Alfredo Fressia

                                   IMAGEN DIGITAL

                                                                                                                          Alfredo Fressia

                                   En la última foto

                                   beso tu cabeza enorme

                                   como la de un elefante

                                   (hoy tu cabeza no existe más).

                                   Estamos en la soledad de una sabana

                                   (tampoco era el París de nuestra juventud).

                                   Los dos sonreímos, incluso con los ojos.

                                   Mi mentón está pegado a tu cráneo

                                   y tu boca se cierra para respirar

                                   por la traqueotomía.

                                   Ya no esperamos nada, bramamos en el flash

                                   espléndidos como el orgullo

                                   al borde del abismo.

                                   (Mi boca mortal se sigue deslizando

                                   sobre la piel de tu cráneo).

                                   El amor era un arte hecho de polvo y huesos

                                   como nuestras tallas trabajadas en marfil.

                                   Y hoy me resta este poema narrativo

                                   (que apunta la escopeta a los recuerdos

                                   y no acorta mi espera).

                                                           IMAGEM DIGITAL

Tradução de  Adalberto de Oliveira Souza

                                                           Na última foto

                                                           beijo tua cabeça enorme

                                                           como a de um elefante

                                                           (hoje tua cabeça já não existe mais).

                                                           Estamos na solidão de uma savana

                                                           (tampouco era a Paris de nossa juventude).

                                                           Nós dois sorrimos, até com os olhos.

                                                           Meu queixo está colado ao teu crânio

                                                           e tua boca se fecha para respirar

                                                           pela traqueotomia.

                                                           Já não esperamos nada, bradamos no flash,

                                                           esplêndidos como o orgulho

                                                           à beira do abismo.

                                                           (Minha boca mortal continua deslizando

                                                           sobre a pele de teu crânio).

                                                           O amor era uma arte feita de pó e ossos

                                                           como nossos perfis trabalhados no marfim.

                                                           E hoje me resta este poema narrativo

                                                           (que aponta a escopeta às recordações

                                                           e não encurta minha espera).