.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                              .

           Literalmente cheio  da “Biscoito Fino” e da tal nova música de Chico Buarque, mas sem a mínima pretensão de me comparar a ele, publico aqui alguns versos que escrevinhei há algum tempo, com mote semelhante.

           Na ocasião, pensei numa letra de música, mas como estava sem contato com Brenno, meu dileto parceiro, ficaram apenas os versos.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                .

                                                                                                                                                                                                                                                                                                .

                                                         Meu Diário

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                  .

                                             Toda manhã,

                                             a campainha do relógio

                                             me acorda de supetão,

                                             tomo o café

                                             sem sentir o gosto

                                             mastigo um pedaço de pão

                                             e saio para a rua

                                             andando na contramão.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                 .

                                             Todo dia,

                                             na esquina ou no botequim

                                             acenam para mim

                                             o bilhete premiado

                                             do macaco ou da avestruz,

                                             mas eu digo que não

                                             e ao mendigo esfaimado

                                             que me estende a mão

                                             alivio da sua cruz

                                             com generoso tostão.

                                                                                                                                                                                                                                                                                             .

                                             Toda tarde,

                                             depois de aturar o patrão

                                             assisto bovino

                                             a crimes e mortes

                                             ao vivo na televisão,

                                             ao grave pronunciamento

                                             do chefe da nação,

                                             ao bispo trovejante

                                             que ameaça com o tormento

                                             e promete a salvação.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                              .

                                             Toda noite,

                                             insone e insolvente

                                             no seu corpo desnudo

                                             se acoita este coitado

                                             e então num só segundo

                                             a vida me é um presente

                                             que recompensa por tudo.

                                                                                                                                                                                                                                                                                              .

                                                                                                                                                                                                                                                                                              .

                                                                                                                                                                                                                                                                                              .

                                                                                                                                                                                      .

                                                                                                                                                                                      .

            A nova e já polêmica canção de Chico Buarque, “Querido Diário”, que desapareceu do post anterior pode ser ouvida agora aqui.

            Cliquem no link abaixo, ouçam e depois me digam o que acharam.

                                                                                                                                                                    .

CHICO: BASTIDORES.

                                                                                                                                                                                                   .

           Busquei no site da “Biscoito Fino” uma explicação para as falhas da minha tentativa de compartilhamento no facebook e neste blog da canção  “Querido Diário”, conforme sugerido naquela mesma página.

           Eis o que consta lá, bem escondidinho:

                                                                                                                                                                                           .

“O conteúdo gratuito fica disponível apenas por 24h. Após esse período ele é substituído por outro na página ChicoBastidores.com.br e é desabilitado para exibição fora da página.”

                                                                                                                                                                                                    .

           Considero, pois, enganoso o anúncio da possibilidade de compartilhamento, caso adquirido o disco na pré-venda, como fiz (e comprei duas unidades!).

           Nunca mais, “Biscoito Fino”. Sinto-me finamente abiscoitado.

                                                                                                                                                                    .

                                                                                                                                                                    .

                                                                                                                                                                    .

                                                                                                                                                                                                   .

                                                                                                                                                                                                   .

                                                                                                                                                                                                   .

            “Querido Diário”, a nova canção de Chico Buarque, que — como o seu “Leite Derramado”, — vazou na internet, mas logo foi de novo envasilhada, diz a certa altura:

                                                                                                                                                                                                  .                                                                                                                                                                                              .

                                   “Hoje pensei em ter religião

                                   de alguma ovelha, talvez, fazer sacrifício

                                   por uma estátua ter adoração

                                   amar uma mulher sem orifício.”

                                                                                                                                                                                                  .

            Para a revista “Veja”, trata-se este último do pior verso da MPB, no século XXI:

                                                                                                                                                                                                                                                                   .

