Posts with tag "millôr fernandes"

Só na matemática

 

 

Mestre Millôr está contigo e não abre, Selminha…

 

 

millor 2

 

 

 

                                                  Poesia Matemática

 

Millôr Fernandes

 

 

                                       Às folhas tantas

                                       do livro matemático

                                       um Quociente apaixonou-se

                                       um dia

                                       doidamente

                                       por uma Incógnita.

                                       Olhou-a com seu olhar inumerável

                                       e viu-a do ápice à base

                                       uma figura ímpar;

                                       olhos rombóides, boca trapezóide,

                                       corpo retangular, seios esferóides.

                                       Fez de sua uma vida

                                       paralela à dela

                                       até que se encontraram

                                       no infinito.

                                       “Quem és tu?”, indagou ele

                                       em ânsia radical.

                                       “Sou a soma do quadrado dos catetos.

                                       Mas pode me chamar de Hipotenusa.”

                                       E de falarem descobriram que eram

                                       (o que em aritmética corresponde

                                       a almas irmãs)

                                       primos entre si.

                                       E assim se amaram

                                       ao quadrado da velocidade da luz

                                       numa sexta potenciação

                                       traçando

                                       ao sabor do momento

                                       e da paixão

                                       retas, curvas, círculos e linhas sinoidais

                                       nos jardins da quarta dimensão.

                                       Escandalizaram os ortodoxos das fórmulas euclidiana

                                       e os exegetas do Universo Finito.

                                       Romperam convenções newtonianas e pitagóricas.

                                       E enfim resolveram se casar

                                       constituir um lar,

                                       mais que um lar,

                                       um perpendicular.

                                       Convidaram para padrinhos

                                        o Poliedro e a Bissetriz.

                                       E fizeram planos, equações e diagramas para o futuro

                                       sonhando com uma felicidade

                                       integral e diferencial.

                                       E se casaram e tiveram uma secante e três cones

                                       muito engraçadinhos.

                                       E foram felizes

                                       até aquele dia

                                       em que tudo vira afinal

                                       monotonia.

                                       Foi então que surgiu

                                       O Máximo Divisor Comum

                                       frequentador de círculos concêntricos,

                                       viciosos.

                                       Ofereceu-lhe, a ela,

                                       uma grandeza absoluta

                                       e reduziu-a a um denominador comum.

                                       Ele, Quociente, percebeu

                                       que com ela não formava mais um todo,

                                       uma unidade.

                                       Era o triângulo,

                                       tanto chamado amoroso.

                                       Desse problema ela era uma fração,

                                       a mais ordinária.

                                       Mas foi então que Einstein descobriu a Relatividade

                                       e tudo que era espúrio passou a ser

                                       moralidade

                                       como aliás em qualquer

                                       sociedade.

 

 

 

Lira dos Setentanos

 

 

Chico 70 anos 

 

Da nossa enviada especial a Paris:

“O que você preparou para Chiquito? Ele está aqui dando mole e a família chega do Rio hoje. Todos vieram comemorar os setentinha.

Selminha”

(Lá no Bloghetto tem mais: clique aqui)

 

 

“Chico Buarque é um dos maiores compositores do Brasil. É meu grande e querido amigo, muito bom de ter. Quieto e respeitador. Profissional extraordinário, estudioso, firme. É um homem lindo, maravilhoso, cavalheiro e deslumbrante. Comigo, é uma flor. Não poderia ser mais suave, amoroso e cuidadoso. Das canções que ele fez para eu cantar, não posso escolher uma. Todas são deslumbrantes. Estarão para sempre entre as melhores da minha vida. Isso já é um presente muito grande. Sou grata. Apaixonada por ele. E sua música alcança nobremente a todos. Com o melhor português, a melhor música, a melhor harmonia. Por isso é hora de parar de dizer que brasileiro tem ouvido burro. O brasileiro é sensível e sabe o que é bom. Chico faz aniversário um dia depois de mim. Sou do dia 18 de  junho e ele, do dia 19. Quando a gente estava fazendo o show de Chico & Bhetânia, no Canecão (no Rio em 1975), era um sucesso! Ficamos meses em cartaz. Estávamos no palco e resolveram fazer uma homenagem. No final do show, para tudo e entram as ‘canequetes’, de tapa sexo, cada uma com uma TV imensa e oferece para a gente. Chico me olhou e disse: ‘Nunca mais faço aniversário!’ Que vergonha que a gente passou! Mas ele é geminiano, adora fazer aniversário. Este ano ele não está aqui para eu dar um beijo nele. Mando de longe! Chico é tudo. É o máximo” (Maria Bethânia)

