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Meio-Dia

 

Brenno Augusto Spinelli Martins

Brenno (miniatura)

 

 

 

 

 

 

 

   

                                                           MEIO-DIA

 

                                                           Meio-dia

                                                           E ela espreguiça

                                                           E levita entre nuvens,

                                                           Estrelas e orvalhos

                                                           Que colheu de manhã.

 

                                                           Meio-dia

                                                           E ela medita

                                                            E me dita as palavras

                                                            Que quer ver escritas

                                                           No livro da tarde.

 

                                                           Meio-dia

                                                           E ela se excita

                                                           E recita a poesia

                                                           Que quer que eu repita

                                                           Na calma da noite.

 

Meio-dia

 (Foto de Claudia Pereira)

 

 “Flor da Idade” (Chico Buarque)

 

 

 

Ponto a ponto, mano a mano

 

         Brenno Martins

Brenno (miniatura)

 

 

 

 

 

 

 

                                       Quero ficar junto a ti

                                       como juntas ficam as reticências…

                                       porque uma reticência só

                                       é só um ponto.

                                       Final.

 

                                       Diferente dos dois pontos:

                                       que esperam uma explicação

                                       e o amor não se explica…

                                       é só amor.

                                       Ponto final.

 

 

reticencias 

   

          Tom Gama

 Eu (preto e branco)

 

 

 

 

 

 

 

 

                              Com quantas linhas se escreve um conto?

                              Com quantos pontos me conto?

                              Em que ponto dessa tortuosa linha

                              paralela do infinito me encontro?

 

                              Só quando saio da linha

                              e salto fora da pauta

                              é que sinto o sobressalto da vida

                              ao compasso de mim mesmo.

 

                              Passo a passo me repasso

                              traço a traço me escrevo

                              até que a linha se apague

                              e acabe o conto sem ponto final

 

 

 “Desencontro” (Chico Buarque), com ele e Toquinho

 [youtube]http://www.youtube.com/watch?v=yRckNmA05JI[/youtube]

 

“Sobrou desse nosso desencontro

Um conto de amor

Sem ponto final”

 

 

Os três mosqueteiros

 

        Adalberto de Oliveira Souza

 Adalberto 2 (2)

 

 

 

 

 

 

                                                           FREQUÊNCIA

 

                                                                                                          Ao Gama e ao Brenno

 

 

 

                                               Lá estão os mosqueteiros

                                               de aquém

                                               luas e mares,

                                               naufrágios

                                               e sufrágios

                                               particulares

                                               e universais.

 

                                               Exilado

                                               os vejo

                                               e os revejo,

                                               meus conterrâneos,

                                               sempre na memória

                                               partindo

                                               e voltando

                                               na presença

                                               e na ausência.

 

dondon 9

 

 

 

De poeta para poeta

 

  

Brenno 4

 

 

 

 

 

 

Brenno Augusto Spinelli Martins

 

 

                                                               Estivestes comigo em todos os inícios

                                                               mas me abandonastes nos finais.

                                                               Repartistes comigo todos os vícios,

                                                               mas me deixastes sozinho

                                                               nas ressacas dos meus carnavais.

 

                                                               Por que demorastes tanto, ó Poeta?

                                                               por que ainda demorais

                                                               pra me ensinar vosso canto,

                                                               elegias,

                                                               desencantos,

                                                               poesias,

                                                               acalantos

                                                               e o tanto que sois capaz?

 

                                                               Chegastes tarde, ó Poeta!

                                                               agora é tarde demais:

                                                               não tenho mais bala na agulha…

                                                               Por que me influenciais?

                                                               estando sempre presente

                                                               na retina dos meus eyes…

                                                               na rotina dos meus ais.

 

 

 vinicius de cavanhaque

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Soneto épico

 

 

Brenno 4

Este fidalgo engenhoso

(e cavaleiro manhoso)

ostenta ultimamente

uma barbicha que mente

a sua vera idade

(que é a mesma deste confrade):

se a barba parece branca

a vida lhe segue franca.

 

 

                                               SONETO ÉPICO

 

 

Brenno Augusto Spinelli Martins

 

 

                                   Sexagenária sombra que me assombra,

                                   embranquecendo a têmpora e o bigode,

                                   fraquejando a têmpera do cipó de

                                   uma árvore que, frágil, quase tomba.