“Divulgada nesta semana na internet, a música Querido Diário traz o pior verso da MPB no século XXI: “Amar uma mulher sem orifício”. Incensado como “gênio” e “melhor letrista da música brasileira”, o autor do verso é Chico Buarque. A escorregada foi tão feia que quase causa o efeito conhecido como vergonha alheia  aquele misto de compaixão e constrangimento que as pessoas sentem por alguém que foi flagrado numa situação ridícula. Quase.

A gama de sentidos de “Amar uma mulher sem orifício” vai de “cultivar um amor platônico” a “desejar uma mulher frígida”. Alguma coisa por aí. Mas havia um desafio a vencer, para além de fazer sentido. Dois versos atrás, encontra-se a palavra “sacrifício”. E esses poetas, o que eles não fazem por uma rima… Lá se foram as vergonhas da moça, e surgiu essa aflitiva “mulher sem orifício”. Pô, Chico. Não podia ser só uma “mulher difícil”?”

                                                                                                                                                                                                                                                                   .                                                                                                                                                                                                            .

            A implicância da revista com Chico não é de hoje e decorre das posições políticas dele, de que muitas vezes também discordo. E daí? Isso não invalida nem compromete a qualidade de sua obra e o papel  importantíssimo que desempenhou na luta contra a ditadura militar. Aliás, também preferia a “Veja” daqueles tempos.

            Chico é sim um excepcional letrista, se não o maior, entre os maiores do nosso cancioneiro. Quem compôs “Construção”, e outras tantas preciosidades, não será por certo daqueles poetas que fazem de tudo por uma rima, como diz maldosamente a crítica da “Veja”.

            O verso e a metáfora questionados hão de deliciar alguns e ferir a suscetibilidade de outros, mas longe estão de envergonhar ou desmerecer o poeta.  Após ouvir a música, não a incluo pelo menos por enquanto no rol das que mais me agradam da vasta produção de Chico .  A meu ver, letra e melodia (que, talvez pelo arranjo, e sem a mesma qualidade, me fez lembrar “Futuros Amantes”, uma das minhas preferidas) alternam altos e baixos, como se os longos períodos de inatividade estivessem a afetar a fluidez e o brilho costumeiros do grande compositor. Mas tudo isso pode ser fruto de um “estranhamento” que as primeiras audições costumam provocar. Não quero, pois, emitir um juízo definitivo sem ouvir muitas outras vezes não apenas esta como as demais músicas do novo disco, que já encomendei.

            De todo modo, críticos também desancavam Vinicius de Moraes pelo cacófato “mas cada volta tua há de apagar”, na monumental “Eu sei que vou te amar”, assim como Tom Jobim e o parceiro Newton Mendonça pelos versos “fotografei você na minha Roleiflex / revelou-se a sua enorme ingratidão”, da antológica “Desafinado”.

            As duas canções tornaram-se verdadeiros clássicos e daqueles críticos ninguém mais sabe o nome, a reafirmar outros versos de “Desafinado”: “quanta gente existe por aí que fala tanto e não diz nada / ou quase nada”, o que definitivamente não se aplica a Chico Buarque, mas reflete muito bem grande parte do que costuma publicar a revista “Veja”.

                                                                                                                                                                                                                                                                   .

                                                                                                                                                                                                                                                                   .

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                                                                                                                                                                                                                                                                   .

                                                                                                                                                                                                                                                                   .

[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=LOwQLarDhvI]

                                                                                                                                                                                                                                                                        .

                                                                                                                                                                                                   .

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                    .

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                     .

                                                                                                                                                                                                                                                                       .

                                                                                                                                                                                                                                                                       .

                                                                                                                                                                                                                                                                       .

                                                                                                                                                                                                                                                                             .

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                           .

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                           .

            Que seria da civilização ocidental sem a Grécia?

            Nossa maneira de conceber o mundo provém da antiga Grécia, desde sua extraordinária mitologia até a posterior passagem para o pensamento racional e filosófico. Sem uma não haveria o outro, pelo menos da forma como se desenvolveu: os “filósofos não precisaram inventar um sistema de explicação do mundo: acharam-no pronto”, assinala Jean-Pierre Vernant.