 

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=eCQi7KLxGOI[/youtube]

 

“Antonio, quando ela abre os braços para o Chico, a emoção é absolutamente visível. E a gratidão por cantar tamanha beleza com ele. ” (Selminha)

 

 

“Nossa parceria é fora do comum. Temos apenas duas músicas fora de projetos específicos, ‘Moto-Contínuo” e ‘Nego Maluco’. As outras 40 que fizemos jutos ‘têm patrão’: fizemos músicas para balés e musicais. O balé do Teatro Guaíra, de Curitiba, havia encenado ‘Jogos de Dança’, seis peças instrumentais que fiz. Eles me chamaram para fazer ‘O Grande Circo Místico’ e sugeri o Chico para fazer as letras, pela qualidade dele e porque ele tinha prática de teatro, a carreira dele foi por este caminho. Eu sempre interferi muito nas letras dos meus parceiros, pedindo para trocar uma palavra. Nunca fiz isso com o Chico na vida. Nenhuma letra eu tive que pedir algo, porque ele é completamente obcecado, escreve e reescreve. Crio a expectativa e normalmente vem uma letra melhor do que a que estou esperando. Além de ser um excelente compositor, ele consegue inventar um personagem, caso da ‘Lily Braun’ e da ‘Beatriz’ no ‘Circo Místico’. Nosso encontro foi bom para nós dois. Eu sou um melhor músico por conta do trabalho que fez comigo. Chico consegue adivinhar o que a música quer passar e, muito provavelmente, nem o autor da melodia pensou daquele jeito.” (Edu Lobo)

 

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=D207r2Te9U8[/youtube]

 

 

“Conheci o Chico na década de 1960 em festas na casa de amigos, em São Paulo. Carregávamos a indiferença pelos compromissos e as improvisações da juventude. O Chico ainda não era o Chico, era o ‘Carioca’, que começava a surgir com seu acanhamento e seu violão. Não pude deixar de atender ao chamado dele, em 1969, quando ficou exilado na Itália, me convidando para trabalhar com ele em shows. Chegando a Roma, não tinha show nenhum, e ainda dei dinheiro para o Chico saldar umas dívidas. Permaneci seis meses com ele na Itália, vivendo juntos momentos nem sempre animadores. Dois dias antes de voltar ao Brasil, deixei com ele um tema de despedida para que ele colocasse letra, consolidando o tempo que passamos juntos. Havia ser iniciado, em Fiumicino, pela última estrofe, o que, dois anos depois, seria concretizado como ‘Samba de Orly’, já com a sutil intervenção de Vinicius de Moraes. Porque Orly era o aeroporto no qual desembarcava a maioria dos brasileiros perseguidos pelo regime militar. Já éramos parceiros desde ‘Lua Cheia’, minha primeira composição. Depois fizemos ‘Samba pra Vinicius’. Recentemente, deixei com ele um tema, quem sabe não seja o prenúncio de uma nova canção. Mas nossa mais autêntica parceria é a amizade e a confiança que depositamos um no outro.” (Toquinho)

 

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=og0ecRWInQw[/youtube]

 

 

