Folha de rosto

 

 

 

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 Edição de José Márcio Castro Alves

 

 

 

                                            Não, este não é o meu rosto,

                                            meu verdadeiro rosto.

                                            Olhem para mim, é assim que eu sou?

                                            Onde está meu verdadeiro rosto?

 

                                            Este rosto parece uma foto descorada

                                            descolada do álbum de família.

                                            Este rosto é do meu avô, do meu pai, do meu tio.

                                            Onde está meu verdadeiro rosto?

 

                                            Talvez tenha se perdido

                                            na poeira das pradarias do Velho Oeste

                                            nas matinês do Cine Theatro São Carlos,

                                            nas noites de lua cheia,

                                            nas serenatas da madrugada,

                                            nos acordes das canções,

                                            em alguma página de livro,

                                            no corpo perplexo da primeira mulher.

 

                                            Pode estar distraído

                                            nas cantinas do Bixiga,

                                            nos arcos da Lapa,

                                            a andar pela praia até o Leblon

                                            após o pôr do sol no Arpoador

                                            enquanto a tarde não parte

                                            na última barca para Niterói.

 

                                            Quem sabe vagueie mano a mano

                                            pelas calles de Buenos Aires

                                            com o fantasma de Borges,

                                            ou se deixou ficar em Alfama, Baixa e Chiado,

                                            Óbidos ou Cascais, na Coimbra do Choupal,

                                            no Escorial, na Plaza de Salamanca,

                                            numa ponte de Veneza,

                                             no Batistério de Florença,

                                            nas colinas de Roma,

                                            nos cafés da Rive Gauche,

                                            naquele longo anoitecer

                                            em que o céu pouco a pouco se tecia

                                            com todos os azuis de Tintoretto.

 

                                            Não, este não é o meu rosto.

                                            Este é o rosto que eu terei um dia.

 

 

 

 

 

4 comentários

  1. 02/04/12 at 15:52

    A delícia de “nunca ficar pronta nossa edição convincente” é que vamos nos transformando em matéria de poesia. E que poesia, Antonio Carlos Augusto Gama.
    Bravo!

    Beijocas!

  2. sonia k.
    02/04/12 at 16:51

    Nossa imagem vai se sobrepondo e ficando em marcas indeléveis pelo caminho que transcorremos. A poesia é maravilhosa e na sua voz deu até pra matar um pouco da saudade.

  3. 02/04/12 at 21:30

    Linda e tocante. Há um grande poeta em você. Que bom está nos permitindo ver!

  4. Belíssimo, histórico, turístico e humano. Pode não ser o TEU rosto… mas é a TUA cara!

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