 

                                   Mas o sonho evanescente me acorda

                                   e o céu me mostra uma estrela brilhante

                                   chamando para a vida e, nesse instante,

                                   meu coração do grande amor recorda.

 

                                   Na fantasia de um engodo pélvico

                                   ressurge o falso herói de glória pouca.

                                   Como convém a um poema épico,

 

                                   desembainho a espada e num só golpe

                                   rompo os grilhões dessa masmorra louca

                                   e fujo para o último galope.

 

 Dom Quixote (Portinari)

 

 

                                               SONETO SOLIDÁRIO DE ANIVERSÁRIO

 

 

 Para o jovem ancião Brenno Augusto,

companheiro de jornada.

 

 

                                   Passem os dias, que é só o que eles fazem,

                                   findem utopias noutras que virão,

                                   prossiga a vida assim sua viagem

                                   que nenhum dia terá sido em vão.

 

                                   Que as esperanças não se esmoreçam

                                   e nem percam a ternura jamais,

                                   que todas as noites nos amanheçam

                                   com desejo de ser um pouco mais.

 

                                   À medida que o cabelo embranquece

                                   os fios de alegrias e desenganos

                                   dessa aventura que a ventura tece,

 

                                   somemos aquilo que foi perdido

                                   para o balanço de ganhos e danos

                                   multiplicar o que foi dividido.

 

 

 

Primeira Chuva

 

 Brenno Augusto Spinelli Martins

 Brenno 4

 

 

 

 

 

 

                                                 PRIMEIRA CHUVA

 

                                       Quero te ver agora

                                       limpa e branca

                                       branca como a folha

                                       de papel em branco

                                       onde os versos

                                       ainda não foram escritos.

 

                                       Quero te ver agora

                                       branca e limpa

                                       limpa como a primeira gota

                                       de chuva que chove

                                       na nuvem

                                       e evapora antes

                                       de tocar o chão.

 

                                       Quero te ver branca e limpa

                                       e feita de agora

                                       que o agora é puro

                                       e branco e limpo

                                       e não traz nada

                                       do ontem ou do amanhã

                                       para embaçar seu brilho.

 

                                       Quero te ver assim

                                       como primeira vez

                                       e escrever verso novo

                                       no papel em branco

                                       e lavar dos olhos

                                       as lágrimas contidas…

 

                                       com a água pura

                                       da primeira chuva.

gotas de chuva

 

 

 

Upgrade

 

 Brenno Augusto Spinelli Martins

 Brenno 4

 

   

 

 

 

                                                                       UPGRADE

 

                                                                                                          Brenno Augusto Spinelli Martins

 

 

                                               Como hei de amar uma mulher já amada?

                                               Como haverei de seduzi-la mais

                                               se seduzida está e apaixonada-

                                               mente me arrebata de amor e paz?

 

                                               Como esquecer essa moça esquecida

                                               que se esqueceu pra se lembrar de mim?

                                               Como prender essa mulher cativa

                                               que me prendeu no seu olhar sem fim?

 

                                               Como adoçar essa mulher tão doce

                                               que me enfeitiçou como se eu fosse

                                               seu derradeiro e inevitável cais?

 

                                               Como farei para aumentar o afeto?

                                               Pois se o amor já atingiu o teto…

                                               como haverei de amá-la ainda mais?

 

upgrade

 

 

 

Palivres

 

 Brenno Augusto Spinelli Martins

 Brenno e o violão                                               

 

 

 

 

 

 

 

                                                 PALIVRES

 

                                       No pensamento

                                       todas as palavras

                                       (até mesmo as inventadas)

                                       presas, trancadas num quarto.

 

                                       No escrevimento

                                       portas abertas

                                       as palavras libertadas

                                       o atrevimento do parto.

 

palavras saindo do livro

 

 

 

A conta

 

Brenno Augusto Spinelli Martins

Brenno e o violão

 

 

 

 

 

 

 

─ A conta, senhor… ─ anunciou o velho garçom postado ao lado da mesa, bigodes e cabelos grisalhos, magro, ligeiramente corcunda, observando o cliente pelas lentes embaçadas dos óculos. Colete preto, camisa branca, gravata borboleta e um pano úmido pendurado displicentemente no braço esquerdo. Aguardava imóvel, depois de ter depositado a pequena pasta sobre a toalha xadrez.