“O Chico é o mais completo letrista e poeta brasileiro. Se bem que chegando próximo dele vêm mais uns 8 ou 9. O que, no meu entender, prova que fazemos a melhor e mais rica literatura musical do planeta. E, além do letrista, é também um grande melodista. E conseguiu aliar em suas obras, lirismo, política, cultura popular e filosofia, dentro de uma poética surpreendente, rica, belíssima. Serviu de inspiração para tantos letristas novos, mantendo-se assim a tradição de qualidade de letras escritas no Brasil. ‘Renata Maria’, antes de lhe chegar às mãos, tinha o título provisório de ‘Buarquiana 1’. E lhe chegou às mãos através da cantora Leila Pinheiro, que foi a primeira a gravar. Chico me ligou um dia para dizer que iria colocar um nome de mulher, pois, na minha fita, havia um momentos em que ele achou que eu, no meu lararaiá, havia falado algo com sonoridade parecida. Também fizemos ‘Sou eu’, que era ‘Buarquiana 2’, e Diogo Nogueira gravou primeiro, com o Chico. Ele é metódico e meticuloso. E não corre contra o tempo, creio. Já tenho outras duas músicas guardadas para ele colocar letra. Mas não gosto de sair pedindo. Não sou ‘entrão’. Sou tímido com meus ídolos. E Chico é um deles. Nem sei como tive coragem de perguntar se eu podia mandar um samba pra ele.” (Ivan Lins)

 

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=wyVrBGuBCgI[/youtube]

 

 

“A única unanimidade nacional.” (Millôr Fernandes)

 

“A coisa mais importante em matéria de música popular.”(Rubem Braga)

 

“Herói nacional, salvação do Brasil, mestre da língua. Tanta coisa que nem cabe aqui.” (Tom Jobim)

 

“De amor andamos todos precisados, em dose tal que nos alegre, nos reumanize, nos corrija, nos dê paciência e esperança, força, capacidade de entender, perdoar, ir para a frente. Amor que seja navio, casa, coisa cintilante, que nos vacine contra o feio, o errado, o triste, o mau, o absurdo e o mais que estamos vivendo ou presenciando (…) Viva a música, viva o sopro de amor que a música e banda vêm trazendo…” (Carlos Drummond de Andrade, depois de ouvir “A Banda”)

 

Talvez mestre Millôr tenha exagerado.

Chico não é (ou já não é) uma unanimidade.

Mas continua uma sumidade:

soma idade, mas a idade some dele.

Que assim seja, benfazeja!

 

 

 

Cachoeirense ausente (e que falta faz…)

 

 

         Selma Barcellos

 

 

 

 

 

 

 

 

Depois de alguma insistência, Rubem Braga resolveu aceitar o título de “Cachoeirense Ausente de 1951”, homenagem criada anos antes pelo irmão Newton para saudar os filhos ilustres da terra.

Rabugento que só, avisou às irmãs que não queria fazer discurso na praça, cumprimentar desconhecidos, nem ir ao Baile da Cidade. Não teve jeito. Fez os três.

A descontração só viria mais tarde, quando pôde enfim bebericar seu uisquinho com os amigos que levara ─ Vinicius, Millôr, Sabino, Otto Lara e Ceschiatti. No dia seguinte, apenas um compromisso oficial: inaugurar o aeroporto da cidade, tantas vezes reinaugurado e abandonado.

Hospedaram-se no melhor hotel de Cachoeiro de Itapemirim, nas proximidades da estação ferroviária, o que deixou os amigos desesperados com as manobras barulhentas das locomotivas madrugada adentro. Até que Millôr ─ ou teria sido Sabino? ou Vinicius?, ninguém sabe ao certo ─ , bateu no quarto de Braga:

─ Rubem, a que horas este hotel chega a Vitória?

Garotos formidáveis.

Mas que mania essa de ligar nossos brilhos literários e artísticos a aeroportos. Será que Millôr, a exemplo de Tom, vai virar um daqueles com forro desabando e urubus fazendo social com os passageiros?

Ele até sugeriu algo como “reconheço que nunca fiz nada para posteridade. Mas a posteridade bem que poderia fazer alguma coisa por mim. Por exemplo – me arranjar algum desses empréstimos a fundo perdido.” Não foi atendido

Braga, um apaixonado por jardins, virou nome de orquídea. Linda, vermelho-púrpura.

E Millorzinho, hein?

