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Feliz Ano Novo 2015

 

 

                                                                      FELIZ ANO NOVO 2015

 

                                                                       ano novo

                                                                       novo ano

                                                                       dia a dia

                                                                       tarde a tarde

                                                                       noite a noite

                                                                       o tempo aniquilando

                                                                       o corpo

                                                                       pervertendo a vida

                                                                       esvaindo

                                                                       entre nossos dedos

                                                                       festejamos

                                                                       com boas expectativas

                                                                       por que não?

                                                                       se nosso destino

                                                                       é viver e esperar

                                                                       trabalhar para grandes

                                                                       e pequenos acontecimentos

                                                                       excessivamente

                                                                       e com exaustão

                                                                       em segredo talvez

                                                                       e quem sabe

                                                                       não fazendo nada

                                                                       por sorte ou azar

                                                                       sobreviveremos.

 

tempus fugit 2 

 

                                      BONNE ANNÉE 2015

 

                                   an nouveau

                                   nouvel an

                                   jour à jour

                                   soir à soir

                                   nuit à nuit

                                   le temps détruisant

                                   le corps

                                   pervertissant la vie

                                   s’écoulant

                                   à travers nos doigts

                                   on fête

                                   quand même

                                   avec de bonnes expectatives

                                    pourquoi pas?

                                   si notre destin

                                   est de vivre et d’attendre

                                   travailler pour de grandes

                                   et petits événements

                                   en excès

                                   épuisement

                                   en secret peut-être

                                   ou en faisant rien

                                   et avec probalité

                                   chance ou malchance

                                   on survivra.

 

 Adalberto de Oliveira Souza

Adalberto (foto)

 

 

Natal 2014

 

 

Ponha a imagem do seu Natal

 

                                                                      NATAL 2014

 

                                               e vem o Natal

                                               multicor

                                               invariável

                                               persistente

                                               recordando outros

                                               passados

                                               e prenunciando

                                               outros

                                               que talvez virão

                                               e chega o Natal

                                               recordando sonhos

                                               e devaneios da infância

                                               e de repente

                                               despertamos

                                               e mais que provável

                                               que tenhamos como presente

                                               um ano a mais

                                               a preencher

                                               inexoravelmente.

 

Adalberto de Oliveira Souza

Adalberto (foto)

 

 

 

Aqui dentro

       

         Selma Barcellos

Selma (perfil)

 

 

 

 

 

 

 

Como diziam os antigos, é batata. O ritual de enfeitar o pinheiro do Natal de hoje, me traz a sala de ontem e a voz dela:

— Chega de correr! Olha a cristaleira! Agora vão lá pra fora que preciso desmontar os lustres!

Lá fora era um quintal assim de árvores. Bela tarde, ao chegarmos os três do último dia de aula, para nos premiar pelo boletim e celebrar as férias, ela havia prendido com palitos e linha um monte de goiabas nos galhos. Surpresos com o pé “carregadinho” e ansiosos por comê-las, nem percebemos.Valia tudo para nos ver felizes…  Ô, mãe.

A limpeza dos lustres correspondia, digamos, ao lançamento dos CDs de Roberto Carlos: enfim, chegara o Natal. Com gestos calmos, meticulosos, ela desmontava peça por peça, banhava-as numa bacia sobre a mesa forrada com cobertor, secava uma a uma, e as olhava contra a luz. Reverberavam. (Hoje sei que o brilho era dela.)

Apesar da bendita cristaleira, era aconchegante aquela sala de sancas desenhadas, piso de parquet enceradindo, pequenas colunas de mármore, tapeçaria reproduzindo cena das arábias do pai, piano com metrônomo e partituras empilhadas…

Ele, com seu sotaque de Chalita, também arregaçava as mangas: começava o preparo dos disputados ataif – pastéis árabes de massa de crepe, recheados com nozes, amêndoas, avelãs, e regados com calda de água de laranjeira. _  Selmínia, vem brovar bastel!  Ô, pai.

Cadê tudo, hein? Onde o avental todo sujo de ovo, a máquina de costurar minhas fantasias, o Studebaker de passear aos domingos, a chuvarada com a gente soltando barquinhos, o balanço da varanda, aquela sala, nossa casa sempre branca…

Só sei dos pilares. E dos barquinhos.

barquinhos

 

 

 

Encontro

 

 

 guarda chuvas enxurrada

 

                                                           ENCONTRO

 

                                                           Na chuva

                                                           os vãos.

