[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=UP66vBqmiNE]

                                                      “Quando nasci, um anjo torto
                                                        desses que vivem na sombra
                                                        disse : Vai, Carlos ! ser gauche na vida.”

          A partir deste ano, em 31 de outubro, data de nascimento de Carlos Drummond de Andrade, o Brasil comemora o “Dia D”, por feliz iniciativa do Instituto Moreira Salles, com o apoio de várias outras instituições.

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“Que nada João! Deixa de ser bobo! Pára com isso! Que mania que vocês têm de dizer que fulano é bom, que beltrano é melhor, que Cartola é bom, que o Tom e Vinicius são bons, que eu sou o máximo… Eles são tudo igual a gente, rapaz: eles fazem música porque não gostam de trabalhar!” (Em resposta ao parceiro e compadre João da Viola, que o censurava por tê-lo apresentado a Tom Jobim como um “grande compositor.”)

            Se tentássemos cumprimentá-lo agora, por certo ele daria de ombros, soltaria um muxoxo roufenho e sairia andando sem olhar para trás, com o cigarro no canto da boca.

            A sua resposta ele já havia dado em vida, muitos anos atrás:

                                                “Sei que amanhã

                                                Quando eu morrer

                                                Os meus amigos vão dizer

                                                Que eu tinha um bom coração

                                                Alguns até hão de chorar

                                                E querer me homenagear

                                                Fazendo de ouro um violão

                                                Mas depois que o tempo passar

                                                Sei que ninguém vai se lembrar

                                                Que eu fui embora

                                                Por isso é que eu penso assim

                                                Se alguém quiser fazer por mim

                                                Que faça agora.

                                                Me dê as flores em vida

                                                O carinho, a mão amiga,

                                                Para aliviar meus ais.

                                                Depois que eu me chamar saudade

                                                Não preciso de vaidade

                                                Quero preces e nada mais.”

            Mas ele merece preces, flores e muito mais, nos seus cem anos completados neste 29 de outubro.

            Completados sim, porque artistas da grandeza dele não morrem jamais, nunca vão embora, permanecem na sua obra e na nossa saudade, por mais que o tempo passe.

            Denominado por muitos de “profeta dos desenganos” devido aos seus sambas em que canta as desilusões amorosas, as angústias e traições da vida, sempre com uma dose de pessimismo e amargura, Nelson Antônio da Silva nasceu no dia 29 de outubro de 1911 e ganhou o apelido de Nelson Cavaquinho por ser esse o seu instrumento nas rodas de choro que frequentava na juventude. O apelido se manteve mesmo após trocar o cavaquinho pelo violão.

            Seu pai tocava tuba na banda da Polícia Militar carioca e ele próprio tornou-se policial, fazendo rondas noturnas a cavalo pela cidade, durante as quais conheceu músicos como Cartola, Carlos Cachaça, Zé da Zilda, dos quais se tornou amigo (e que certa vez  lhe esconderam o cavalo depois de uma noitada).  Logo aderiu ao samba e a boêmia, adotou a Mangueira como sua Escola, e tratou de dar baixa da tropa antes que dessem baixa dele. A PM perdeu um soldado sem vocação, e o Brasil ganhou um dos seus compositores de maior talento.

            “Totalmente desapegado de bens materiais, vendeu grande parte de sua produção, ou pagou dívidas dando parcerias a desconhecidos”, relata Arley Pereira em “A história da música popular brasileira por seus autores e intérpretes”.

Em razão disso, andou estremecido com Cartola, que nunca aceitou negociar suas canções e reclamou com ele quando soube que vendera um samba que haviam feito em parceria (“Devia ser condenada”). Como tinha composto sozinho a primeira parte, e Cartola, a segunda, Nelson não se intimidou e respondeu: “Eu vendi a minha parte…. Tava duro e vendi.”

            Resolveram, então, não mais trabalhar juntos para manter a amizade.

