A morte do poetinha

 

 

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Na madrugada de 9 de julho de 1980, na casa onde morava na Gávea, depois de passar a noite com Toquinho fazendo os últimos acertos das canções do volume 2 de “Arca de Noé” (que acabaria sendo lançado em 1981), Vinicius foi para a banheira, onde adorava passar longo tempo, muitas vezes atravessando uma tábua de lado a lado à guisa de mesa para acomodar seu copo, a garrafa de bebida e até mesmo a máquina de escrever portátil. Já não podia beber, proibido pelos médicos.

Por volta das sete horas da manhã, a empregada D. Rosinha o encontra desfalecido na banheira, o corpo frio e a respiração acelerada. Corre até o quarto em que Toquinho dormia para avisá-lo, mas já não havia o que fazer e pouco depois, apesar dos esforços de Toquinho que chegou a aplicar vários tapas no rosto de Vinicius na tentativa de reanimá-lo, o poetinha se ia de seus tantos amores.

                                                                                                                                                                                                                  

                                               A Hora Íntima

                                                                                                                                                                                                                     

                                   Quem pagará o enterro e as flores

                                   Se eu me morrer de amores?

                                   Quem, dentre amigos, tão amigo

                                   Para estar no caixão comigo?

                                   Quem, em meio ao funeral

                                   Dirá de mim: — Nunca fez mal…

                                   Quem, bêbado, chorará em voz alta

                                   De não me ter trazido nada?

                                   Quem virá despetalar pétalas

                                   No meu túmulo de poeta?

                                   Quem jogará timidamente

                                   Na terra um grão de semente?

                                   Quem elevará o olhar covarde

                                   Até a estrela da tarde?

                                   Quem me dirá palavras mágicas

                                   Capazes de empalidecer o mármore?

                                   Quem, oculta em véus escuros

                                   Quem, macerada de desgosto

                                   Sorrirá: — Rei morto, rei posto…

                                   Quantas, debruçadas sobre o báratro

                                   Sentirão as dores do parto?

                                   Qual a que, branca de receio

                                   Tocará o botão do seio?

                                   Quem, louca, se jogará de bruços

                                   A soluçar tantos soluços

                                   Que há de despertar receios?

                                   Quantos, os maxilares contraídos

                                   O sangue a pulsar nas cicatrizes

                                   Dirão: — Foi um doido amigo…

                                   Quem, criança, olhando a terra

                                   Ao ver movimentar-se um verme

                                   Observará um ar de critério?

                                   Quem, em circunstância oficial

                                   Há de propor meu pedestal?

                                   Quais os que, vindos da montanha

                                   Terão circunspecção tamanha

                                   Que eu hei de rir branco de cal?

                                   Qual a que, o rosto sulcado de vento

                                   Lançara um punhado de sal

                                   Na minha cova de cimento?

                                   Quem cantará canções de amigo

                                    No dia do meu funeral?

                                   Qual a que não estará presente

                                   Por motivo circunstancial?

                                   Quem cravará no seio duro

                                   Uma lâmina enferrujada?

                                   Quem, em seu verbo inconsútil

                                   Há de orar: — Deus o tenha em sua guarda.

                                   Qual o amigo que a sós consigo

                                    Pensará: — Não há de ser nada…

                                   Quem será a estranha figura

                                   A um tronco de árvore encostada

                                   Com um olhar frio e um ar de dúvida?

                                   Quem se abraçará comigo

                                   Que terá de ser arrancada?

                                   Quem vai pagar o enterro e as flores

                                   Se eu me morrer de amores?                                                                                                                                                                           

                                                      Rio, 1950

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                             

Texto extraído do livro “Vinicius de Moraes – Poesia Completa e Prosa”, Editora Nova Aguilar – Rio, 1998, pág. 455

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                  

[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=_mEmrSCz6_Y]

                                                                                                                                                                                                                                          

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                   

11 comentários

  1. sonia k.
    10/07/11 at 10:35

    Vinicius é de ler, reler, sentir, rir e chorar.
    Este poema v. escolheu a dedo e, entre tantos, é de uma emoção que não dá nem pra comentar. Acho que reli umas 4 vezes. Lindíssimo. Aquelas coisas que a gente pensa e sente e nem sabe colocar no papel e ele conseguiu registrar com maestria.
    Adorei!

