Na farmácia, compro leite em pó, fraldas, mamadeira, chupeta, creme para proteger de assaduras, xampu e sabão que não ardem nos olhos, lavanda baby (que uso escondido depois de fazer a barba), para reabastecer o arsenal da Manuela quando fica em casa.

            Compro também colírio umidificador, um antialérgico e soro fisiológico para o nariz, na tentativa de diminuir os desconfortos da minha rinite sazonal, que me azucrina todos os anos nesta época de secura.

            Nada comprometedor.  Nada  que um zeloso e respeitável  pai de família não compraria.

            Ao pagar a conta, a moça do caixa me atende com simpatia e, ao pôr os produtos numa sacola, oferece e coloca junto um jornalzinho, que aceito para retribuir a delicadeza, sem prestar maior atenção.

            Ao chegar em casa e desfazer a sacola é que vejo do que se trata o folheto: “Jornal da Terceira Idade”, com conselhos e informações para uma velhice saudável, prazerosa e feliz.

            Mas existe isso?

            E como a mocinha da farmácia adivinhou?

 

 

 

 

 

 

            Já me referi anteriormente ao célebre enunciado do matreiro Sinhô de que “samba é como passarinho, está no ar, é de quem pegar”, justificando-se das frequentes apropriações que praticava.

            Todavia, não é apenas no samba que as ideias volitam soltas à espera de quem as apanhe primeiro. Quantas vezes já me ocorreu uma história, um esboço de poema ou de letra de música, que por incapacidade ou falta de tempo não consegui desenvolver e de repente apareceu a gorjear na gaiola de outro, bem mais cuidado do que eu seria capaz.

            Há cerca de um mês postei aqui um chiste sobre a crise da Grécia, em que criticava a falta de envergadura de tipos como Sarkozi, Angela Merkel, Berlusconi, tecnocratas do FMI ou do Banco Central Europeu, e em especial especuladores das Bolsas para se arvorarem de tutores da Grécia. Defendia ainda que por tudo aquilo que legou à civilização ocidental, constitui um dever de gratidão, uma imposição da consciência que a Grécia seja salva.

            Pois não é que entrevista reproduzida na edição da última sexta-feira, 22 de julho, da Folha de S. Paulo (Ilustrada, E12), o grande Godard me arrebatou o passarinho?

 

Jean-Luc Godar tem uma solução para a crise financeira da Europa.

Ela é simples e criativa, como se poderia esperar de um homem que, nos anos 1960, juntamente com os jovens cineastas da nouvelle vague, libertou o cinema da camisa de força dos estúdios.

“Os gregos nos deram a lógica. Temos uma dívida com eles por isso. Foi Aristóteles quem propôs o grande ‘logo’: ‘Você não me ama mais, logo…’. Usamos essa palavra milhões de vezes para tomar nossas decisões mais importantes. É hora de começarmos a pagar por ela.”

“Se formos obrigados a pagar à Grécia cada vez que usamos a palavra ‘logo’, a crise acabará em um dia. A cada vez que Angela Merkel disser aos gregos ‘Nós emprestamos todo esse dinheiro a vocês, logo vocês precisam nos pagar de volta com juros’, ela será obrigada, logo, a pagar primeiro aos gregos pelos royalties.”

Ele ri, eu rio, alguém que está ouvindo na sala ao lado ri. É claro que Godard é contra todo o conceito capitalista burguês do copyright.

 

            Também fico eu a rir ao ler isso e verificar que o título da matéria é “O autor morreu”.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

               “Quem guarda o guarda?”

               Veja nas Pílulas.

 

 

 

 

 

            Das que vi, e conheci (para inveja do Rockmann), Elis Regina Carvalho Costa foi a maior de todas.

            Mas não sou como os argentinos, que elegem Maradona como o melhor por não terem visto, ou não terem olhos de ver, Pelé e Garrincha.

            Além de olhos, tenho ouvidos e não  posso ignorar a Pequena Notável Carmen Miranda, a Estrela Dalva de Oliveira, a Rainha Linda Batista, a Divina Elizeth Cardoso, entre outras, que me parecem ter sido assimiladas e sintetizadas por Elis. A propósito, chama-me a atenção e me intriga o fato de que continuamos a ter grandes cantoras, geração após geração, enquanto os bons cantores (não os compositores que interpretam suas próprias canções e, de vez em quando, as de outros) mínguam.

            Temperamental, sem papas na língua, com uma franqueza que ignorava os eufemismos sociais, o que lhe valeu o apelido carinhoso de “Pimentinha”, dado por Vinicius de Moraes, Elis era por muitos tachada de presunçosa e petulante. Creio, porém, que tudo não passava de autodefesa daquela gaúcha tímida e pequenina que ela nunca deixou de ser, e que somente se agigantava no palco e quando cantava. Consta que com apenas sete anos de idade foi ao programa “Clube do Guri”, da Rádio Farroupilha de Porto Alegre, animado por Ary Rego, e se recusou a cantar. Mais tarde, aos onze anos, foi naquele mesmo programa que cantou pela primeira vez no rádio.