                                                           Para fora de si

                                                           de dentro a bruma

                                                           o relâmpago

                                                           apaga o momento

                                                           estatiza a dor

                                                           do dia, diríamos

                                                           da espera que gorou

                                                           e que agora

                                                           sangra na veia

                                                           na simples chuva

                                                           na enxurrada

                                                           e me carrega

                                                           para mim.

 

Adalberto de Oliveira Souza

Adalberto (foto)

 

 

 

VAMOS COM ELE…

 

 

 90anos

 

 

                                                Para começo de conversa

                                                com você que me perguntou

                                                qual a fórmula de envelhecer

                                                sem parecer

                                                eu lhe digo: envelheça e apareça.

 

                                                Não pense que envelhecer

                                                é perecer

                                                quando, apenas e só

                                                envelhecer é acrescentar,

                                                ter na sua porta o luar

                                                e juntá-lo aos muitos luares,

                                                aos mares, plataformas, patamares,

                                                da sua vida que é navegação,

                                                o apito do trem quando chega

                                                e o mugido do boi

                                                que foi, o sino que bate na tarde

                                                e no fogão o fogo que arde.

 

                                                Some ao cão que lhe abana o rabo

                                                os muitos cães que já teve

                                                e lhe abanaram o rabo quando

                                                você chegou de novo em casa.

                                                E veja que a rosa no jardim

                                                é a rosa desfolhada

                                                que se abre na rosa nova,

                                                enquanto o passarinho voa

                                                com o seu canto

                                                para retornar no passarinho

                                                que tece no galho da árvore

                                                o mesmo ninho.

 

                                                Não lhe sufoque na garganta

                                                o choro de ontem,

                                                porque também houve o riso

                                                de trasantontem

 

                                                Some, e não subtraia,

                                                e não caia

                                                para ficar no chão

                                                esparramado.

                                                Lugar de ficar deitado

                                                é na cama

                                                com a mulher que o ama.

                                                Mas a noite não é feita

                                                apenas para dormir.

                                                Também é feita

                                                para repartir,

                                                e todos os bares da madrugada

                                                esperam a sua conversa

                                                com a cerveja na mesa

                                                ou o vinho no copo.

 

                                                Hoje, amanhã, e depois de amanhã,

                                                e atrás de toda manhã

                                                o sol se levantou,

                                                a chuva caiu, veio o vento,

                                                veio o frio, o calor,

                                                e o pão sobre a toalha de linho

                                                matou a fome do homem

                                                enquanto o galo da alvorada

                                                cantava e canta

                                                para os males que se espantam.

 

                                                Envelheça, mas não desapareça,

                                                e, um pé aqui, outro ali,

                                                vá por mim

                                                até o fim.

Annibal assinatura 2

 

Annibal e Pichorro 3

 

 

 

Deslimite

 

 

Deslimite (Selma)

 

                                                           Deste cais

                                                           De revoos

                                                           E migração dos sonhos,

                                                           Sob sol e azul

                                                           Em deslimite,

                                                           O poema, em vertigens,

                                                           Insiste.

 

Selma Barcellos

Selma (perfil)

 

 

 

https://www.youtube.com/watch?v=86_SUeOWXmI

“Vieste” (Ivan Lins / Vitor Martins), com Lenine

 

 

 

Durante uma ausência

 

 

ausência

 

 

                                                           DURANTE UMA AUSÊNCIA

 

 

                                                           tudo pode acontecer,

                                                           roubos, estupros,

                                                           assassinatos,

                                                           devaneios, pesadelos,

                                                           camuflagens,

                                                           capturas,

                                                           corrosões,

                                                           festas conclusas e inconclusas,

                                                           multicores, incolores,

                                                           efusivas,

                                                           profusivas, evasivas,

                                                           etapas gloriosas

                                                           outras sem graça.

                                                           Mesmo o tédio

                                                           pode pedir presença

                                                           durante uma ausência.

                                                           Algo se impõe

                                                           e ocorre,

                                                           desconhecido, às vezes,

                                                           conhecido, mas reconhecido, embora

                                                           nem sempre.

                                                           O desconhecido sempre se apresenta.