 

 

Rubem Braga e o seu quintal aéreo

Rubem Braga no seu mítico quintal aéreo do apartamento em Ipanema

 

 

 

Receita de Mulher

 

         Selma Barcellos

Selma-no-Jardim-de-Luxumburgp

 

 

 

 

 

 

 

 

 Que fantásticas as escolhas de mestre Millôr…

 

 

 

“Vinicius que me perdoe plagiá-lo.
Mas beleza é fundamental.”

  

 

O seu semblante, redondo
Sobrancelhas arqueadas
Negros e finos cabelos
Carnes de neve formadas. 
Thomaz Antonio Gonzaga

Simpáticas feições, cintura breve,
Graciosa postura, porte airoso,
Uma fita, uma flor entre os cabelos.
Gonçalves Dias

Verde carne, tranças verdes.
Garcia Lorca

Lábios rubros de encanto
Somente para o beijo.
Junqueira Freire

A sua língua, pétala de chama.
Cândido Guerreiro

Nos lobos das orelhas
Pingentes de prata.
Gonçalves Crespo

Mão branca, mão macia, suave e cetinosa
Com unhas cor de aurora e luz do meio dia
Nas hastes cor de rosa.
Luiz Delfino

Os braços frouxos, palpitante o seio.
Casimiro de Abreu

A dorso aveludado, elétrico, felino
Porejando um vapor aromático e fino.
Castro Alves

Seu corpo tenha a embriaguês dos vícios.
Cruz e Souza

Com mil fragrâncias sutis
Fervendo em suas veias
Derramando no ar uma preguiça morna.
Teófilo Dias

Os olhos sejam de preferência grandes
E de rotação pelo menos tão lenta quanto
A da terra.
Vinicius de Morais

As curvas juvenis
Frescas ondulações da forma florescente
Imprimindo nas roupas um contorno eloquente.
Álvares de Azevedo

Qualquer coisa que venha de ânsias ainda incertas
Como uma ave que acorda e, inda mal acordada,
Move, numa tonteira, as asas entreabertas.
Amadeu Amaral

De longe, como Mondrians
Em reproduções de revistas
Ela só mostre a indiferente
Perfeição da geometria.
João Cabral de Melo Neto

Que no verão seja assaltada
por uma remota vontade de miar.
Rubem Braga

A graça da raça espanhola
A chispa do touro Miúra
Tudo que um homem namora
Tudo que um homem procura.
Paulo Gomide

Nádegas é importantíssimo
Gravíssimo porém é o problema das saboneteiras
Uma mulher sem saboneteiras
É como um rio sem pontes.
Vinicius de Morais

E todo o conjunto deve exprimir a inquietação e espera.
Espera, eu disse?
Então vou indo, que, senão, me atraso!
Millôr Fernandes

 

(Millôr Fernandes)

 
 
 
 

 

Da arte de pentear os cabelos

 

              Annibal Augusto Gama

Annibal

 

 

 

 

 

 

Em primeiro lugar, para pentear os cabelos é preciso ter cabelos, salvo se você for calvo como um ovo; então, você pode pentear a sua cabeleira postiça. Pode-se pentear com os dedos, com um pente ou com a escova. Se você for rico, prefira um pente de marfim. Se for remediado, ou pobre, um pente de qualquer massa de plástico serve. Ah, há também o pente fino, geralmente preto, para pentear os cabelos de quem está com piolhos neles ou na cabeça. As mulheres de antigamente eram muito prevenidas porque, depois de penteadas, feito um coque atrás, deixavam nele, fincado, um pente.

Não é usual pentear os cabelos dos sovacos, porque o costume é depilar os sovacos, e sovacos sem pelos como é que poderiam ser penteados?

Não sei se também se penteiam os pentelhos, mas acho que sim. O difícil é pentear os petelhos, porque eles são sempre sujeitos desgrenhados.

É claro que também se pode pentear a barba. Convém, não obstante, penteá-la depois de a botar de molho. Os que usam apenas um bigodinho, como eu, devem penteá-lo com um pentinho; já os sujeitos com bigodões, com um pente de bom tamanho.