            Que seria da literatura sem Homero, ou os autores que se fundiram na figura de Homero?

            Assim como se diz que todas as correntes filosóficas que sobrevieram limitam-se no fundo a afirmar ou negar Platão, toda a literatura está em Homero. Shakespeare, Dante, Cervantes, Camões e até mesmo Joyce não existiriam sem Homero.

            Que seria da política sem a experiência da polis grega?

            Nela se entranham a democracia e os seus princípios muito tempo depois enfeixados pelo magnífico grupo que ficou conhecido como os pais e fundadores daquele que é hoje o Estado mais poderoso do mundo (até quando?).

            Antes disso, o não menos poderoso Império Romano e seus grandes nomes também se abeberam na civilização helênica.

            Que seria da matemática e das ciências, sem Pitágoras e Aristóteles?

            Que seria da ética sem Sócrates?

            Que seria da medicina sem Hipócrates e Galeno?

            Que seria do teatro, sem Ésquilo, Sófocles, Eurípedes, Aristófanes?

            Pois é essa Grécia, ou o que restou dela, que é vista agora pelas atuais pitonisas, chamadas Bolsas de Valores, como um incômodo e uma ameaça para o Sistema Financeiro e a Economia de Mercado, esses novos deuses da mitologia contemporânea.

            Tipinhos sem nenhuma envergadura — diante dos vultos gregos acima lembrados — como Sarkozy, Angela Merkel, Berlusconi “bunga bunga”, tecnocratas do Banco Central Europeu e do FMI arvoram-se de tutores da Grécia, passam-lhe reprimendas e ameaçam cortar-lhe as rendas, caso não lhes siga o fino figurino.

            Pelos meus valores, bem diversos daqueles das Bolsas de Valores, é um dever de gratidão, uma imposição da consciência que a Grécia seja salva.

            Salve a Grécia!

                                                                                                                                                                                                                                                                            .

                                                                                                                                                                                                                                                                            .

                                                                                                                                                                                                                                                                                                            .

                                                                                                                                                                                                                                                                                                            .

                                                                                                                                                                                                                                                                                                            .

                                                                                                                                                                                                  .

                                                                                                                                                                                                  .

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                  .

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        .

            No seu último romance, publicado em 1971, Érico Veríssimo relata o incidente ocorrido em Antares, cidade que, apesar de não constar dos mapas, situa-se à margem esquerda do Rio Uruguai.

            Numa sexta-feira, 13 de Dezembro de 1963, sete pessoas amanheceram mortas, entre as quais a nobilíssima D. Quitéria Campolargo e a pobre prostituta Erotildes.

            Em razão de uma greve dos funcionários municipais, que conta com a adesão dos coveiros, os enterros  não podem ser feitos, e após um ladrão de sepulturas tentar subtrair joias dos mortos insepultos, estes ressuscitam, unem-se (já que não há classes sociais para defuntos) e saem pela cidade para acertar contas pendentes com os vivos.

            A situação se agrava de tal maneira que os grevistas decidem suspender o movimento e sepultar os mortos, que aceitam a oferta. Os enterros são realizados então no sábado, dia 14 de dezembro.

            Logo em seguida, o prefeito Vivaldino trata de desmentir o ocorrido, que aos poucos vai caindo no esquecimento, com a vida voltando ao normal, exceto pelas frases pichadas nos muros da cidade de vez em quando por alguns vultos na calada da noite.

            Na pequena e aprazível Mococa, que consta do mapa de São Paulo, situada a 262 quilômetros da capital, um possível ladrão de galinha — à falta desta res furtiva, já que ninguém mais cria galinha em casa — resolveu furtar o único cemitério local.

            Servicinho leviano, já que os moradores de lá estão dormindo profundamente e, salvo algum fantasma errante ou alguma alma penada, ninguém haveria de opor resistência.

            Acabou por levar o computador, que continha a relação dos falecidos e dos proprietários dos jazigos.