                                                           A ausência pode doer

                                                           para o ausente, assim como,

                                                           para o que não se ausentou.

                                                           Garças voam,

                                                           sapos coaxam,

                                                           serpentes sibilam.

                                                           Vamos ficar tranquilos,

                                                           silenciosos,

                                                           nunca poderemos

                                                           evitar ausências.

 

 

Adalberto de Oliveira Souza

g_adalberto

 

 

 

A Biblioteca de Camões

 

Desenne_-_Camões_na_gruta_de_Macau

Camões na gruta de Macau, em gravura de Desenne, 1817

 

Já ninguém duvidará que foi pobre Camões, para não dizer indigente, que viveu sem ofício nem benefício e assim morreu, tão desconsoladamente, na sua casa da Mouraria, em asilo ou hospital, em miserável catre, sem ter um lençol que lhe servisse de mortalha, como informou o carmelita descalço Frei José Índio. Fora de Portugal, em Moçambique ou alhures, soldado raso, tão pobre continuou que “comia de amigos”. E confirma a sua pobreza D. Gonçalo Coutinho, que transferiu a sua sepultura para o interior da Igreja de Santa Ana, mandando gravar-lhe o epitáfio:

 

                                               “Aqui jaz Luis de Camoens

                                                               Príncipe

                                               Dos Poetas de seu Tempo,

                                               Viveu pobre e miseravelmente

                                                           E assim morreo”.

 

A mesa de seus pais, na Mouraria, devia condizer com essa escassez de mendigos, comendo todos o pão que o diabo amassou, e bebendo a água da bica, tanto que o poeta, a troco de umas moedas, ou em espécie, fazendo versos, de que se serviam terceiros como autores, reclamava de um deles as galinhas que lhe haviam sido prometidas:

 

                                               “Cinco galinhas e meia

                                               Deve o senhor de Cascais,

                                               E a meia vinha cheia

                                               De apetite para as mais.

 

Dirige-se ele também, em redondilhas, “A um fidalgo que lhe tardava com uma camisa que lhe prometera”:

 

                                               “Quem no mundo quiser ser

                                               Havido por singular,

                                               Para mais se engrandecer,

                                               Há-de trazer sempre o dar

                                               Nas ancas do prometer.

 

                                               E já que Vossa Mercê

                                               Largueza tem por divisa,

                                               Como todo o mundo vê,

                                               Há mister que tanto dê,

                                               Que venha a dar a camisa”.

 

Aquilino Ribeiro, em seu livro Luís de Camões”, vol. I, fazendo prova larga de que o épico vivia sem profissão, renda ou prebenda, anota que tirava ele ocasionalmente o sustento naquele versejar para outros, e parcamente remunerado: “Os proventos do autor e representante, embora exíguos, somados ao versejador de encomenda, um soneto a este galã, um vilancete àquele peralta, uma ode ao fidalgo velho e baboso, tais e tais redondilhas ao palaciano, versos religiosos aos frades e à beata, perfazem a fonte econômica a que Luís de Camões iria buscar seus meios de vida. Nada haveria, no entanto, mais eventual e precário, em despeito da boa fama que pudesse correr de sua arte”.

A tença que lhe chegou, quando da publicação dos Lusíadas, veio tarde, ao fim da vida. E ainda assim, demorou a ser paga, emperrada nos desvãos da burocracia reinol, o que explica  a pobreza que o continuou assolando na casinha da Mouraria.

Nem lhe valeu o precário cargo de Provedor de Defuntos, no exílio, e de que, por intrigas ou perseguição, foi logo alijado, acusado de desfalque, e levado preso para Moçambique. Prisão outra já sofrera, no Tronco, em Lisboa.

Outra lenda é da sua pretendida fidalguia, quando não passava de escudeiro, último degrau na escala social em que se marginava com os pobres diabos, os vilões e joãos ninguém.

É ainda Aquilino Ribeiro que impugna a história de que Camões teria escrito boa parte de Os Lusíadas na Gruta de Goa, que mediria 1,35m por 3,20m, e “serviria para um gorila não para um civilizado”.

E ainda observa.