Penteia-se melhor mirando-se no espelho. Então, o cara pode repartir os cabelos bem no meio da cabeça, ou num dos lados, numa risca certa. Sem espelho, todavia, o sujeito ou a sujeita conseguem pentear-se. E há as mulheres que trazem, na bolsa, um espelhinho, para isso. Aqui em Ribeirão Preto, onde há muitas poças dágua nas ruas, que são viveiros de pernilongos, consegue-se pentear abaixando-se e olhando a sua imagem refletida numa poça.

Quando o ônibus estaciona num ponto da estrada, isto é, diante de um grande restaurante, os passageiros saem depressa dele, e correm para o que chama de toalete, e ali, depois de verter água e aliviar-se, podem lavar as mãos e pentear-se diante dos espelhos na parede. E é claro, as mulheres também. O que não aconselho é o motorista, dirigindo o carro, ao mesmo tempo pentear-se, olhando para o espelho retrovisor do veículo. Mas há quem o faça, e esbarronda o carro na traseira de um caminhão. Neste caso, vai em seguida pentear-se no quinto dos infernos, ou no céu.

Para pentear-se, depois de lavada a cabeça, enxugados e secados os cabelos, convém usar um fixador qualquer, brilhantina, gumex, glostora, laquê, ou coisa semelhante. Goma arábica não é indicada.

Atualmente, as moças não se penteiam. Ao contrário, metem os dedos na cabeleira e a afofam, de tal modo que se tornam ninhos de guaxo.

O que também se usava antes, para manter os cabelos no lugar, era uma redinha. E as mulheres usavam papelotes, e agora bóbis. Uma mulher de papelotes ou de bóbis, fica parecendo um extra-terrestre. E talvez seja.

Havia cabeleiras de mulheres (e ainda há, creio) que caiam até os pés. Não era fácil para elas pentearem tais cabeleiras. Elas chamavam as mucamas, que então as penteavam muito bem, e ainda lhes faziam cafuné. Uma delícia.

Eu não sou mulher, mas tenho a minha mucama. Chamo-a:

— Josefa, vem pentear os meus cabelos e fazer-me cafuné.

Ela vem.

Lamento se você não tem uma mucama. Trate de arranjar uma.

E vá penteando-se, até que não lhe reste nem um fio de cabelo.

 

 Millôr

Ontem hoje e amanhã

O homem o cabelo parte

Parte o cabelo com arte

Até que o cabelo parte.

(Millôr Fernandes)

 

 

 

Limites

 

 

                                               LIMITES

 

                                                                                                                   Jorge Luis Borges

Tradução de Millôr Fernandes

 

 

                                   De todas as ruas que escurecem ao pôr-do-sol,

                                   deve haver uma (qual, eu não sei dizer)

                                   em que já passei pela última vez

                                   sem perceber, refém daquele Alguém

 

                                   que, com antecedência, fixa leis onipotentes,

                                   ajusta uma balança secreta e inflexível

                                   para todas as sombras, formas e sonhos

                                   tecidos na textura desta vida.

 

                                   Se há um limite para todas as coisas e uma medida

                                   e uma última vez, e nada mais, e esquecimento,

                                    quem nos dirá a quem nesta casa

                                   nós, sem saber, já dissemos adeus?

 

                                   Pela janela que amanhece a noite se retira

                                   e entre os livros empilhados que lançam

                                   sombras irregulares na mesa baça,

                                   deve haver um que eu jamais lerei.

 

                                   Há uma porta que você fechou pra sempre

                                   e algum espelho o esperará em vão;

                                   para você as encruzilhadas parecem muito amplas,

                                   mas há um Janus, vigiando você, nos quatro cantos.

 

                                   Há uma entre todas tuas memórias

                                   que agora está perdida além da evocação.

                                   Você não será visto descendo àquela fonte,

                                   seja à luz do sol claro, nem sob a lua amarela.

 

                                   Você nunca recapturará o que o Persa

                                   disse em seu idioma tecido com pássaros e rosas,

                                   quando, ao pôr-do-sol, antes que a luz disperse,

                                   você quer pôr em palavras tanto inesquecível.

 

                                   E o Rhone fluindo sem parar, e o lago,

                                   todo esse vasto ontem sobre o qual me curvo hoje?

