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O muro

 

                Annibal Augusto Gama

ANNBAL~1

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                           O MURO

 

 

                                    Caiu o muro de Berlim,

                                    mas há outro muro,

                                    duro muro,

                                    que nunca tem fim.

 

                                    Entre ti e mim

                                    o muro do não,

                                   muro duro

                                   erguido do chão.

 

                                   Este muro,

                                   pedra sobre pedra,

                                   cada dia o erguemos

                                   e medra

                                   no infinito futuro.

 

                                   Muro de papel

                                   e fel,

                                   de raiva, desprezo,

                                   desamor,

                                   fome e impudor.

                                   Com ele construímos

                                   a Babel

                                   da língua paralítica.

 

                                   Este muro sim

                                   cerca minha casa

                                   e quebra a asa

                                   do pássaro;

                                   este muro avaro,

                                   que me vara e não varo,

                                   este, ai de ti, ai de mim,

                                   é o muro vero

                                   que não rui aqui

                                   nem em Berlim.

                                   As paredes caem,

                                   cai um muro no Cairo

                                   cai em Roma, na Babilônia,

                                   mas este, verdadeiro,

                                   vai durar para sempre

                                   entre homem e homem,

                                   nem se consome,

                                   e inteiro te come

                                   com a mesma fome

                                   que me come.

 

                                   E nem vês este muro,

                                   este sim, duro muro,

                                   que projetamos

                                   cada noite, cada dia,

                                   pedreiros e engenheiros

                                   prisioneiros

                                   de nossa própria

                                   inópia.

muro 2 

 

 

Os “The Friends”

 

     Selma Barcellos

Selma 2

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Reúnem-se regularmente. Almoços sem hora para acabar. Amigos irmãos. Beijam-se na chegada e na saída. No cardápio, caipirinhas, abobrinhas, queixas da patroa, das tungadas do governo, da próstata, atualização do obituário, piadas (repetidas à exaustão) e “olha a gostosa que entrou”, “mas é bom demais ser avô”, “tô tomando ginkgo, a memória tá outra”…

Já aconteceu daquele que não bebe – o “transporre” – tocar a campainha, conduzir o ruinzinho até o sofá da sala, sob o olhar fulminante da mulher, e sair batido. Ou preencher, a pedido de outro alegrinho, seu cheque do rateio e, de troça, anotar uma quantia absurda no canhoto, sem data nem local, para desespero da criatura amnésica ao se deparar com a cifra dias depois.

Toca o celular e meu marido me pede que fale com um deles.

_ Oi, Brito, tudo bem?

_ Tudo ótimo! Selma, lembra do MARIO?

_ Claro, aquele que te… Brincadeira, Brito. Peraí. Mario… Mario… da Rita?  Os que moraram no mesmo bloco da gente em Brasília?

_ Não, o MARIO de Mediar, Ansiar, Remediar, Incendiar e Odiar! Estão aqui caindo na minha pele, apostando que é “intermedia”. Fala aí, professora, não é “intermedeia”?

_ Quanto vale a aposta? Quero 10%.

Ouvi as gargalhadas. Meninos no pátio do recreio. Companheiros de uma vida.

Por eles um anjo intermedeia.

 

P.S.: Mal o marido chegou, chamei-o para ler o post. Emocionado, tirou do bolso o bilhete acima.

 

 

A Explosão

 

         Adalberto de Oliveira Souza

 Adalberto 2 (2)

 

 

 

 

 

 

                                    A EXPLOSÃO

 

 

                        O sonho subtrai o tédio

                        que avança na noite,

                        e amplia o norte.

                        Para o leste a tempestade,

                        para o oeste o incêndio,

                        para o sul

                        corre a corrente

                        cheia de calor.

 

                        O fogo

                        meridianamente

                        atinge seu âmago.

 

                        Explode um canto

                        num gesto árduo

                        numa intenção

                        tecida de arame.

                         

 

 

                                                           L’EXPLOSION

 

 

                                               Le rêve soustrait le chagrin

                                               qui avance dans la nuit

                                               et amplifie le nord.