 

Além da incomidade que revestiria permanecer lá mais tempo do que permite o desenfado, há absurdo em querer elevá-la à categoria de cela, casulo que seja, dum trabalhador intelectual das exigências de Luís de Camões. Os Lusíadas, com efeito, não são apenas obra de joalheiro, mas de erudito. Para compor aquelas estâncias, em que se encadeia, por via de regra com engenhosa arte, a mitologia com a ciência, toda a gama das ciências, era forçoso compulsar os textos. Supondo que o espaço do recinto era suficiente para este exercício, Camões teria que transportar para lá todos os dias a sua cabazada de livros”.

 

Aqui bate o ponto.

Fora de qualquer contestação, Os Lusíadas não são obra apenas de um grande poeta. São obra de um erudito, de um historiador, que tinha profundo conhecimento geográfico, estudara a cosmovisão ptolomaica, a astronomia, a medicina, a náutica, e outras ciências, vasculhara com mão noturna e diurna a mitologia, lera Virgílio, Ovídio, e os clássicos da literatura latina na própria língua, e Homero, Platão e Aristóteles em traduções, estudara os fenômenos atmosféricos, compulsara assiduamente Petrarca, impregnara-se do dolce stilo nuovo, abeberara-se em todos os escritores portugueses, enfim, que tinha um saber enciclopédico,  abrangendo tudo o que se sabia na época.

Para tanto, no mínimo, seria preciso que Camões possuísse uma preciosa livralhada, uma biblioteca.

Como ajustar-se, porém, esta livraria, de difícil transporte, com a sua pobreza franciscana, com os seus desterros e prisões, com as suas viagens, abrigando-se em miseráveis choupanas onde foi largado como soldado raso? Indo nas naus para terras de África e da Índia, sem ter de seu mais do que uma muda de roupa e a espada, espremido nas enxergas dos tripulantes, como levaria consigo tantos autores e livros?

Ninguém o explica, nada o explica.

Convém lembrar que Lisboa, na época, “excluindo servos e escravos, de pequeno âmbito”, tinha uma população de menos de cem mil habitantes. A classe mais baixa, certamente, era a maioria. Vivia de seus ofícios miúdos. Analfabetos havia-os por toda a parte, até mesmo entre nobres e fidalgos. Os conventos decerto tinham a sua livraria, de livros religiosos e para religiosos na maior parte. Imperavam a censura e a Santa Inquisição; ainda a mais grave obra podia ser tida como herética, e excluída das bibliotecas. Os Lusíadas, para serem publicados, tiveram de obter licença d’el Rei, e submeter-se ao imprimatur de Santa e Geral Inquisição, através de Frei Bartolomeu Ferreira, que ainda assim alertou os leitores de que o poeta se valera da “ficção dos Gentios”, isto é, dos deuses mitológicos, o que seria “fingimento”, do autor como poeta, e que esses deuses pagãos “sam Demonios”.

Nem se elevava Lisboa à categoria das nossas cidades médias que abundam por aí. Não se suponha também que as letras e as artes se refugiavam nos palácios, numa corte ilustrada que cultivava a leitura. Alguns raros fidalgos naturalmente eram amantes das belas artes. O mais que se cuidava era dos privilégios de sangue, entregue o resto à mercância, às conquistas ultramarinas, às guerras contra os hereges, ao comércio das especiarias, à aurea sacra fames. Só se distinguia a arquitetura, na construção dos palácios e das igrejas, e seu ornamento. Não ficaram grandes nomes de pintores, em Portugal. Sobreviveram a Torre de Belém, o Mosteiro dos Jerônimos, o Mosteiro da Batalha, fortins, e palácios. E floresceu a indústria náutica, com as suas caravelas e os seus instrumentos de navegar, cujo incentivo vinha de longe, com Sagres e o Príncipe D. Henrique. Portugal, que tanto se expandira em colônias além mar, decaía, com sua rivalidade da Espanha, as incursões dos piratas franceses e ingleses, e o domínio da França e da Inglaterra. Quase só lhe restou o Brasil, para onde, mais tarde, fugindo das tropas de Napoleão, D. João VI viria, trazendo a sua biblioteca e a parasitagem de sua corte, com Dona Maria, a Louca.