                                   Estará tudo tão perdido como Cartago,

                                   queimada pelos romanos com fogo e sal.

 

                                   Ao amanhecer parece ouvir o turbulento

                                   murmúrio de multidões crescendo e dissolvendo;

                                   tudo por que fui amado, esquecido,

                                   espaço, tempo, e Borges, estão me deixando agora.

 

 

borges caminhando 3

 

 

                                               LÍMITES

 

 

                                   De estas calles que ahondan el poniente,

                                   una habrá (no sé cuál) que he recorrido

                                   ya por última vez, indiferente

                                   y sin adivinarlo, sometido

 

                                   a Quién prefija omnipotentes normas

                                   y una secreta y rígida medida

                                   a las sombras, los sueños y las formas

                                   que destejen y tejen esta vida.

 

                                   Si para todo hay término y hay tasa

                                   y última vez y nunca más y olvido

                                   ¿quién nos dirá de quién, en esta casa,

                                   sin saberlo, nos hemos despedido?

 

                                   Tras el cristal ya gris la noche cesa

                                   y del alto de libros que una trunca

                                   sombra dilata por la vaga mesa,

                                   alguno habrá que no leeremos nunca.

 

                                   Hay en el Sur más de un portón gastado

                                   con sus jarrones de mampostería

                                   y tunas, que a mi paso está vedado

                                   como si fuera una litografía.

 

                                   Para siempre cerraste alguna puerta

                                   y hay un espejo que te aguarda en vano;

                                   la encrucijada te parece abierta

                                   y la vigila, cuadrifronte, Jano.

 

                                   Hay, entre todas tus memorias, una

                                   que se ha perdido irreparablemente;

                                   no te verán bajar a aquella fuente

                                   ni el blanco sol ni la amarilla luna.

 

                                   No volverá tu voz a lo que el persa

                                   dijo en su lengua de aves y de rosas,

                                   cuando al ocaso, ante la luz dispersa,

                                   quieras decir inolvidables cosas.

 

                                   ¿Y el incesante Ródano y el lago,

                                   todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino?

                                   Tan perdido estará como Cartago

                                   que con fuego y con sal borró el latino.

 

                                   Creo en el alba oír un atareado

                                   rumor de multitudes que se alejan;

                                   son lo que me ha querido y olvidado;

                                   espacio y tiempo y Borges ya me dejan.

 

 

 

 

 

“Penicilina puma de casapopéias
Que vais peniça cataramascuma
Se partes carmo tu que esperepéias
Já crima volta pinda cataruma.

Estando instinto catalomascoso
Sem ter mavorte fide lastimina
És todavia piso de horroroso
E eu reclamo — Pina! Pina! Pina!

Casa por fim, morre peridimaco
Martume ezole, ezole martumar
Que tu pára enfim é mesmo um taco.

E se rabela capa de casar
Estrumenente siba postguerra
Enfim irá, enfim irá pra serra.”

(Millôr Fernandes)

 

 

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=l7tIX8kSmD0[/youtube]

 

 

 

Os urubus, as aves e outros pássaros

 

             Annibal Augusto Gama

ANNBAL~1

 

 

 

 

 

 

 

Os urubus, no chão, com um arranque, batiam as asas ― flap! flap! flap! ― subiam, subiam, e ficavam fazendo curvas lá no alto, no céu azul. Quando chovia, e depois que as águas deixavam de cair, vinham pousar na cumeeira do telhado, e ali permaneciam, hieráticos, de asas abertas, para as secar. Se caminhavam no chão do quintal, pareciam desajeitados. Não eram muito estimados, aves pretas que viviam de carniça. Mas tudo tem a sua utilidade neste mundo, até os carrapatos.