                                               Vers l’est la tempête,

                                               vers l’ouest l’incendie,

                                               vers le sud

                                               un courant souffle

                                               tout chaleureux.

 

                                               Le feu méridien

                                               atteint son noyau.

 

                                               Un chant explose

                                               dans un geste pénible,

                                               dans une intention

                                               tissée de barbelé.

 

arame farpado 3

 

 

A Meritolândia

 

          Annibal Augusto Gama

ANNBAL~1

 

 

 

 

 

 

 

Há um país na linha do equador (ao sul, ao norte, a leste ou a oeste, tanto faz) que se chama Meritolândia (vide “Dictionaire des Lieux Imaginaires”, de Alberto Manguel).

Nele, todos são meritórios, mas os juízes são meritíssimos. A escolha para os cargos públicos ali se faz pelo mérito, pelo demérito e pelas fichas-sujas. Estas predominam, e quanto mais comprida for a capivara dos candidatos, na Polícia, mais votos eles obtêm.

Nele já também se experimentou a maracutaia, que foi substituída, com vantagem, pela marmelada. A marmelada é o doce predileto da população que também adota, como moda, os panos quentes.

O sujeito que diz que não disse e que disseram o que ele não disse, ganha mérito. Em tal situação, o dito país é o mais civilizado da América Latrina. Nele já foram experimentados o pluripartidarismo, o unipartidismo, e o trespartidarismo, para se evitar o cambalacho debaixo do tacho. E até já houve um partido denominado arenito, que foi o partido político maior do mundo.

Petelhos e pentelhos acordaram no desacordo. Mas afinal chegou-se ao partido QPM, que quer dizer “quem pode manda”, quem não pode faz xixi na cama. 

O seu sistema eleitoral está sempre se aperfeiçoando, e já se usou o bola na rede e não chute para escanteio. Agora o seu lema é bola pra frente. Os planos do governo gostam muito de um traque, apelidado de PAC. Acho que o nome veio do tropel dos cascos de cavalos: paque, paque, paque, paque. Por isso mesmo, as cavalgaduras são muito meritórias.

Ultimamente, criou-se um partido chamado SF, isto é safadeza, que tirou pedaços de uns e outros que eram a mesma moleza. Ele não é da direita, nem da esquerda, nem do centro, muito ao contrário.

Os ministros são nomeados pelo número de dedos. Quanto mais dedos, mais habilitados para roubar. Isto não impediu que um presidente de tal nação não tivesse um ou dois dedos, tal era a sua arte.

Este país é muito feliz, porque nele não há inflação, há apenas infração. E cada dia se cria uma nova infração, de modo que o Código Penal regurgita de infrações. Não há, porém, pena a ser aplicada, porque pena é coisa de galinha.

 

pais-das-maravilhas

 

 

 

Aceite: Somos muitos

                    

                 Bell Gama

bell (bandeira do Brasil)

 

 

 

 

 

 

 

 

Nasci em 1979 – mais de dez anos depois do AI-5. Em 1992, ano do impeachment de Fernando Collor, eu tinha 12 anos. Lá pelos 14 anos eu acessei a internet pela primeira vez. Aos 18 anos tive meu primeiro e-mail. Em 2008 fiz uma viagem para Amsterdam e visitei a casa de Anne Frank. Foi somente a milhares de quilômetros do Brasil e com alguns anos nas costas que eu entendi o que era a restrição de direitos, a dita ditadura. Em 17 de junho de 2013 eu entendi o que é um manifesto político.

Explico tudo isso para que todos possam entender a emoção que senti ontem e tudo que estou sentindo nas últimas semanas. Sou uma entre milhares, milhões, da mesma geração.

Nasci no interior de São Paulo. Sou filha de funcionários públicos. Estudei em colégio particular e andava de ônibus apenas para ir às aulas de inglês. Andei de avião pela primeira vez na minha formatura do 3o colegial. Fui para Cancún pois o dólar estava um para um.  Sou branca. Me consideram classe-média alta.