            O grande parceiro de Nelson, apesar do estilo de vida e temperamento opostos, foi o excepcional Guilherme de Brito. São dos dois entre tantas outras as antológicas “Folhas secas”, “Choro do adeus” “Pranto do poeta”,“O Bem e o Mal”, “Minha festa”, “Luto”, “Tatuagem”, “Quando eu me chamar saudade”, “A flor e o espinho”.

            O verso de Orestes Barbosa em “Chão de Estrelas” — “Tu pisavas os astros, distraída,” — era considerado por Manuel Bandeira como um dos mais belos da poética brasileira. Certamente diria o mesmo deste outro: “Tire o seu sorriso do meu caminho / que eu quero passar com a minha dor”, de “A flor e o espinho”.

            Nelson deixou mais de 400 composições, nenhuma delas menos do que ótima. Sua primeira música a ser gravada, pelo iniciante Alcides Gerardi, foi “Não faça vontade a ela”, em 1939, mas somente quando Cyro Monteiro o descobriu, muitos anos depois, é que começou a se destacar no meio artístico. Seu primeiro disco, “Depoimento de poeta”, só viria a ser lançado em 1970.

            Em 18 de fevereiro de 1986, aos 74 anos, vítima de enfisema pulmonar, ele passou a se chamar saudade.

[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=ZVSK931MSzk&feature=related] 

Parte final do documentário realizado em 1969 por Leon Hirszman.

                                   Teu corpo é a minha cidade,

                                   nas tuas ruas e avenidas

                                   minha vida transita aflita

                                   ao pulsar do sangue nas artérias.

                                   No calor e na lassidão da tarde

                                   passeio-me aturdido e expectante

                                   pelas tuas alamedas e vielas

                                   espiando-te as janelas entreabertas.

                                   Sensações e ânsias incertas

                                   crescem-me em desmedida

                                   à medida de tua irradiante luz,

                                   mas no súbito obscuro me vejo

                                   a descer a ladeira que conduz

                                   ao beco sem saída do desejo.

            Não vos falarei de trabalho.

            Trabalho é obrigação, e fi-lo com dedicação.

            Prefiro vos dizer da diversão, depois da devoção.

            Happy hour no Terraço Itália (onde abraço São Paulo).

            Almoço caseiro e prazenteiro com mestre Gilberto.

            Balada no Madeleine.

            Comidinhas e caipirinhas no Consulado Mineiro, faceiro ao lado do Adoniran.

            Docemente conduzido pela Bell, pela Júlia e o namorado Leo, Vinicius (que nem precisa ser de Moraes para ser demais), Murilo, Laura e o querubim Joaquim, que aprendeu a me chamar de Babu, como a Manu.

            Eis as fotos, que não me deixam mentir.

                                   Apenas uma pluma que

                                                                                         flutua

                                               sem corpo

                                               sem alma

                                               sem nada

                                   senão a urgência

                                   de voar alturas

                                   tão perto do céu

                                   como o supomos

                                                                                   cá das planuras.

            Dita a sabedoria popular que um raio não cai duas vezes no mesmo lugar.

            Será mesmo?

            Boi voador não pode diz a deliciosa marchinha carnavalesca de Chico Buarque e Ruy Guerra composta para a peça Calabar.

            Logo, pode-se dizer também que vaca não cai do céu.

            Mas pode cair. E bem em cima da amada, linda e faceira, num romântico barquinho no meio de um lago nos confins da China, no justo momento em que iria receber o pedido de casamento e as alianças de noivado.

            Essa a cena inusitada da abertura do filme argentino “Um conto chinês” (Un cuento chino), de baixíssimo orçamento, dirigido por Sebastián Borensztein e protagonizado pelo cada vez melhor Ricardo Darín (impressionante como consegue mudar completamente de tipo com tanta sobriedade e quase nenhum recurso externo)

            Absurdo? A vida é um absurdo em si mesma, uma sucessão de acontecimentos inexplicáveis e imponderáveis.

            Pelo menos é o que pensa o amargo Roberto (Darín), dono de uma loja de ferragens num bairro humilde de Buenos Aires, herdada do falecido pai. A mãe não chegara a conhecer, morta quando lhe deu à luz.