            Como não havia cópia de segurança dos arquivos, a solução encontrada pela Prefeitura foi convocar a população para fazer o recadastramento dos familiares mortos e comprovar a propriedade do terreno em que se acham enterrados.

            Segundo o prefeito, foi contratado “um profissional experiente” para realizar o trabalho, dificultado pelo fato de que muitas das sepultaras não têm placas com o nome dos mortos.

            De modo que é bem provável que alguns túmulos permaneçam sem identificação e os próprios defuntos, que viajaram sem lenço nem documento, muito menos passaporte, tenham de suspender o repouso eterno para responder ao censo, acertar as contas ou reclamar providências, como os defuntos de Antares.

                                                                                                                                                                                                                                                     .

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                                                                                                                                                                                                                                          .

                                                                                                                                                                                                                                           .                                                                                                                                                                                                                                .

 

 

               Desenho picassiano do meu querido Marcel que retrata o que se passa na casa dele todos os dias na hora do almoço.

               Sou sim, mas que avô não é?

 

 

 

 

 

 

 

 

            

 

             Rua Cosme Velho, 18. Ali morou um bruxo, e a casa austera nos aguarda na capa do livro.

            Outro bruxo, Gilberto de Mello Kujawski, com engenho e arte, abre o portão, ladeia o jardim, entra pela porta dos fundos, como fazem os que são de casa, e passa a nos mostrar o antigo morador por dentro.

 

            “Tornou-se clássico o retrato de Machado como o “Bruxo do Cosme Velho”. Apesar do traço muito agudo e fiel ao perfil do grande escritor, este lugar-comum omite muita coisa.

            Todo bruxo guarda muitos segredos consigo. E o Bruxo do Cosme Velho não foi exceção. Havia dentro dele, disfarçado sob a máscara sisuda do acadêmico respeitável, um molequinho travesso que lhe inspirava as armadilhas, os enganos e os despistes que caracterizam os enredos do romancista e do contista carioca.

[…]

            “A bem dizer, Machado mesmo constitui um dentro, um ser velado, secreto, resguardado do olhar alheio, perdido no labirinto fascinante de sua interioridade. A personalidade encoberta, hermética e ambígua do criador prefigurava em tudo e por tudo a natureza da criatura, a alma enigmática, fugas e indecifrável de Capitu.”

[…]

            “Como se vê, Machado de Assis abriga em si muitos “dentros”, o que justifica o título deste livro. No encobrimento, o segredo do seu gênio.”

            Assim nos introduz Gilberto ao “cofre vivo com inúmeros segredos cuidadosamente escondidos” que era o Bruxo Machado.

            E conduzido pela sua mão firme, sua fina sensibilidade, suas reflexões agudas, seu estilo impecável e saboroso, o leitor palmilha não só os cômodos da velha casa do Cosme Velho, mas as ruas e os becos do Rio machadiano, “Corte Vitoriana nos Trópicos”, as páginas dos livros e das crônicas do nosso escritor maior, não para lhe desvendar todos os segredos — que não é essa a intenção do autor —, mas para lançar novas luzes e ares frescos sobre lugares-comuns que vêm se estratificando.

 

            “A mente acadêmica, munida de frios instrumentos de tortura intelectual, insiste em desencantar o Bruxo, querendo transformá-lo num reles e pobre corolário de explicação do universo geométrico. Mas o Bruxo resiste, com seu material feito de sonhos e com luz própria o Bruxo resistirá para todo o sempre aos assaltos dos bem pensantes para desencantá-lo, e permanecerá vivo, inteiro e impávido. Quando as teorias usadas para destruí-lo estiverem esquecidas para sempre, o Bruxo continuará encantando gerações após gerações, com toda a força de sua genialidade.”

 

            Amigo de Gilberto, tive o imenso privilégio de acompanhar de perto a gestação do livro, iniciada com alguns artigos que ele escreveu para o seu site (infelizmente desativado). Depois, recebi em primeira mão por e-mail os demais capítulos já organizados na sua versão final.