O próprio Camões, de volta a Portugal, na estância 145 do último Canto do seu poema, com clareza vê que já pouco representava para os nobres, e o povo em geral, a arte e o engenho: “Não mais, Musa, não mais, que a Lira tenho / Destemperada e a voz enrouquecida / E não do canto, mas de ver que venho / Cantar a gente surda e endurecida. / O favor com que mais se acende o engenho / Não no dá a pátria, não, que está metida / No gosto da cobiça e na rudeza / Duma austera, apagada e vil tristeza.”

Mas a indagação fica no ar: que livros tinha consigo Camões, para deles haurir a espantosa erudição, o diversificado conhecimento da máquina do mundo, que espalhou por toda a sua epopeia, e ainda pela sua obra lírica? Sem dúvida, para mostrar-se exato e veraz, teria de consultá-los a miúdo, lê-los e relê-los.

Cem livros (o que não é muito) já são um transtorno para quem, como ele, em sua extrema pobreza, haveria de se dispersar em aventuras, viagens marítimas que duravam mais de dez meses, exílios, combates, doenças, e tinha ainda de prover como podia a própria alimentação, procurar hospedagem em cantos imundos, e até dormir ao relento. E os livros pesam, sobrecarregam a bagagem, teriam de ser levados de um lugar para outro, são roídos pelas traças, destroem-se com a umidade, o mofo, encharcavam-se com as tempestades que acossavam as naus. Além disso, custavam caro para quem não tinha nem como se alimentar, eram raros e difíceis de se adquirir.

Pode-se pensar em apenas alguns livros fundamentais que ele mantinha consigo: a Bíblia, a Eneida de Virgílio, Petrarca, um ou outro Platão e Homero, estes traduzidos para o idioma português. Talvez alguns livros de história e de geografia. Quem sabe menos que os dez livros que levaríamos para uma ilha deserta, conforme esta questão repetida que nos propõem periodicamente as revistas e os jornais. Eram nada para quem tudo abordou em Os Lusíadas e na sua obra lírica; para quem foi mestre da língua, de correção impecável, sem estar grudado a gramáticas e gramaticadas. Dicionário? Teria ele em mãos, nas suas aventuras e desventuras, algum dicionário? Qual?

É válida a suposição de que, em África, na Índia e na China, se valesse da livraria de algum vizo-rei ou potentado, que complacentemente lhe abrissem a porta, ou dele se servissem como escriturário, ou lhe encomendassem odes e sonetos, cuja autoria fraudulentamente se outorgariam. Camões foi, neste sentido, um ghost-writer avant la lettre, profissão que hoje já se oficializou até entre nós, e rende dinheiro. Menos para o nosso poeta, que trocava os seus versos por galinhas e uma camisa, e não as recebia dos devedores.

Que livros possuía Camões, em que livros tanto aprendeu para tão fartamente carregar de ensinamentos a sua obra? Nem sequer se pode supor que escrevesse no silêncio das bibliotecas, compulsando-os. A sua vida aventureira, as arruaças em que se meteu, desterro e viagens, a companhia de soldados rudes e de prostitutas, era mais própria de quem escrevesse nas tascas, ou sobre os joelhos, tremendo de frio no inverno e abrasado pelo sol do verão, e não raro faminto. E ele não passou dos cinqüenta e seis anos, vivendo os últimos deles em Lisboa já avelhantado, doente, alquebrado, rondando as ruas como um pedinte. É verdadeiramente admirável que ainda assim deixasse a obra que compôs, à qual com fulguração dos versos se juntava a escrupulosa doutrina bebida em muitos autores, nos clássicos da antiguidade e nos contemporâneos.

Nem mesmo se admite que, na adolescência e na mocidade, tivesse estudado na Universidade de Coimbra, onde se debruçaria sobre os compêndios por longos anos. Não fez cursos regulares, não dispunha das rendas dos pais ou de parentes, não pode abrigar-se à proteção de ninguém. Em suma, “viveu pobre e miseravelmente, e assim morreu”.