            Veterano da absurda Guerra das Malvinas, Roberto tornou-se um homem ranzinza, metódico, que trata mal os poucos clientes, e com um apurado senso de honestidade, que o faz se indignar e brigar com os fornecedores por uns poucos parafusos a menos nas caixas que lhe foram entregues.

            Há mais de vinte anos vive recluso em sua casa, preso à rotina, cheio de manias, como esperar o relógio digital marcar exatamente 23 horas para apagar a luz do abajur e adormecer. Todos os anos, no dia do aniversário da mãe, compra um bibelô e o acomoda na cristaleira junto ao  retrato dela.

            Além de recortar dos jornais notícias absurdas e colecioná-las em diversos álbuns, seu passatempo de fim de semana é estacionar o velho carro diante do aeroporto e tomar algumas cervejas apreciando pousos e decolagens. Num desses dias, presencia um jovem chinês ser atirado para fora de um taxi e o socorre. Não é difícil perceber que, recém-chegado da China, o rapaz fora assaltado e ficara apenas com a roupa do corpo.

            Roberto, claro, não fala chinês, e Jun (Huang Sheng Huang), nada entende de espanhol. Ainda assim, Roberto não consegue abandonar o chinesinho, hospeda-o e passa a ajudá-lo na busca de seu único parente, um tio que moraria em Buenos Aires. Mais um absurdo.

            De absurdos em absurdos, entremeados finamente de humor e drama, com meia dúzia de personagens e poucas locações, diálogos enxutos ou quase inexistentes, já que Roberto e Jun somente se comunicam por gestos e, em apenas duas ocasiões, por intermédio do entregador de um restaurante chinês, o filme nos conduz meigamente (como o olhar de Jun) para o seu desfecho.

            Qual a ligação disso tudo com a vaca que caiu do céu ou com o sentido que possa ter a nossa existência?

            Talvez na singela percepção de que o significado da vida não se acha nas obras notáveis, nas utopias ideológicas, nos grandes feitos ou projetos, mas na própria experiência personalíssima de vivê-la.

            Vivir para contarla, como no lindíssimo título das memórias de Gabriel Garcia Márquez (canhestramente vertido para o português apenas como Viver para contar)

            Como a vivi para aqui contar.

P. S.    Mais uma vez devo a delícia de assistir a um bom filme à dupla cinéfila Carolina e Marcel, que tão logo saíram da sessão me ligaram emocionados e lacrimejantes, intimando-me a ir vê-lo de qualquer jeito. Não satisfeita, e por via das dúvidas, Carolina me tirou de casa na noite seguinte e me levou ao cinema. Quando saímos, indaguei do porteiro quantos dias ainda ficaria em cartaz. Havia sido a derradeira exibição! Obrigado, pois, Carol, por me proporcionar essa “vaca da oportunidade”.

[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=K5lTnxBl-OE] 

            Muito antes de Aparecida, a menina Maria crescia despreocupada na Galileia, sob o olhar dos pais Joaquim e Ana.

            Talvez a chamassem de Mariazinha, e como todas as meninas gostava de brincar de mãezinha e filhinho.

            De longe/perto o Padre Eterno assistia à História por Ele escrita.

            Havia reservado um grande papel para a menina Maria.

    “Triste destino Zeus grande nos deu, para que nos celebrem

      nas gerações porvindouras, os cantos excelsos dos vates.”

      (Ilíada, VI, v. 357-8)

                                               soneto menor

                                   quatro de outubro, me dizem,

                                   é o “Dia do Poeta”,

                                   mesmo rubro de vergonha

                                   pelos versos que perpetro

                                   (e ora acresço a vexação)

                                   traio o conselho severo

                                   e escrevo de ocasião

                                   em louvor ao grande Homero

                                   suma de tão lida dura

                                   de laborar com palavra

                                   e retirar dessa lavra

                                   a vida que nos traspassa,

                                   essa trapaça bendita

                                   que se diz literatura.

            Em tempos de Rock in Rio, sempre é bom lembrar das nossas raízes carioca e brasileira: Noel, interpretado por João Nogueira, é nó na madeira…

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