Política sempre foi assunto chato para mim. Comunicação não. Entrei na faculdade de Relações Públicas em 1998. Na época estudava-se Marshall Mc Luhan para tentar entender o que seria uma aldeia global. Eu achava a ideia incrível, porém distante. Tão distante quanto a ditadura. Tão distante quanto eu me meter em política.

E um dia você acorda. Já é 2013 e já está tudo misturado. A aldeia global existe. Moro nela. E é por meio dela, do universo fascinante e real que se tornou a internet, que a política está se fazendo.

O Manifesto pelo Passe Livre, nascido e alimentado na internet, foi quem arrancou da garganta dos paulistanos o grito de basta. É pelos R$ 0,20 de aumento na tarifa do transporte público e também não é. Mas é também pelos R$ 0,20. Quem vive na internet sabe que não há conversa lógica, diálogo direto, linha reta. Se você não vive nesse novo mundo não vai entender. Por isso é difícil dar uma explicação reta e lógica para quem desconfia da manifestação política que trouxe vida ao país nas últimas semanas. Desculpe não conseguir explicar. O mundo não é mais reto e lógico também. Assim como as opiniões. É por isso que a cobertura da imprensa não dá conta de cobrir. É por isso que os políticos não conseguem entender as exigências. É por isso que a polícia trata com truculência o que não consegue identificar.  

Não é diálogo, é rede de opiniões.

Não é um grito, são várias vozes.

Não é uma exigência, é um desabafo completo.

Só uma coisa é igual: o povo precisou ir para as ruas para berrar, se fazer ouvir. E isso emociona a mim que nunca vivi, ao meu pai que viveu tudo isso e aqueles que ainda não têm nem idade para sair às ruas como eu em 1992.

Quer entender? Participe.

Quer ouvir? É preciso mais do que orelhas. É preciso também olhos para observar o entorno, tato para saber lidar e principalmente, coração aberto. 

E se depois de tudo isso se ainda quiser discordar… Tenha argumentos.

Tenho quase 1.000 amigos no Facebook. Mas ontem me juntei a quase 150 mil (para mim esse é o número oficial) de paulistanos que foram às ruas para serem ouvidos. Eu era muitos. E da beleza disso tudo não há como discordar. Aceite. 

 

Imagem

 

Bell Gama – Junho de 2013 

(Esse texto é dedicado aos meus filhos e netos que um dia terei)

 

 

Os mandamentos do escritor

 

    Selma Barcellos

Selma 2

 

 

 

 

 

 

 

 

Por Carlos Willian Leite, para a Bula:

 

 

Segundo Nietzsche, Hemingway, Onetti, García Márquez…

 

 

1 — Mintam sempre.

(Juan Carlos Onetti)

 

2 — Elimine toda palavra supérflua.

(Ernest Hemingway)

 

3 — Uma coisa é uma história longa e outra é uma história alongada.

(Gabriel García Márquez)

 

4 — Antes de segurar a caneta, é preciso saber exatamente como se expressaria de viva voz o que se tem que dizer. Escrever deve ser apenas uma imitação.

(Friedrich Nietzsche)

 

5 — Não sacrifiquem a sinceridade literária por nada. Nem a política, nem o triunfo. Escrevam sempre para esse outro, silencioso e implacável, que levamos conosco e não é possível enganar.

(Juan Carlos Onetti)

 

6 — Use frases curtas. Use parágrafos de abertura curtos. Use seu idioma de maneira vigorosa.

(Ernest Hemingway)

 

7 — Não force o leitor a ler uma frase novamente para compreender seu sentido.

(Gabriel García Márquez)

 

8 — O escritor está longe de possuir todos os meios do orador. Deve, pois, inspirar-se em uma forma de discurso expressiva. O resultado escrito, de qualquer modo, aparecerá mais apagado que seu modelo.

(Friedrich Nietzsche)

 

9 — Não escrevam jamais pensando na crítica, nos amigos ou parentes, na doce noiva ou esposa. Nem sequer no leitor hipotético.