Leiam-se Os Lusíadas. Em cada estrofe, em cada verso, debruçar-se-iam mais tarde os comentadores para explicar a exatidão dos termos geográficos, das referências históricas, das tramas mitológicas, das anotações dos fenômenos meteorológicos, das indicações da cosmologia, da medicina, da náutica. Já no quarto verso da primeira estância do Canto Primeiro, “Passaram muito além da Taprobana”, vem Augusto Epifânio da Silva Dias, e explica: é a parte “do Oceano Atlântico e do Mar das Índias, que banha a África pelo lado Meridional”, e aponta em seguida Heródoto, os fenícios, Ovídio que, “querendo citar um ponto da terra muito remoto, nomeia a ilha de Taprobana”, socorre-se ainda de Plínio, e completa que, para Camões, a Taprobana era a ilha de Ceilão. E logo depois, ao verso sexto da segunda estância (“Se vão da lei da morte libertando”), vale-se outra vez de Plínio e da Epístola de São Paulo aos Romanos, de que talvez seja ele uma reminiscência: “Nunc autem soluti sumus a lege mortis”. E assim por diante, interminavelmente, em cada verso. Se vamos a outro comentador, Francisco da Silveira Bueno, imediatamente após o primeiro verso da primeira estância do Canto Primeiro, “As armas e os barões assinalados” (e nem seria preciso dizê-lo), lembra ele o Virgílio da Eneida: “arma virumque cano…

Desta maneira seguem todos os comentadores, repetindo-se uns aos outros, mas de tal sorte que não há verso de Os Lusíadas, ou da obra lírica de Camões, que não se reporta a exemplos de muitos outros poetas e autores, para confirmar a sua exatidão e os vastíssimos conhecimentos dele.

Certamente, para escrever o seu poema épico e a sua lírica, Camões tudo leu, ilustrou-se em milhares de livros e autores.

Mas onde estaria esta vastíssima biblioteca, como poderia tê-la consigo, na sua vida miserável, sem ócio e com muitos maus negócios?

Mistério, mistério indevassável.

Convém ainda lembrar, que já no Século XVIII, aqui no Brasil e também em Portugal, eram raríssimos os que estivessem na posse de uma biblioteca particular de pouco mais de cem livros. Em Vila Rica, à época da Conjuração Mineira, as pessoas abastadas e ilustradas tinham poucos livros, como Cláudio Manuel da Costa com os seus trezentos e oitenta e três volumes, quase todos de Direito e uns poucos volumes de Camões, Quevedo e Calderón de la Barca; Tomás Antônio Gonzaga possuía oitenta e três, Alvarenga Peixoto dezessete e o Coronel Francisco de Paula oitenta e quatro. Somente o cônego Luís Vieira da Silva tinha uma rica biblioteca de cerca de oitocentos volumes, segundo Rubens Borba de Moraes (Livros e Bibliotecas no Brasil Colonial) e Eduardo Frieiro (O Diabo na Livraria do Cônego). E eram excepcionais os donos dessas livrarias, gente bem posta na vida, alguns em cargos públicos, ao contrário de Camões, sem eira nem beira. Gente estável, assentada, sem aventuras nem desventuras, que só a Conjuração veio a desgraçar, mandando alguns para o desterro.

Aquilino Ribeiro é pela hipótese de que Camões tenha estudado em Lisboa, e não em Coimbra. E lembra o que diz o Visconde de Juromenha: “As relações que Simão Vaz de Camões tinha com os padres de S. Domingos, que naquele tempo gozavam de bastante reputação literária; a proximidade da casa com o convento; a docilidade com que o poeta a seu rogo emendou e riscou alguns lugares do poema; e o recreio que mostrava e a consolação que sentia com a companhia destes religiosos nos últimos e desgraçados tempos da sua vida, arrastando-se, encostado a umas muletas, para ouvir as lições de teologia que se davam neste convento, me faz acreditar que fossem estes religiosos os primeiros preceptores do nosso Poeta, frequentando ele as suas aulas, que naquele tempo eram concorridas pelas principais pessoas da Corte”.

Conjeturas… Porque é certo que Camões não chegou a completar nenhum curso regular. E se tão achegado estivesse ele aos padres de S. Domingos, por que ao fim de sua vida verdadeiramente os sacerdotes não o agasalharam e ampararam, deixando-o a vagar pelas ruas, doente e sem uma moeda na algibeira?

Mais difícil será admitir que tivesse estudado na Universidade de Coimbra.

De qualquer maneira, os anos escolares foram breves e poucos. Logo estava Camões a compor as suas redondilhas, as suas odes, elegias e sonetos, a vender alguns poemas por pouco ou nenhum dinheiro aos fidalgos que os encomendavam, a frequentar a súcia de malandros dos bairros de má fama, a acutilar pagem da Corte, a sofrer prisão no Tronco, a ser desterrado e despachado para Ceuta, a navegar como soldado para a Índia e para a China.