Havia, porém, as aves e os pássaros gentis, o beija-flor, as andorinhas, os sanhaços, os canarinhos da terra, a rolinha fogo-apagou, o tico-tico, o joão-de-barro, as pombinhas, a viuvinha, os bem-te-vis, os periquitos, os pássaros-pretos, a tesourinha, tantos, tantos, inumeráveis. Ao longe, no dia abrasador, a araponga malhava no ferro. Nos descampados, as seriemas, nos ervaçais as codornas. A coruja, coitada da coruja!, não era benvista, embora sábia, porque se lhe atribuía o mau agouro, Rasgava mortalha, ao redor das casas onde havia um moribundo. Na fazenda, acharam uma grande coruja, ferida na asa. Trouxeram-na para casa, e deixaram-na empoleirada num quarto de despejo, onde ele passou a tratá-la, trazendo-lhe regularmente pedaços de carne e água. Agarrada no pau da cabeceira de uma cama, ela estagiou ali, alguns dias, e já reconhecia o rapazinho. Tic-tic-tic, fazia-lhe com o bico curvo. Até que se curou, e ele a levou para o parapeito da janela aberta. Ia anoitecer, e a corujona sondou, sondou os arredores . Em seguida alçou vôo. Mas ainda voltou para se despedir dele e, uma vez ou outra, ali aparecia, para o saudar.

Era na época em que, em todas as antologias, havia o soneto de Raimundo Correa:

 

                                   Vai-se e primeira pomba despertada…

                                   Vai-se outra mais… mais outra… enfim dezenas

                                   De pombas vão-se dos pombais, apenas

                                   Raia sanguínea e fresca a madrugada…

                                   […]

                                  

                                   Também dos corações onde abotoavam,

                                   Os sonhos, um por um, céleres, voam,

                                   Como voam as pombas dos pombais;

 

                                   No azul da adolescência as asas soltam,

                                   Fogem… Mas aos pombais as pombas voltam,

                                   E eles aos corações não voltam mais…

 

O Irmão Reitor, marista, do ginásio, professor de português, insistia, em cada nova classe de alunos, em declamar o soneto de Raimundo Correa. Ficava de pé, atrás da sua mesa, rubicundo, e agitava as mãos e os braços  enfiados na batina negra. As pombas voavam, Ele, porém, parecia antes um urubu.

Em muitas casas, nos seus poleiros, havia papagaios.  Desbocados alguns, berrando palavrões. Outros rezavam o padre-nosso. Bebiam café.

 

                                                Purrupaco, tataco,

                                               A mulher do macaco,

                                               Ela pinta, ela borda,

                                               Ela toma tabaco,

                                               Torrado num caco…

 

Você, hoje, parece que viu passarinho verde…

E há aquela estória de Millôr Fernandes, do cuco do relógio que, na hora de bater as horas, saia da sua casinhola e perguntava: “Ei, velhinho, que horas são?”

Todas as gaiolas estão com a portinhola aberta.

Os passarinhos fugiram.

 

 

“Passaredo” (Francis Hime / Chico Buarque), MPB4

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=8ZbfbyLoCCE[/youtube]

 

 

Contrapasso

 

 

 

 

 

 

          A comemoração de datas cívicas com paradas militares é algo que me causa espécie, como diriam os eminentes ministros da nossa Excelsa Corte.

       Se as datas são cívicas (do latim civicus, aquilo que é relativo ao cidadão, à cidade ou civitas), por que os militares delas se apoderam e se exibem, enquanto os demais cidadãos ficam parados, apenas assistindo? Daí talvez a denominação de parada.

          Nem venham me dizer que representantes da sociedade civil também participam dessas paradas. Quando tal ocorre, a parcela é mínima em comparação com o enorme contingente militar, e para tomar parte os civis (sempre os primeiros chamados a morrer pela pátria quando esta se envolve em alguma guerra) são obrigados a se enquadrar aos padrões militares, marchando em formação.

          Num mundo tão carente de paz e entendimento, com tantas fronteiras físicas, sociais e ideológicas, qual o sentido dessa exibição do poderio militar e bélico nacional, com seus tanques, canhões, mísseis, caças e o que valha?

          A quem se busca intimidar ou ameaçar? Os outros países? O próprio povo?

       Haja vista o enorme fervor por esse tipo de ostentação sempre demonstrado por tiranos de todos os matizes — de Hitler a Mussolini, passando por Stálin, Mao Tsé-Tung, Generalíssimos e ditadores latino-americanos.

