Posts from outubro, 2014

Tributo ao melhor chat do mundo

 

        Selma Barcellos

Selma (perfil)

 

 

 

 

 

 

Era assim. Do produtor ao consumidor. Sem teclado intermediário. A gente se aprochegava para o lero. Não tinha preço (nem pressa) aquele “sabe da última? Nem te conto!” ao pé do ouvido…

Pedidos de amizade pendentes? Adicionar pessoas feito farinha à receita? E a peneirada do coração, a garimpada do olho?

Ninguém seguia ninguém, queridos. Não nos interessava saber a que horas os amigos foram dormir. Antes, que iríamos acordar juntos e sair pra ver o sol mais os pingos da chuva que ontem caiu.

 

 

(foto de Wayne Miller)

 

 

(foto de Eve Arnold)

 

 

(foto de Bruce Gilden)

 

 

post Selma

(foto de Elliott Erwitt)

 

 “Estrada do Sol” (Tom Jobim / Dolores Duran), com Nana e Dori Caymmi

 

 

 

Encontro

 

 Adalberto de Oliveira Souza

Adalberto

 

 

 

 

 

 

 

                                                           ENCONTRO

 

 

                                                           Na chuva

                                                           os vãos.

                                                           Para fora de si

                                                           de dentro a bruma

                                                           o relâmpago

                                                           apaga o momento

                                                           estatiza a dor

                                                           do dia, diríamos

                                                           da espera que gorou

                                                           e que agora

                                                           sangra na veia

                                                           na simples chuva

                                                           na enxurrada

                                                           e me carrega

                                                           para mim.

 

 US-ART-RAIN ROOM-MOMA

 

 

 

Ao apagar das luzes

 

 

cortinas

 

Ao apagar das luzes, quando o pano cai ou se cerra a cortina, a plateia vai saindo e ignora o que se passa atrás dos bastidores. Ou apenas imagina.

Os atores e as atrizes, nos bastidores e nos camarins, estão desfazendo a maquiagem, lavando a cara e despindo-se da indumentária para vestir a própria roupa.

Há sinais de cansaço geral. A peça chegou à décima quarta ou vigésima representação, e a frequência não foi tão boa como se esperava. Nas últimas noites, o teatro estava até quase vazio. E só um ou outro admirador incondicional levou rosas para a atriz principal.

Também, o canastrão, que é ou era o figurante maior, entremeou a sua fala de frases que não existiam no texto, e provocou gargalhadas, quando o caso era antes de choro. Um cretino, que quase todos reprovavam. Um palhaço, e mau palhaço.

O diretor pensa: com este sujeito, nunca mais. Mas sabe que o desgraçado é que atrai o público. Tem-no atravessado na garganta, e a vontade é lhe dar uns pontapés. O autor, que não foi chamado ao palco no último espetáculo, reflete que não adianta: o público é vulgar e gosta é de chanchadas e de rebolados.

Todos estão cansados e irritados. Que profissão mais infeliz! O comediante acha que se saiu bem, é ainda moço e tem futuro, ao contrário da atriz principal, que está decadente e amargurada, porque o seu amante a abandonou.

Alguns críticos é que meteram o pau em todo o mundo: no autor, no diretor, no elenco, no cenarista, no iluminador. Chegaram a dizer que havia pulgas no teatro.

Os cartazes estão sendo retirados. O porteiro boceja. Alguém pensa: aquilo afinal foi uma comédia, um drama ou uma tragédia? Talvez uma ópera-bufa.

A noite é fria, e começa a chover. Os carros já rareiam nas ruas. Um mendigo cata restos de comida numa lata de lixo. Está acompanhado por um cão amigo, que olha para ele, com ternura.

Afinal, todos saem. Alguns vão embriagar-se, para esquecer. Outros fazem planos para o futuro: “Vou arranjar um emprego público”. “Vou afastar-me para uma sitioca e criar galinhas”.

É uma peça de teatro, é uma disputa política em que a eleição foi fraudada, é a vida?

De repente, o estampido de um tiro. Quem matou, quem morreu, quem se suicidou?