As suas leituras devem ser do tempo da adolescência e do começo da mocidade, quer se fizessem na livraria do Convento de S. Domingos, ou alhures, nas bibliotecas de fidalgos que lhe dessem acesso. Naturalmente, continuou lendo a vida toda, nas mesmas circunstâncias, porquanto dificilmente teria consigo mais de vinte volumes, apenas seus.

Voltando a Aquilino Ribeiro, para quem Os Lusíadas não são apenas obras de joalheiro, mas de erudito, e para compor as suas estâncias, em que se encadeiam a mitologia com a ciência, toda gama de ciências, “era forçoso compulsar os textos”.

Que textos e que autores, se o poema todo, ou em grande parte, foi composto na Índia e na China, e o poeta, desprovido de biblioteca, vivendo do ínfimo soldo de soldado, e logo demitido do efêmero cargo de provedor, e preso, não podia ter consigo, de seu, mais que a roupa do corpo e uma vintena de livros?

É realmente um mistério. A vastíssima erudição refletida no poema épico e em toda a sua obra exigiria que ele tivesse à mão uma rica biblioteca. A biblioteca que nunca teve. E só a genialidade de Luís Vaz de Camões, servida por uma memória espantosa das leituras que fez e registrou com absoluta exatidão, para se servir dos autores quando lhe aprouvesse, sem compulsar-lhes o texto, pode explicar este mistério.

 

Annibal Augusto Gama

Annibal

 

Extraído do livro “Os Diamentes de Ophir”, Funpec Editora

Os Diamantes de Ophir

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

MOLIÈRE E LUMIÈRE, ESTÁ DIFÍCIL…

 

      Selma Barcellos

Selma (perfil)

 

 

 

 

 

 

Não faz muito, Keith Jarett abandonou o palco da Sala São Paulo desculpando-se com os que não o fotografaram, mas havia sido expressamente pedido que não o fizessem. Fernanda Montenegro, tentando inovar, substituiu as três tradicionais batidinhas de Molière por três pedidos seguidos para que desligassem o celular. No último deles, até simpático, perguntava: “Vocês têm certeza de que desligaram?”. Perguntem se tocou algum.

É impressionante como a arrogância, a esperteza e a incivilidade de certos idiotas conseguem estragar nosso prazer. Outro dia, no cinema, fui vítima do “golpe da poltrona”. Com o assento previamente escolhido – sempre na ponta por causa das pernas compridas – , eis que o jovem casal vizinho me pede para trocar porque a moça estava enjoada e, se precisasse ir ao banheiro, não iria me incomodar. Concordei apiedada. Não é que a criatura não se levantou nem uma vez e ainda gargalhou o filme inteirinho? E eu ali, enlatada.

De outra feita, assistindo a um drama longo, denso, cheio de avanços e recuos na narrativa, não consegui me concentrar. Saí sem saber “quem matou Odete Roitman”, acreditam? Criatura ao lado passou os 138 minutos saboreando lentamente seu gigapacote de pipoca. A cada unidade que garimpava no saco, o papel fazia barulho. A cada engolida, ela se contorcia para pegar e recolocar o refrigerante naquele maldito buraco no braço da poltrona. Ao acabar, ainda ficou um tempão amassando as embalagens. O acompanhante? Dormia. Roncava! Como um temporizador, ela o cutucava. E eu estremecia.

Queridos, esta adoradora da telona e do escurinho do cinema joga a toalha.

Aquele “em breve, numa sala perto de você” será ao pé da letra. Sala de casa mesmo.

 

cinema (Selma) 

 

 

A aurora

 

 

paisagem com corpos nus

 

 

                                                           A AURORA

 

                                                           A cinza esparramada.

                                                           Depois do espasmo,

                                                           do amargo suco consumido.

 

                                                           O panorama refeito

                                                           daquele presépio

                                                           independente da rua

                                                           do trânsito.

 

                                                           Pois na sua mão,

                                                           na sua palma

                                                           (carnal ou vegetal)

                                                           estoura uma aurora

                                                           que brilha,

                                                           que brilha,

                                                           e talvez não murche.

 

 

Adalberto de Oliveira Souza

g_adalberto