           Dois exemplos do seu talento fulgurante: ainda no comecinho da carreira, mas com a voz já límpida e afinadíssima, acompahada por uma big band, “Dá-me um beijo”, versão de Romeo Nunes da balada italiana “É per sempre”, de C. Daniel e A. Trovaioli (a música italiana estava  na moda então), gravada no LP “Poema de Amor”, de 1962, que lhe rendeu o prêmio de “Melhor Cantora do Ano”; cerca de dez anos depois, em 1973,  na plena maturidade artística, a antológica “Atrás da porta”, de Chico Buarque e Francis Hime. Tenho um velho disco de vinil, gravado ao vivo, em que ela interpreta essa mesma canção com a voz embargada por lágrimas que no final  lhe correm pelo rosto (após o encerramento do vídeo abaixo, é possível acessar um outro que reproduz essa segunda interpretação, em que o paroxismo da sua emoção é impressionante).

 

 

 

 

 

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                                                                                       Para Manuela,  fascinada pela “lula”,

                                                                                       desde que mostrei a ela.

                                                                        

                                                                              

 

  

                                               Bailarina nua

                                               flutua e ilumina

                                               teu riso de menina,

                                               meu céu e meu chão

                                               de estrelas.

 

                                               Antonios e Marias

                                               gregos e troianos

                                               russos e americanos

                                               Oropa França e Bahia

                                               querem só pra si

                                               a luz serena e fria.

 

                                               Mas não é deles

                                               nem de São Jorge

                                               ou do dragão

                                               da cidade

                                               ou do sertão.

 

                                               É tua

                                               toda tua

                                               apenas tua

                                               que te dei a lua

                                               e com ela

                                               meu coração.

 

 

 

                                                                                                                                                                                                           .

                                                                                                                                                                                                           .

                                                                                                                                                                                                           .

                                                    Neste labirinto

                                                    em que me sinto,

                                                    um busto de mulher

                                                    alado leão

                                                    cauda de dragão

                                                    me devora a cada hora

                                                    pedaço por pedaço

                                                    o coração,

                                                    e se renasço

                                                    pela mão de Zeus

                                                    nem assim me livro

                                                    ou decifro ela e eu.

                                                                                                                                                                                                                         .

                                                                                                                                                                                                                         .

                                                                                                                                                                                                                         .

 

 

                                                                                                                                                                                                          

Na madrugada de 9 de julho de 1980, na casa onde morava na Gávea, depois de passar a noite com Toquinho fazendo os últimos acertos das canções do volume 2 de “Arca de Noé” (que acabaria sendo lançado em 1981), Vinicius foi para a banheira, onde adorava passar longo tempo, muitas vezes atravessando uma tábua de lado a lado à guisa de mesa para acomodar seu copo, a garrafa de bebida e até mesmo a máquina de escrever portátil. Já não podia beber, proibido pelos médicos.

Por volta das sete horas da manhã, a empregada D. Rosinha o encontra desfalecido na banheira, o corpo frio e a respiração acelerada. Corre até o quarto em que Toquinho dormia para avisá-lo, mas já não havia o que fazer e pouco depois, apesar dos esforços de Toquinho que chegou a aplicar vários tapas no rosto de Vinicius na tentativa de reanimá-lo, o poetinha se ia de seus tantos amores.

                                                                                                                                                                                                                  

                                               A Hora Íntima

                                                                                                                                                                                                                     

                                   Quem pagará o enterro e as flores

                                   Se eu me morrer de amores?

                                   Quem, dentre amigos, tão amigo

                                   Para estar no caixão comigo?

                                   Quem, em meio ao funeral

                                   Dirá de mim: — Nunca fez mal…

                                   Quem, bêbado, chorará em voz alta

                                   De não me ter trazido nada?

                                   Quem virá despetalar pétalas

                                   No meu túmulo de poeta?

                                   Quem jogará timidamente

                                   Na terra um grão de semente?

                                   Quem elevará o olhar covarde

                                   Até a estrela da tarde?

                                   Quem me dirá palavras mágicas

                                   Capazes de empalidecer o mármore?

                                   Quem, oculta em véus escuros

                                   Quem, macerada de desgosto

                                   Sorrirá: — Rei morto, rei posto…

                                   Quantas, debruçadas sobre o báratro

                                   Sentirão as dores do parto?

                                   Qual a que, branca de receio

                                   Tocará o botão do seio?

                                   Quem, louca, se jogará de bruços

                                   A soluçar tantos soluços

                                   Que há de despertar receios?

                                   Quantos, os maxilares contraídos

                                   O sangue a pulsar nas cicatrizes

                                   Dirão: — Foi um doido amigo…

                                   Quem, criança, olhando a terra

                                   Ao ver movimentar-se um verme

                                   Observará um ar de critério?