          Durante a última ditadura militar no Brasil (esperemos que tenha sido realmente a última), por pouco não acabei preso com um grupo de colegas do Diretório Acadêmico quando vazou o nosso plano de fazer uma manifestação num 7 de Setembro.

       Na Grécia antiga o termo idiota (do grego idiotés) referia-se àquele que só se interessava pela vida privada, que recusava a política (do grego polis) e não atendia ao chamamento básico da sua humanidade como zoon politikon. 

         Retomando esse sentido originário, os civis somos tratados como idiotas, postos à margem das paradas comemorativas, como se o patriotismo fosse apanágio dos militares.

        Já dizia o pensador inglês Samuel Johnson que “o patriotismo é o último refúgio do canalha”, aforismo esse que o nosso não menos extraordinário pensador Millôr Fernandes subverteu ― e melhorou ― para “a pátria é o primeiro refúgio do canalha”.

         Reencarnando Pessoa, Caetano Veloso canta que “a língua é minha pátria / e eu não tenho pátria, tenho mátria / e quero frátria.”

        E por falar em mátria e paradas militares, o exemplo maior de amor e devoção é o daquela mãe que vendo o filho soldado a marchar em meio ao batalhão, comenta orgulhosa com o marido:

           — Olha só que gracinha. Nosso filho é o único marchando no passo certo!

 

           

 

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=1CH3GlT78bU[/youtube]

 

 

 

Meditações de um chato

 

 

 

               O que será, afinal, uma pessoa chata?

               Como definir um chato?

               No seu dicionário, Houaiss (que era um chato culto) apenas nos itens 6 e 7 do vocábulo apresenta o que qualifica como “Derivação: sentido figurado. Uso: informal.    6     que ou o que é maçante, enfadonho ou insistente   7     que ou o que aborrece, perturba ou preocupa”.

                Muito melhor do que isso são as frases antológicas a respeito do chato, entre as quais aquela de Millôr Fernandes que me parece certeira: “Chato é o indivíduo que tem mais interesse em nós do que nós temos nele.”.

               O General João Baptista Figueiredo, último ditador do regime militar instaurado em 1964 (e que ao deixar o poder nos pediu que o esquecêssemos), provindo de uma família tradicional de militares, tinha um irmão escritor, um bom escritor, aliás (toda família tem uma ovelha negra).

               Guilherme Figueiredo, além de várias peças inspiradas na temática mitológica, escreveu um livro muito divertido, “Tratado Geral dos Chatos”, com algumas máximas deliciosas: “Cada indivíduo tem o chato que merece. É impossível chatear um chato. Dois chatos da mesma espécie não se chateiam.”.

               Tenho pensado sobre isso com alguma frequência ultimamente em razão de uma idiossincrasia que vem me tomando e talvez me tornando um chato.

               Há pessoas admiráveis — e que sinceramente admiro — por seus dotes intelectuais e seu talento, pelo exercício da cidadania, por sua correção e generosidade, enfim por diversas qualidades excelsas, e que, entretanto, para meu opróbrio, parecem-me chatos de galocha.

               Não cometerei a injúria de nomeá-los, mas eles pululam por aí diuturnamente, nos jornais, na televisão, na internet, agraciando-nos com suas virtudes pessoais e cívicas, com a santa indignação, a sapiência, o exemplo a ser seguido.

               Mas como são chatos!

               Os meios de mídia, com raras exceções, e também os órgãos governamentais, sem exceção, estão imbuídos do propósito de nos educar, de nos tornar cidadãos conscientes e éticos, de nos ensinar a criar os filhos, cuidar da saúde, ser bom vizinho e bom companheiro, não gastar à toa, e até mesmo a morrer.

               O chato provavelmente seja eu, devo admitir.

               Consolam-me estas duas outras frases, a primeira de Emerson e a segunda também do nosso Millôr:

               “Todo herói torna-se chato.”

               “Como são admiráveis as pessoas que nós não conhecemos bem.”

 

 

 

 

 

Older entries →

Calendário

setembro 2024
D S T Q Q S S
1234567
891011121314
15161718192021
22232425262728
2930  

Arquivos