Posts from setembro, 2013

Pausa

 

 

viajar

 

 

Viajar? Para viajar basta existir. Vou de dia para dia, como de estação para estação, no comboio do meu corpo, ou do meu destino, debruçado sobre as ruas e as praças, sobre os gestos e os rostos, sempre iguais e sempre diferentes, como, afinal, as paisagens são.

Se imagino, vejo. Que mais faço eu se viajo? Só a fraqueza extrema da imaginação justifica que se tenha que deslocar para sentir.

“Qualquer estrada, esta mesma estrada de Entepfuhl, te levará até ao fim do mundo”. Mas o fim do mundo, desde que o mundo se consumou dando-lhe a volta, é o mesmo Entepfuhl de onde se partiu. Na realidade, o fim do mundo, como o principio, é o nosso conceito do mundo. É em nós que as paisagens tem paisagem. Por isso, se as imagino, as crio; se as crio, são; se são, vejo-as como às outras. Para que viajar? Em Madrid, em Berlim, na Pérsia, na China, nos Pólos ambos, onde estaria eu senão em mim mesmo, e no tipo e gênero das minhas sensações?

A vida é o que fazemos dela. As viagens são os viajantes. O que vemos, não é o que vemos, senão o que somos.

(Fernando Pessoa)

 

Uma pequena pausa, enquanto me vou ao encontro de mim mesmo em outras paisagens.

Prometo notícias daquelas paragens e retomamos a órbita desta nossa Estrela no dia 15 de outubro.

Até lá, ou a qualquer momento em edição extraordinária.

Continuem a viajar por aqui de vez em quando.

Au revoir!

 

 

Espantos

 

 

estrelas 4

 

                                                 ESPANTOS

 

 

                                       Ao que não alcanço me lanço.

 

                                       Quasares pulsares

                                       Lugares luares

                                       Amares mares

                                       (nunca dantes navegados).

 

                                       Momentos intangíveis

                                       de tontos encantos.

 

                                       Vivo-me de espantos.

 

 

 

País que me habita

              

              Lúcia Dibo

 Lúcia Dibo

 

 

 

 

 

 

 

                                               PAÍS QUE ME HABITA

 

                                               criança,

                                               uns olhos de adulto

 

                                               solenes

 

                                               entregou-me com as mãos

                                               em concha

                                               emocionado presente

 

                                               um navio de papel

                                               um mapa imaginário

                                               um chapéu para a viagem

 

                                               desde então

 

                                                sigo a bússola

                                               da batida do meu pulso.

 

criança e barco

 

 

 

Anima

 

            Selma Barcellos

Selma no Jardim de Luxemburgo

 

 

 

 

 

 

 

 

Coffee cup and croissant on a table

 

                                               Siga assim:

                                               A cama por fazer, a pintura,

                                               English tea latté

                                               Em mesa de arabescos…

                                               Turbilhão.

                                               Um para sempre feriado,

                                               Independência da alma

                                               Que sorve cada instante

                                               Entre batidas aceleradas

                                               E repouso, calmaria.

                                               Porque vida:

                                               Descompasso, sintonia.

 

                                                                 Santa Monica (CA), 4 de julho de 2008, Urth Caffe

 

 

 

Apocalipse

 

        Adalberto de Oliveira Souza

 Adalberto 2 (2)

 

 

 

 

 

 

 

                                                           APOCALIPSE

 

 

                                               Enfileirados nos estrados

                                               do solar rarefeito

                                               a eito jazem

                                               apocaliticamente.

 

                                               Aprisionados

                                               por suas entranhas

                                               morreram todos.

                                               Envolve o ar

                                               a sanha incontida

                                               e louca

                                               deixada ainda.

                                               Odor de sangue e suor,

                                               incenso, nefelibata.

 

                                               A captação da graça

                                               do inefável virá,

                                               afável afago

                                               recessivo.

                                               Em riso desabrido

                                               Direi a ti.

 

                                               O porvir!

 

porvir 2