                                   Quem, em circunstância oficial

                                   Há de propor meu pedestal?

                                   Quais os que, vindos da montanha

                                   Terão circunspecção tamanha

                                   Que eu hei de rir branco de cal?

                                   Qual a que, o rosto sulcado de vento

                                   Lançara um punhado de sal

                                   Na minha cova de cimento?

                                   Quem cantará canções de amigo

                                    No dia do meu funeral?

                                   Qual a que não estará presente

                                   Por motivo circunstancial?

                                   Quem cravará no seio duro

                                   Uma lâmina enferrujada?

                                   Quem, em seu verbo inconsútil

                                   Há de orar: — Deus o tenha em sua guarda.

                                   Qual o amigo que a sós consigo

                                    Pensará: — Não há de ser nada…

                                   Quem será a estranha figura

                                   A um tronco de árvore encostada

                                   Com um olhar frio e um ar de dúvida?

                                   Quem se abraçará comigo

                                   Que terá de ser arrancada?

                                   Quem vai pagar o enterro e as flores

                                   Se eu me morrer de amores?                                                                                                                                                                           

                                                      Rio, 1950

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                             

Texto extraído do livro “Vinicius de Moraes – Poesia Completa e Prosa”, Editora Nova Aguilar – Rio, 1998, pág. 455

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                  

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                                                                                                                                                                                                                                                                                                                    .

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                    .

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                    .

                                                               O que faz você feliz?

                                                               Tirar ouro do nariz

                                                               quando está em justo ócio?

                                                               Viver em ditoso idílio?

                                                              Ou ser um sócio do Abílio Diniz?

                                                                                                                                                                                                  .                                                                                                                                                                               .

                                                               O que faz você feliz?

                                                               Tratar canal no dentista?

                                                               Entrar com todo o jeitinho

                                                               no harém de um sheik?

                                                              Ou viajar no jatinho do Eike Batista?

                                                                                                                                                                                                                                              .

                                                               O que faz você feliz?

                                                               Fila do INSS?

                                                               Recolher o FGTS?

                                                               Esperar Papai Noel?

                                                               Ou fazer um cartel com a grana do BNDES?

                                                                                                                                                                                                      .                                                                                                                                                                     .

                                                               Agora me  diz,

                                                               O que faz você feliz?

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                             .

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                      .

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                      .

                                                                                                                                                                                                                            .

                                                                                                                                                                                                                            .

                                                                                                                                                                                                                            .

           Remexendo gavetas e pastas que acumulo, encontro uma folha amarelecida de revista com uma matéria intitulada “Dez coisas que fazem a vida valer a pena”.                                                                                                                                                                             .                                                                                                                                                                                               .                                                                                                                                                                                                    .

           Quem responde é Rubem Braga (eis porque guardei):

                                                                                                                                                                                                                .

■         Esbarrar às vezes com certas comidas da infância, por exemplo: aipim cozido, ainda quente, com melado de cana que vem numa garrafa cuja rolha é um sabugo de milho. O sabugo dará um certo gosto ao melado? Dá: gosto de infância, de tarde na fazenda.

■         Tomar um banho excelente num bom hotel, vestir uma roupa confortável e sair pela primeira vez pelas ruas de uma cidade estranha, achando que ali vão acontecer coisas surpreendentes e lindas. E acontecerem.

■         Quando você vai andando por um lugar e há um bate-bola, sentir que a bola vem para o seu lado, e de repente dar um chute perfeito — e ser aplaudido pelos serventes de pedreiro.

■         Ler pela primeira vez um poema realmente bom.

■         Ou um pedaço de prosa daqueles que dão inveja na gente, e vontade de reler.

■         Aquele momento em que você sente que de um velho amor ficou uma grande amizade — ou que uma grande amizade está virando, de repente, amor.

■         Sentir que você deixou de gostar de uma mulher que afinal, para você, era apenas aflição de espírito e frustração da carne — a mulher que não te deu e não te dá, essa amaldiçoada.

■         Viajar — Partir…

■         Voltar.

■         Quando se vive na Europa, voltar para Paris; quando se vive no Brasil, voltar para o Rio.

■         Pensar que, por pior que estejam as coisas, há sempre uma solução, a morte — o assim chamado descanso eterno.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                             .                                                                                                                                               .

           Subscrevo todas as dez, mas acrescento a décima primeira: reencontrar um texto de Rubem Braga, qualquer texto. Não tem preço.

                                                                                                                                                                                                                             .

                                                                                                                                                                                                                            .

[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=Lc_dw20YBJk&feature=related]

                                                                                                                                                                    .

                                                                                                                                                                    .

                                                                                                                                                                                                                            .

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                                                                                                                                                                                                        .

               “A camareira e o banqueiro”, nas Pílulas.

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