(Juan Carlos Onetti)

 

10 — Evite o uso de adjetivos, especialmente os extravagantes, como “esplêndido”, “deslumbrante”, “grandioso”, “magnífico”, “suntuoso”.

(Ernest Hemingway)

 

11 — Se você se aborrece escrevendo, o leitor se aborrece lendo.

(Gabriel García Márquez)

 

12 — A riqueza da vida se traduz na riqueza dos gestos. É preciso aprender a considerar tudo como um gesto: a longitude e a pausa das frases, a pontuação, as respirações; também a escolha das palavras e a sucessão dos argumentos.

(Friedrich Nietzsche)

 

13 — Não se limitem a ler os livros já consagrados. Proust e Joyce foram depreciados quando mostraram o nariz. Hoje são gênios.

(Juan Carlos Onetti)

 

14 — O final de uma história deve ser escrito quando você ainda estiver na metade.

(Gabriel García Márquez)

 

15 — O tato do bom prosador na escolha de seus meios consiste em aproximar-se da poesia até roçá-la, mas sem ultrapassar jamais o limite que a separa.

(Friedrich Nietzsche)

 

 

… e Machado de Assis, Proust, Flaubert, Henry Miller, Jorge Luis Borges

 

 

1 — A primeira condição de quem escreve é não aborrecer.

(Machado de Assis)

 

2 — Para se ter talento é necessário estarmos convencidos de que o temos.

(Gustave Flaubert)

 

3 — Há somente uma maneira de escrever para todos, que é escrever sem pensar em ninguém.

(Marcel Proust)

 

4 — Escreva primeiro e sempre. Pintura, música, amigos, cinema, tudo isso vem depois.

(Henry Miller)

 

5 — Evitar as cenas domésticas nos romances policiais; as cenas dramáticas nos diálogos filosóficos.

(Jorge Luis Borges)

 

6 — Trabalhe de acordo com o programa, e não de acordo com o humor. Pare na hora prevista!

(Henry Miller)

 

7 — Uma verdade claramente compreendida não pode ser escrita com sinceridade.

(Marcel Proust)

 

8 — Palavra puxa palavra, uma ideia traz outra, e assim se faz um livro, um governo, ou uma revolução.

(Machado de Assis)

 

9 — O autor na sua obra, deve ser como Deus no universo, presente em toda a parte, mas não visível em nenhuma.

(Gustave Flaubert)

 

10 — Esqueça os livros que quer escrever. Pense apenas no que está escrevendo.

(Henry Miller)

 

11 — O que se deve exigir do escritor, antes de tudo, é certo sentimento íntimo, que o torne homem do seu tempo e do seu país, ainda quando trate de assuntos remotos no tempo e no espaço.

(Machado de Assis)

 

12 — Todo o talento de escrever não consiste senão na escolha das palavras.

(Gustave Flaubert)

 

13 — Mantenha-se humano! Veja pessoas, vá a lugares, beba, se sentir vontade.

(Henry Miller)

 

14 — Evite a vaidade, a modéstia, a pederastia, a falta de pederastia, o suicídio.

(Jorge Luis Borges)

 

15 — Um livro não deve nunca parecer-se com uma conversação nem responder ao desejo de agradar ou de desagradar.

(Marcel Proust)

 

 

O que estão esperando, queridos? Mãos à obra!

 

 

Notícias

 

      Adalberto de Oliveira Souza

Adalberto 2 (2)

 

 

 

 

 

 

 

                                               NOTÍCIAS

 

                                   A queda foi rápida

                                   mas não se consumou.

                                   Ninguém sabe o motivo.

                                   O fato foi aceito,

                                   fotografado,

                                   descrito,

                                   revelado ao mundo,

                                   discutido,

                                   interrogado.

                                   Espera-se uma resposta.

 

                                   Houve outra queda

                                   e se consumou.

                                   O motivo ficou evidente.

                                   Pouco falou-se no assunto,

                                   caso encerrado.

 

                                   É possível que haja

                                   outros acidentes.