─ Conta? Mas… eu não pedi ─ respondeu ele, surpreso.

─ Pediu, sim… foi pedida a conta da mesa 29, é essa.

─ Eu, não.

─ Então foi a dama ─ insistiu o garçom.

─ Que dama? de copas? das camélias? Ora, estou só.

─ Ora, aquela moça de cabelo roxo, com brinquinho no nariz, que estava sentada à mesa.

─ Impossível, deve haver algum engano. Não há nenhuma moça ─ argumentou.

─ Então… deve ter sido o outro cavalheiro.

─ Ah, não… que cavalheiro?

─ Aquele cara cabeludo, com tatuagem no braço, que estava sentado bem aqui, nessa cadeira ─ indicou o atendente.

─ Já lhe expliquei… estou sozinho. Só eu ─ disse ele, apontando o próprio peito.

─ Bem, de qualquer forma, a conta foi pedida. Está aqui. O pagamento será em cheque, dinheiro ou cartão? Se for cartão vou buscar a maquininha.

─ Isso… faça isso ─ contemporizou ele, num gesto de cansaço, ─ enquanto isso, vou ao mictório. Onde é?

─ No fundo, segunda à direita _ gesticulou o garçom, enquanto se dirigia ao caixa.

─ Levantou-se com certa dificuldade ─ já tinha cometido algumas doses ─ e cambaleou em direção ao banheiro, não sem antes enfiar no bolso a conta que fora deixada.

Abriu a torneira do lavatório e jogou água no rosto abundantemente. Levantou a cabeça e seu olhar encontrou o espelho e, no espelho, ele… com um fio de pelo branco na sobrancelha, revelado pela luz forte do recinto. Com dificuldade e cuidado para separá-lo dos fios pretos, prendeu com a unha o indesejado e arrancou-o.

Tirou do bolso a famigerada conta, jogou-a no vaso sanitário e deu descarga. Os papeizinhos das comandas ficaram rodopiando no turbilhão e só depois da terceira descarga desapareceram.

Retornou ao salão e sentou-se à mesma mesa, a 29. Curiosamente o velho garçom não estava mais lá. Em seu lugar apareceu um jovem de cabelos encaracolados, bermuda cáqui, camisa coloridamente estampada, com um bloco de pedidos na mão. Devia ter havido uma troca de turno.

─ O que vai ser, senhor? ─ perguntou o jovem, animadamente.

─ Confabularam por alguns instantes, examinou o cardápio, trocaram algumas palavras, algumas risadas se ouviram… e o novo garçom girou nos calcanhares em direção ao balcão, bradando:

─ Olha aí, Tião…  mais um pra 29! Bastante gelo!

 

Garçom e Noel

 

 

Grafia

 

Brenno Augusto Spinelli Martins

Brenno e o violão

 

 

 

 

 

 

 

                                                

                                                       GRAFIA

 

                                       Tolisse, o que você dice…

                                       mas melhor ter dizido falando

                                       do que se tivece escrivido.

 

                                       As palavras

                                       não escritas

                                       não machucam o papel.

 

                                       As estrelas

                                       que não brilham

                                       não aparecem no céu.

 

                                       O que fere

                                       o ouvido

                                       não alcança o coração.

 

                                       O que fenece

                                       no olvido

                                       não carece explicação.

 

grafia

 

 

               

      Claudia Pereira

Claudia 2

 

 

 

 

 

 

                                    Sentido!

 

            Como gostaria de livrar-me das palavras.

            Vírgulas, pontos, a letra A

            a B também.

            Todas elas!

            Este exército organizado e incansável.

            Daria um soco no queixo

            uma a uma,

            formando um monte desconexo a minha frente.

            Nocaute!

            Livre destes ecos

            do eco dos ecos

            do penso, não penso,

            da tinta e papel.

            Mas quando vejo,

            lá estão os dois;

            pensamenntos e letras a postos.

            As palavras

            num sinal,

            hup hup hup

            marcham…

            Ser poeta

            é ser soldado das letras.

            (só falta entrar para a Academia).

            Nada disso…

            Ser poeta

            é desmilitarizar as palavras.

 

            Como ocê Brenno

            qui num liga pros ais

            só faiz,

            bem dimais!