            Machado de Assis por dentro  veio finalmente à luz pela Editora Migalhas na quinta-feira passada, dia 9 de junho, na Livraria da Vila, Alameda Lorena, em São Paulo.

            Lá estive para abraçar o querido amigo, e mesmo já conhecendo o livro e o autor, saí encantado mais uma vez pelo feitiço de ambos.

            Não será diferente para quem ler o livro e tomar conhecimento do fascínio intelectual que sempre nos desperta Gilberto de Mello Kujawski.

 

 

 

 

 

 

 

           No dia 13 de junho de 1888, nascia em Lisboa Fernando António Nogueira Pessoa, que morreria com apenas 47 anos, em 30 de novembro de 1935.

           Depois disso, nunca mais a poesia seria a mesma.

 

 

 

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            O que faz um casamento?

            Em primeiro lugar, um casal, é claro, cujos integrantes podem ser de sexos diferentes ou não.

            E o que mais?

            Um padre, pastor, rabino, imãm, pai de santo, juiz de paz?

            Igreja, templo, sinagoga, mesquita, terreiro ou cartório?

            A vontade dos pais? Padrinhos endinheirados? Convidados ilustres?

            Uma boa casa para morar? (Quem casa, quer casa!)

            Filhos? (“Melhor não tê-los”, dizia o poetinha, “mas se não temos, como sabê-lo?”)

            Amor? (Ah, o amor! Como é fácil tomar seu santo nome em vão!)

            Para ser franco, embora casado há mais de 30 anos, não sei.

            Saberá alguém?

           Sei, porém, que sábado passado participei de um emocionante casamento destes tempos presentes.

            Não havia sacerdote, padrinhos, pompa ou circunstância.

            Apenas dois lindos jovens enamorados (no caso, homem e mulher), que firmaram sua aliança, cercados de amigos queridos e de transbordante carinho.

            Foi numa república de estudantes, onde o noivo já morou e se realiza mensalmente um evento de música e alegria, denominado por seus criadores e participantes com muita propriedade de patuscada.

            A começar pelo nome da festa, nada foi comum no casamento. A noiva entrou primeiro pela garagem (local da patuscada) e se postou à frente do amigo que seria o celebrante.

            Cadê o noivo? Lá vem ele de violão em punho, entoando uma canção para a amada, que os demais acompanharam em coro.

            Aí, o celebrante falou, a melhor amiga da noiva falou, a mãe do noivo falou, os noivos falaram sobre seu encontro, quase crianças, na pequena cidade do interior, o namorico, a separação, o reencontro muitos anos depois.

            Em vez de anéis, trocaram um gole de Campari, com seu ardente rubor.

           Depois, foi só patuscada, com o noivo, o irmão e alguns amigos mandando ver no palco improvisado, bebidas e petiscos correndo à solta.

            Será preciso mais?

            Então eu conto do brilho que vi o tempo todo nos olhos da Leu e do Gui.

            Para mim esse brilho vai durar. Se não for para sempre, que seja infinito, enquanto dure.

 

 

        

 

  

            Rogério Tolomei Teixeira é um bancário com cara de nerd, competente e zeloso, que chega sempre no horário e trabalha com afinco durante toda a manhã nos repetitivos serviços burocráticos.

            Ao badalar das doze horas, seu expediente se encerra e ele se transforma, como um vampiro do meio-dia, em um monstro sedento e insaciável, que, entre outras aberrações, se regozija em ser um matador de passarinho:

 

                        Aqui tem João-de-Barro, pintassilgo, pinta-roxo,

                        Pica-pau e colibri.

                        Aqui tem canário belga, araponga, açum-preto,

                        Curió e bem-te-vi.

                        Aqui tem tanta andorinha, cambaxirra, quero-quero,

                        Rouxinol e juriti …

                        Que servem de tiro ao alvo

                        para espantar o tédio

                        e o vazio do existir.

