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Lana Caprina

 

Lana Caprina 3

 

Conheci Lana Caprina nos loucos anos 60.

A primeira vez em que a vi foi numa daquelas assembleias ruidosas do Centro Acadêmico, nas quais tanto se discutia — Pela Ordem! — fumava e bebia que ao final ninguém mais sabia ao certo no que votara e o que fora aprovado.

Mesmo assim saíamos convictos de nossas graves responsabilidades e de que as decisões tomadas iriam mudar o mundo, ou pelo menos a universidade.

Naquele dia os cabelos dela eram escuros, lisos e compridos, contrastando com os estonteantes olhos verdes (ou seriam azuis?), que pareciam faiscar quando nos encarava.

Virgílio, meu amigo inseparável de então, que sabia de tudo e era um grande fofoqueiro, percebendo meu interesse, logo me cortou as esperanças:

— Pode tirar o cavalinho da chuva. Ela não dá bola pra ninguém. A não ser para o professor Lapidi Loqueris. Dizem que está apaixonada por ele.

Passados alguns meses, me inscrevi na Oficina Literária do professor Loqueris, extracurricular, da qual ela participava havia tempo.

A tal Oficina era uma sucessão de saraus em que o professor pontificava, comentando obras e autores, e os pupilos tinham oportunidade de apresentar suas composições literárias ou musicais, e depois ser escrachados ou aplaudidos pelos colegas.

Ela já estava loura então, e com os cabelos anelados, mas os olhos azuis (ou seriam verdes?) continuavam a nos tragar.

Ela era uma das mais ativas e desinibidas. Adorava Neruda e procurava imitá-lo canhestramente nos seus poemas, que lia emocionada para nós. Mas naquela idade não se perde o encantamento por alguém com aqueles olhos e aquele corpo apenas por ser uma escritora sofrível. E o professor Loqueris não se cansava de elogiá-la, dizendo que tinha grande potencial.

Depois de várias sessões em silêncio e recolhido, venci a timidez e cheguei a ler alguns dos meus versos modernosos e engajados (achava-me um Maiakóvski tupiniquim), que não tiveram maior repercussão, especialmente da parte dela.

Aguentei mais algumas reuniões e por fim desisti, dela, dos saraus e da poesia. Todavia, nenhuma decisão é definitiva aos 19 anos de idade.

Com o endurecimento da ditadura militar, muitos foram presos, passaram para a clandestinidade ou foram mortos. Fiquei quase um ano detido até ser simplesmente solto, sem explicação alguma.

Alguns boatos que o Virgílio me passou diziam que ela havia fugido para o Chile ou para a Europa com o professor Loqueris.

Contudo, depois de algum tempo o professor Loqueris reapareceu sozinho e retomou a cátedra, mas não a Oficina.

Nunca mais soube nada dela.

Ontem, no jornal em que trabalho como editor do caderno de cultura, recebi um convite para o lançamento do primeiro livro no Brasil de uma consagrada poeta brasileira, naturalizada espanhola, que vive há muitos anos em Barcelona, onde publicou diversas obras, consagradas pela crítica.

Na fotografia da contracapa ela está arruivada, com os cabelos curtos, um pouco mais cheinha de corpo, mas os olhos verdes (ou seriam azuis?), tremeluzentes, não podem ser ignorados.

O nome é outro, porém Virgílio, que trabalha comigo, diz que ela pode ter adotado um pseudônimo literário ou mudado de nome ao se naturalizar.

Não vou ler o livro, nem comparecer ao lançamento.

Mandarei outro. O Virgílio já se ofereceu.

 

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A arte da guerra

 

 

je suis charlie

 

 

                                               A ARTE DA GUERRA

 

 

                                               Não existe guerra santa

                                               só existe guerra insana,

                                               cada guerra é um engano

                                               toda guerra é profana.

 

                                               Não existe guerra limpa

                                               cada guerra só infama,

                                               só existe guerra suja

                                               toda guerra é um mar de lama.

 

                                               Não há guerra preventiva

                                               toda guerra é um acinte,

                                               cada guerra outra encerra

                                               até que nunca se finde.

 

                                               De tudo o que mais aterra

                                               é saber que o bicho-homem

                                               se consome e faz da guerra

                                               o seu rasto sobre a Terra.

 

 

 

 

 

O que o Natal não é

 

chaplin

 

                                                   O QUE O NATAL NÃO É

 

                                                   Papais Noéis de papéis

                                                   shoppinianos

                                                   chaplinianos.

 

                                                   Luzes da cidade

                                                   as vitrines a te refletir

                                                   e confundir estrelas.