 

a liberdade guiando o povo 2

 

 

 

A hipótese e o hipopótamo

 

          Annibal Augusto Gama

ANNBAL~1

 

 

 

 

 

 

 

Pensei em escrever um ensaio sobre a hipótese e o hipopótamo. O hipopótamo do Delírio de Brás Cubas. Cavalgando-o, Brás Cubas vai à origem dos tempos e depois faz a viagem de volta até o fim dos mesmos tempos, quando encontra Pandora. É uma viagem circular, que termina com um gatinho brincando com uma bola de papel. Genial, genial, ninguém escreveu nada semelhante.

Mas qual seria a hipótese, no caso? Temos um hipopótamo, mas não temos uma hipótese.

Ora, a hipótese pode ser qualquer uma. Agora sustentam os entendidos que o criacionismo não deve ser ensinado nas aulas de ciência, porque nada o sustenta, e não é científico. Pois bem: muitas coisas tidas como científicas e exatas, passados mais alguns anos, deixam de sê-lo. Einstein substituiu Newton. Há séculos, o Sol girava em torno da Terra, e era científico; atualmente, é a Terra que gira em torno do Sol, e é também científico.

Quase sempre, a ciência nasce de uma hipótese, e às vezes de hipóteses absurdas. Desta maneira, o criacionismo, que é uma hipótese, é tão científico como qualquer outra teoria.

Bem, se não consigo escrever sobre a hipótese e o hipopótamo, talvez possa escrever sobre a hipótese e a hipóstase.

Dizem os dicionários comuns (o Aurélio, por exemplo) que “hipóstase” é a ficção ou abstração falsamente considerada como real. Nos dicionários filosóficos, a coisa complica-se. Foi Plotino quem, com tal termo, denominou as três substâncias do mundo inteligível: o Uno, a Inteligência e a Alma. Nas discussões trinitárias que se seguiram, a palavra hipóstase foi preferida a “pessoa” que, por significar propriamente “máscara”, parecia evocar a imagem de algo fictício.

Estamos vendo que quase tudo é uma questão de palavras. Exceto a matemática, toda a ciência se faz com palavras, e muitas delas equívocas.

O conhecimento é possível? Há quem afirme que não. Tangenciamos a verdade, mas nunca a encontramos. Ou por outra, a verdade de hoje não será a de amanhã, ainda porque só recolhemos pedaços da verdade, e não a verdade absoluta e total.

Não vejo nenhuma razão para que o criacionismo, como uma hipótese, seja desacreditado, e a ciência não.

Vivemos de ficções, e a ciência é uma delas. Como a moda, a ciência tem o seu dia de alta costura. Todos querem vestir-se com o modelo dos ateliês mais famosos. A saia curta, que exibe deliciosamente as coxas das mulheres, logo mais é substituída pela saia comprida, que vai até os pés.

A pessoa jurídica, de que trata o Direito, o nosso Código Civil, é uma ficção. E com ela desenvolveram-se todas as implicações legislativas.

O hipopótamo certamente não é uma hipótese. Ele existe (por enquanto), como existe o ornitorrinco. E até acho que Machado de Assis não chegou a vê-lo. Mas fez do hipopótamo a cavalgadura de Brás Cubas a viajar para a origem e o fim dos tempos, quando toda ciência será desmentida por uma ciência maior e única.

 

Delírio

 

 

 

A conta

 

Brenno Augusto Spinelli Martins

Brenno e o violão

 

 

 

 

 

 

 

─ A conta, senhor… ─ anunciou o velho garçom postado ao lado da mesa, bigodes e cabelos grisalhos, magro, ligeiramente corcunda, observando o cliente pelas lentes embaçadas dos óculos. Colete preto, camisa branca, gravata borboleta e um pano úmido pendurado displicentemente no braço esquerdo. Aguardava imóvel, depois de ter depositado a pequena pasta sobre a toalha xadrez.

─ Conta? Mas… eu não pedi ─ respondeu ele, surpreso.

─ Pediu, sim… foi pedida a conta da mesa 29, é essa.

─ Eu, não.

─ Então foi a dama ─ insistiu o garçom.