 

                        Pá, pá, pá …

 

                        Matador de passarinho,

                        Matador de passarinho,

                        Matador de passarinho…

                        […]

                        Tico-tico quando voas,

                        Tico-tico tão arisco, tico-tico tu beliscas

                        Uns grãozinhos de fubá.

                        Tico-tico me perdoa mas me vem uma vontade,

                        Não posso me segurar.

 

                        Pá, pá, pá…

 

                        Matador de passarinho,

                        Matador de passarinho,

                        Matador de passarinho,

                        Matador de passarinho…

 

                        Beija-flor de flor em flor

                        Beija-flor tu és o rei

                        Beija-flor te quero bem

                        Beija-flor se tu soubesse

                        Beija-flor ah! Se eu pudesse

                        Beijaria a flor também

                        Beija-flor tu vais levando

                        Numa nuvem cor de rosa

                        Grãos de pólen para quem

                        Beija-flor tu és tão lindo

                        Mas chegou a tua hora

                        Não beijarás mais ninguém

 

                        Matador de passarinho,

                        Matador de passarinho,

                        Matador de passarinho,

                        Matador de passarinho…

 

            Essa figura sinistra e niilista sai das entranhas do tímido bancário, como a criatura de “Alien, o Oitavo Passageiro”, e se põe a produzir seus filhotes em forma de poemas e canções escatológicos, terrificantes e iconoclastas, que apavoram pastores e bispos, homens e mulheres pios, criancinhas e velhinhas:

 

                        Hei, moço, já matou uma velhinha hoje?

                        Dessas que atravancam

                        O meu, o seu, o nosso caminho.

 

                        Hei, moço, já matou uma velhinha hoje?

                        O pensamento lateja

                        Na minha, na sua, na nossa cabeça.

                        Hei, moço, já matou uma velhinha hoje?

 

            Tremei pais de família, Mr. Skylab veio para corromper vossos filhos e filhas, abalar vosso mundinho acomodado e certinho.

            Há muitos anos faz isso, insuflando nossos baixos instintos a nos falar de excrementos e excrescências, doenças e violências, serial killers que estrangulam freiras, decepam namoradas com motosseras e sentem saudade dos velhos matadouros sanguinolentos:

 

                        No Convento das Carmelitas eu entrei.

                        Esperei uma freira passar, esperei, esperei.

                        A primeira freira que passou, estrangulei.

                        Eu não gosto de freira, eu não gosto de frei.

                        […]

                        No Convento das Carmelitas eu entrei.

                        Esperei outra freira passar, esperei, esperei.

                        A sexta freira que passou, estrangulei.

                        Os dias e as mortes em série me fazem tão bem.

 

 

                        Tinha 25 anos de amores e sonhos,

                        Você era pra mim o meu drops de anis, alecrim,

                        Era meu rabo de saia,

                        minha doce amada, linda, linda,

                        era tudo que eu queria, Rosa e jasmim.

                        Mas o tempo foi passando,

                        o tempo é louco, o tempo é todo tempo,

                        o tempo come o tempo, chegamos ao fim.

                        Te vi nos braços de um outro,

                        revirei na cama, passei a noite em claro,

                        mas no fim das contas, eu descobri:

                        Moto-serra, moto-serra,

                        Era a peça que faltava

                        no meu quarto de dormir,

                        Moto-serra, moto-serra,

                        Hoje entendo porque tu olhavas

                        tanto pro jardim.

                        Fui serrando os seus pezinhos

                        que eram para mim a coisa mais bonita

                        que eu nunca esqueci, prossegui.

                        Serrei suas duas mãos que eram diamantes

                        E quando rezavam

                        pareciam conchas de marfim.

                        Serrei suas duas pernas,

                        os seus dois bracinhos,

                        Você ficou sendo a Vênus de Millus do meu jardim.

                        […]

 

 

                        Quanta saudade dos antigos matadouros,

                        Da vaca prenha abatida sem perdão,

                        Dos bezerrinhos que gritavam em agonia,

                        Do sangue quente espalhado pelo chão.