 

                                                   A santa ceia tanta

                                                   pantagruélica

                                                   o vinho a carne exangues.

 

                                                   O mendigo

                                                   que ronca e fuça

                                                   no lixo que se lixe.

 

                                                   E deus nos livre

                                                   do menino desnudo

                                                   natimorto ante tudo.

 

 

 

 

Poema do Menino Jesus

 

 

 

 

POEMA DO MENINO JESUS (Alberto Caeiro / Fernando Pessoa)

 

(excerto, como dito por Bethânia)

 

Num meio-dia de fim de primavera eu tive um sonho como

uma fotografia: eu vi Jesus Cristo descer à Terra.

Ele veio pela encosta de um monte, mas era outra vez

menino, a correr e a rolar-se pela erva

A arrancar flores para deitar fora, e a rir de modo a

ouvir-se de longe.

Ele tinha fugido do céu. Era nosso demais pra

fingir-se de Segunda pessoa da Trindade.

Um dia que Deus estava dormindo e o Espírito Santo

andava a voar, Ele foi até a caixa dos milagres e

roubou três.

Com o primeiro Ele fez com que ninguém soubesse que

Ele tinha fugido; com o segundo Ele se criou

eternamente humano e menino; e com o terceiro Ele

criou um Cristo eternamente na cruz e deixou-o pregado

na cruz que há no céu e serve de modelo às outras.

Depois Ele fugiu para o Sol e desceu pelo primeiro

raio que apanhou.

Hoje Ele vive na minha aldeia, comigo. É uma criança

bonita, de riso natural.

Limpa o nariz com o braço direito, chapinha nas poças

d’água, colhe as flores, gosta delas, esquece.

Atira pedras aos burros, colhe as frutas nos pomares,

e foge a chorar e a gritar dos cães.

Só porque sabe que elas não gostam, e toda gente acha

graça, Ele corre atrás das raparigas que levam as

bilhas na cabeça e levanta-lhes a saia.

A mim, Ele me ensinou tudo. Ele me ensinou a olhar

para as coisas. Ele me aponta todas as cores que há

nas flores e me mostra como as pedras são engraçadas

quando a gente as tem na mão e olha devagar para

elas.

Damo-nos tão bem um com o outro na companhia de tudo

que nunca pensamos um no outro. Vivemos juntos os dois

com um acordo íntimo, como a mão direita e a esquerda.

Ao anoitecer nós brincamos as cinco pedrinhas no

degrau da porta de casa. Graves, como convém a um DEUS

e a um poeta. Como se cada pedra fosse todo o Universo

e fosse por isso um perigo muito grande deixá-la cair

no chão.

Depois eu lhe conto histórias das coisas só dos

homens. E Ele sorri, porque tudo é incrível. Ele ri

dos reis e dos que não são reis. E tem pena de ouvir

falar das guerras e dos comércios.

Depois Ele adormece e eu o levo no colo para dentro da

minha casa, deito-o na minha cama, despindo-o

lentamente, como seguindo um ritual todo humano e todo

materno até Ele estar nu.

Ele dorme dentro da minha alma. Às vezes Ele acorda de

noite, brinca com meus sonhos. Vira uns de pena pro ar,

põe uns por cima dos outros, e bate palmas, sozinho,

sorrindo para os meus sonhos.

Quando eu morrer, Filhinho, seja eu a criança, o mais

pequeno, pega-me Tu ao colo, leva-me para dentro a Tua

casa. Deita-me na tua cama. Despe o meu ser, cansado e

humano. Conta-me histórias caso eu acorde para eu

tornar a adormecer, e dá-me sonhos Teus para eu

brincar.

 

 

 

Resposta ao Tempo

 

 

“E o tempo se rói
Com inveja de mim
Me vigia querendo aprender
Como eu morro de amor
Pra tentar reviver”

 

 

 

 

 

 

Incógnita

 

 

ovo cósimico (salvador dali)

 

                                                            incógnita

 

                                                            no abscôndito ovo

                                                            se esconde a vida

 

                                                            claraboias manhãs

                                                            gemados arrebóis

 

                                                            descortinam imensuráveis

                                                            sob a casca intrincada

 

                                                            do poer dos dias

 

 

 

 

Apelo

 

 

“Apelo” (Baden Powell / Vinicius de Moraes), com Vinicius, Maria Bethânia e Toquinho

 

 

 

Desfado

 

 

“Como se naus inda partissem

Do velho cais, d’algum ponto”

o (des)fado da alma portuguesa,

com uma letra/poema que Pessoa assinaria.

 

 

“Desfado” (Pedro da Silva Martins), com Ana Moura