Deixem pra lá! É um caso para a polícia, a polícia que resolva. Mas a polícia também não resolve. Vai permanecer a dúvida, para sempre.

É preciso reconstruir o Brasil, ou melhor, construí-lo, porque ele ainda não foi construído. Pontes, estradas de ferro, os portos reformados e ampliados, os aeroportos funcionando, o saneamento básico, a saúde, a segurança, e fora todos os privilégios!

O reconhecimento das pessoas honestas, que são a maioria, mas silenciosa, dos bons técnicos e não dos parlapatões, cada um em seu lugar, sem rivalidades, sem despeitos e sem-vergonhice.

Os Maranhões higienizados, a justiça sendo feita para cada um e sem demora, a educação com professores ensinando e não fazendo greves, os bancos e os banqueiros postos no seu devido lugar, as fábricas produzindo e exportando, os lavradores plantando, as medidas provisórias relegadas, os falsos projetos para enganar os trouxas expurgados, o Congresso sem o rebotalho que aí está, cada homem e cada mulher retornando para casa, à tarde, com a consciência limpa.

 

Annibal Augusto Gama

Annibal e Pichorro 3

 

“Luzes da Ribalta (Limelight)” (Charles Chaplin / Versão: Braguinha (João de Barro), com Maria Bethânia

 

 

 

Sem metafísica

 

 

 

                                                            A vida

                                                            talvez não passe de um sonho

                                                            havido

                                                            em preto e branco ou

                                                            colorido

                                                            sem nenhum

                                                            sentido.

 

                                            Os sentidos estavam no sonhar.

 

 

 

 

 

Espanando estrelas

 

          Selma Barcellos

Selma (perfil)

 

 

 

 

 

 

 

Não há engenhoca eletrônica com que minha adorável colaboradora do lar não “garre” amizade. Monta e desmonta juicer de última geração, identifica chamadas diferentes de telefones com painéis complicados espalhados pela casa, baila com o vaporetto, enfim, destrincha “de um tudo” com a maior rapidez. Claro que ela caiu na rede e virou peixe. Já rolou até e-mail em final de semana lembrando-nos de que iria precisar de farinha integral para 2ª feira. Bom, né?

Daí que vocês podem imaginar o mau jeito da criatura quando comprei, meses atrás, um prosaico e pré-histórico espanador para objetos e cantinhos delicados de prateleiras. Foi hilário vê-la analisando aquele OVNI, sentindo suas penas, girando-o nas mãos, cabreiríssima.

Lembrei da cena ao ler interessante reportagem sobre os objetos e profissões que se foram com a “evolução do progresso” e os inimagináveis que virão, num horizonte nem tão distante assim, graças ao mundo digital. Até como exercício de criatividade vale ficar imaginando as ocupações do futuro.

Pensando também no assunto, o site Cracked.com lançou uma campanha convidando seus internautas a enviarem sugestões de profissões bizarras que um dia teremos. Apareceu de tudo, gente:  entregador de jornais eletrônicos, frentista e faxineiro espacial, terapeuta de casais formados por robôs, técnico de uma nova Death Star e, ironizando o aquecimento global, até professor de surfe no Alasca. Confiram lá.

E os queridos do blog, alguma ideia do que vocês vão ser quando crescerem? Eu quero ser poeta.

Em uma galáxia qualquer. A gente se esbarra.

 

espanador

 

 

 

 

Réquiem

 

  Adalberto de Oliveira Souza

Adalberto

 

 

 

 

 

 

                                                           RÉQUIEM

 

 

                                                           Algo mais

                                                           que possa

                                                           desfazer o laço

                                                           incompleto,

                                                           incomplexo

                                                           da desventura tácita.

 

                                                           Nem mais

                                                           nem menos.

                                                           Tudo

                                                           muito pouco

                                                           para que a dor

                                                           mais funda

                                                           emerja do lago

                                                           insuficientemente

                                                           largo

                                                           para esse réquiem,

 

                                                           pós-martírio,

                                                           motivo posterior

                                                           do grito vazio

                                                           em direção incógnita.

                                                           Uma região limiar

                                                           limítrofe,

                                                           catastroficamente

                                                           limitada.

 lago