                        Quanta saudade das mosquinhas varejeiras,

                        Dos velhos tempos de mulheres e homens sãos,

                        Dos viadinhos pendurados no curtume,

                        Do jeito simples de viver uma paixão.

                        Vem cá, meu bem.

                        Me dê a mão, vamos sair pra ver o sol.

                        Aí então, vou te mostrar o amor pungente.

                        […]

 

            Mas família, tradição e propriedade podem agora se tranquilizar, pois em breve estarão salvas e livres de Rogério Skylab que se acha em face terminal. Acaba de lançar seu último disco, de uma coleção de dez, e vai partir para sempre, segundo ele próprio diz:

 

“Assim, chego ao SKYLAB X.

Com esse “X” que pode ser a letra do alfabeto, mas pode também ser o número dez em algarismos romano, dou por encerrada essa série de discos, iniciada há mais de dez anos.

Aqui, assim como nos anteriores, tem a sátira, o lirismo, o rock, a MPB e a música experimental. A novidade fica por conta de Pedro Dantas no baixo.

Faço parte dos primórdios da música independente no Brasil. E toda minha carreira primou por uma independência que me permitiu fazer do jeito que sempre quis, com absoluta liberdade. Vivi a fase de transição do mercado, quando a indústria fonográfica era pujante e depois passou por uma série crise com o advento da internet. Conheci, portanto, os dois lados da moeda e sou um sobrevivente.

Todavia, me defino como um cadáver dentro da MPB.

Diante da nova configuração do mercado, esse é meu último disco. O curioso é que há mais de dez anos vaticinei esse fim. Meu tema preferido, ao contrário do que muitos afirmam, não é a escatologia, nem a piada, nem o terror. É a morte, simplesmente a morte. E por todos os meus discos, encontram-se referências a ela.

No SKYLAB X não poderia deixar de ser diferente.”

 

            Nessa agonia final, não louva o Brasil, mas a sua verdadeira pátria amada, Plasil:

 

                        Entro numa farmácia,

                        O farmacêutico é fanho,

                        Pânico na madrugada.

                        Minha cabeça rodando,

                        Tomo mais um comprimido,

                        Se parar eu vomito.

                        Minha pílula dourada,

                        Egito que resplandece.

                        Vício, minha pátria amada.

 

                        Plasil, Plasil, Plasil.

 

                        Dentro das minhas entranhas

                        O câncer se desenvolvendo.

                        Ânsia, vômito, espasmo.

                        Os nervos à flor da pele,

                        Sinto um cheiro de ópio

                        Que bate e me conecta.

                        Olha só minha glande,

                        O pensamento é glande,

                        O meu desejo é glande

.

                        Plasil, Plasil, Plasil

.

                        Mais um pico na veia.

                        De noite eu quase não durmo,

                        Lexotan na cabeça.

                        Todo dia Prosac,

                        Um barulho no quarto,

                        Um susto, um rato.

                        Da minha cama eu avisto,

                        Livros, teias, traças,

                        O canto negro de um pássaro

.

                        Plasil, Plasil, Plasil.

 

            Sem o talento, a verve, irreverência e originalidade de Rogério Skylab, haja Plasil para suportar o enjoo e a náusea de um Brasil enfadonho, povoado de sertanejos de afalto, DJs, MCs, funkeiros e pagodeiros idiotizados.

            Quem viver, lamentará!

 

 

 

P.S.     Com este post já escrito, mas ainda sem publicar aqui, tive a grata surpresa de assistir ontem de noite, no Programa do Jô, a uma entrevista com Rogério Skylab. Foi no mesmo programa que o vi há muitos anos, pela primeira vez. Não me agrada Jô Soares como entrevistador. Acho que quase sempre busca se sobrepor aos convidados, usando-os de escada para se exibir e pontificar, enquanto o bom entrevistador, para mim, deve fazer exatamente o contrário. Mesmo assim, justiça lhe seja feita, Jô foi um dos primeiros a reconhecer os méritos Rogério Skylab e prestigiá-lo, como aconteceu de novo ontem.

 

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