  2. 10/07/11 at 12:16

    Vininha não morreu, não…

    Aqui a prova:

    “…Nasço amanhã
    Ando onde há espaço:
    – Meu tempo é quando.”

    O tempo dele é sempre!

    Beijocas, Antonio, e um belo domingo de azul lavado (como cá).

  3. brenno
    11/07/11 at 15:56

    Juntos agora, como por amor…
    Está aí um fato que talvez conforte:
    não foi a morte que o levou,
    foi ele, sim, que seduziu a morte.

    (Tinha reservado esse “epitáfio” para meu uso pessoal, mas dedicando-o ao Vinícius, como faço agora, estará em melhores mãos. Para mim, talvez, depois
    faça outro… ou alguém faça por mim.)

    • 11/07/11 at 16:08

      Brenno “Manga”, “você é um milongueiro”!
      Sedutor até da morte. Sorte dela, e do Vinicius que ganhou o mais perfeito dos epitáfios.

  4. Lilian
    12/07/11 at 15:02

    Quanto amor, hem?
    Será que é dele ou de alguém por ele?
    O poetinha fala de amor como se (o amor) fosse uma jabuticabeira carregada de frutos madurinhos, docinhos…
    Mas, falando em epitáfio, este é sensacional!
    http://www.youtube.com/watch?v=8acyF6qS9aU

  5. nilton
    09/07/13 at 17:11

    Só alguém com a sensibilidade do Gama pra escolher esse poema, hoje. Só alguém com a sensibilidade do Brenno para o lindo epitáfio. Parabéns aos dois. Faço aqui uma confissão; na madrugada da morte do Vinicius, ouvi no rádio, quando rádio ainda prestava, o soneto da felicidade, depois da música ” eu sei que vou te amar”. Acho que é essa. E, falei o soneto junto com o rádio para a minha parceira. Digo então, que eu fui um dos últimos a falar aquele poema enquanto o poeta ainda vivia. Podem até me chamar de velho, mas que foi eu foi. rsrsr. Abcs 

    • Antonio Carlos A. Gama
      09/07/13 at 20:45

      Linda e significativa lembrança, Nilton!

      Na noite em que Millôr Fernandes morria, sem saber do que acontecia, passei horas navegando no site dele, lendo e relendo seus poemas e textos geniais. Na manhã seguinte, o café amargou quando soube que ele se fora.

      Abraços.

  6. Brenno
    10/07/13 at 12:28

    Muito oportuna a re-edição dessa postagem aqui no Estrela.
    E, falando nisso, “por oportuno”…
        
    Estivestes comigo em todos os inícios
    mas me abandonastes  nos finais.
    Repartistes comigo todos os vícios
    mas me deixastes sozinho
    nas ressacas dos meus carnavais.
        
    Por que demorastes tanto, ó Poeta?
    Por que ainda demorais
    pra me ensinar vosso canto,
    elegias, desencantos,
    poesias, acalantos
    e o tanto que sois capaz?
        
    Chegastes tarde, ó Poeta!
    agora é tarde demais:
    não tenho mais bala na agulha…
    Por que me influenciais?
    estando sempre presente
    na retina dos meus eyes…
    na rotina dos meus ais.

    • Antonio Carlos A. Gama
      10/07/13 at 14:00

      “Por oportuno”, essa maravilha de poema é de ser publicado com destaque no Estrela, e não ficar escondido num comentário.

      Tenho a impressão de que já publiquei outrora, vou verificar.
      Se não, fa-lo-ei agora…

    • Antonio Carlos A. Gama
      10/07/13 at 17:38

      “Por oportuno”, como eu pensava, o seu belíssimo poema está sim publicado no Estrela:
       
      http://estrelabinaria.com/2012/10/20/nascimento-do-poeta/

  7. André
    10/07/13 at 15:51

    Gama, vou aproveitar o ensejo para fazer minha homenagem ao Poetinha: vou postar a sua obra-prima Poética I:
     
    De manhã escureço
    De dia tardo
    De tarde anoiteço
    De noite ardo.
     
    A oeste a morte
    Contra quem vivo
    Do sul cativo
    O este é meu norte.
     
    Outros que contem
    Passo por passo
    Eu morro ontem
     
    Nasço amanhã
    Ando onde há espaço:
    Meu tempo é quando.
     
    Esse poema é lindo demais. E vale a pena a publicação do poema do Brenno (outrora, que palavra linda essa…)
    Abraçaço.

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