─ Que dama? de copas? das camélias? Ora, estou só.

─ Ora, aquela moça de cabelo roxo, com brinquinho no nariz, que estava sentada à mesa.

─ Impossível, deve haver algum engano. Não há nenhuma moça ─ argumentou.

─ Então… deve ter sido o outro cavalheiro.

─ Ah, não… que cavalheiro?

─ Aquele cara cabeludo, com tatuagem no braço, que estava sentado bem aqui, nessa cadeira ─ indicou o atendente.

─ Já lhe expliquei… estou sozinho. Só eu ─ disse ele, apontando o próprio peito.

─ Bem, de qualquer forma, a conta foi pedida. Está aqui. O pagamento será em cheque, dinheiro ou cartão? Se for cartão vou buscar a maquininha.

─ Isso… faça isso ─ contemporizou ele, num gesto de cansaço, ─ enquanto isso, vou ao mictório. Onde é?

─ No fundo, segunda à direita _ gesticulou o garçom, enquanto se dirigia ao caixa.

─ Levantou-se com certa dificuldade ─ já tinha cometido algumas doses ─ e cambaleou em direção ao banheiro, não sem antes enfiar no bolso a conta que fora deixada.

Abriu a torneira do lavatório e jogou água no rosto abundantemente. Levantou a cabeça e seu olhar encontrou o espelho e, no espelho, ele… com um fio de pelo branco na sobrancelha, revelado pela luz forte do recinto. Com dificuldade e cuidado para separá-lo dos fios pretos, prendeu com a unha o indesejado e arrancou-o.

Tirou do bolso a famigerada conta, jogou-a no vaso sanitário e deu descarga. Os papeizinhos das comandas ficaram rodopiando no turbilhão e só depois da terceira descarga desapareceram.

Retornou ao salão e sentou-se à mesma mesa, a 29. Curiosamente o velho garçom não estava mais lá. Em seu lugar apareceu um jovem de cabelos encaracolados, bermuda cáqui, camisa coloridamente estampada, com um bloco de pedidos na mão. Devia ter havido uma troca de turno.

─ O que vai ser, senhor? ─ perguntou o jovem, animadamente.

─ Confabularam por alguns instantes, examinou o cardápio, trocaram algumas palavras, algumas risadas se ouviram… e o novo garçom girou nos calcanhares em direção ao balcão, bradando:

─ Olha aí, Tião…  mais um pra 29! Bastante gelo!

 

Garçom e Noel

 

 

Dando um anarriê…

 

     Selma Barcellos

 Selma 2

 

 

 

 

 

 

 

… encontrei minha declaração de amor a junho. Do baú! Escrevi faz décadas, ao chegar de uma daquelas baitas festas de fazenda, algum quentão e muitas beijocas depois. Rogo desconto, queridos do blog.

 

 

 

                                                     Fui criança do interior,

                                                     Com o galo eu acordava.

                                                     O mundo era meu quintal,

                                                     Na goiabeira eu brincava.

 

                                                     Ao chegar o mês de junho,

                                                     Enfeitava o arraial.

                                                     Pendurava bandeirinhas

                                                     E chamava o pessoal.

 

                                                     O céu estrelado iluminava

                                                     Os namoros, o forró, a alegria.

                                                     A fogueira assava as batatas,

                                                     Entre buscapés eu corria.

 

                                                     Em casa, com um altarzinho,

                                                     A mãe puxava a novena.

                                                     E São João me olhando, dizia:

                                                     “Conte comigo, pequena!”

 

                                                     Quando virei gente grande,

                                                     Na capital fui morar.

                                                     Vivo num prédio bem alto,

                                                     Com grades a me sufocar.

 

                                                     Da janela desse prédio

                                                     Olho as estrelas distantes…

                                                     O céu não é aquele da roça,

                                                     Não sou feliz como antes.

 

                                                     Saudade da cidadezinha…

                                                     Ar puro, cheiro de jasmim,

                                                     Grama molhada, mês de junho…

                                                     Tudo é pedaço de mim.