PASSANDO O TEMPO
Amanhece,
gritos ao longe,
meras farras
costumeiras,
brigas,
intrigas?
Intrigante
começa o dia
costumeiro
e tudo parece
mais perto.
Exasperamos.
Consequentemente,
mais tarde
vai caindo a noite,
algumas coisas
se repetem,
ainda assim.
Suspeito, no entanto,
de uma novidade.
Adalberto de Oliveira Souza
Selma Barcellos
“Cada um de nós morre um pouco quando alguém, na distância e no tempo, rasga alguma carta nossa, e não tem esse gesto de deixá-la em algum canto, essa carta que perdeu todo o sentido, mas que foi um instante de ternura, de tristeza, de desejo, de amizade, de vida – essa carta que não diz mais nada e apenas tem força ainda para dar uma pequena e absurda pena de rasgá-la.”
(Rubem Braga)
Certas cartas, não adianta rasgar. Permanecem inteiras em nós. Aliás, não rasgo nem as que não recebi ou escrevi…
Nas fotos, Jane Renouardt, Valentino, Gene Tierney e Camus. Em suas expressões, vida.
“Mensagem” ( Aldo Cabral / Cícero Nunes), com Maria Bethânia (e os poemas de Pessoa)
[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=r4yOVAB-4b0[/youtube]
Adalberto de Oliveira Souza
ESPELHO
O barco partiu,
o porto está vazio,
cais escuro,
água escura,
sem luar.
Aproximo-me de mim,
de você,
algo parece dizer alguma coisa,
não consigo entender.
Mas tento responder e não digo nada.
Percebo sua ausência e
ausentes
conversamos por longo tempo.
Senhores, à guisa de consulta, estaria em processo alguma mutação genética na voz das mulheres? Por que tantas com timbre infantilizado, esganiçado, similar a gravações distorcidas de testemunhas? Tortura ouvir certas cantoras (só Billie podia), candidatas, atrizes, repórteres, apresentadoras, entrevistadas anônimas nas ruas e, céus!, manicures gasguitas conversando por sobre a clientela imobilizada pelos alicates.
Tem uma comentarista de economia que me leva a desentendimento diário com tevezinha, velha companheira para “furos de reportagem” que mantenho ao lado do computador da Redação. Fica ali, a fofa, batendo parada e baixinho na mesma estação, até que entra a criatura do Dow Jones com aquela voz exasperante e, como se não bastasse, com o cacoete de ralentar o final de cada frase, escandindo as sílabas. Levo alguns minutos para perceber a jugular inflando e aí… sobra para tevezinha. Mute no queixo.
Tal sensibilidade a latomias e cacarejos femininos estridentes não vem de hoje. Um dos meninos, ainda no ninho, ao descobrir a neura, sem que eu percebesse mudava tevezinha para um canal japonês e saía do ambiente. Escondia-se, às gargalhadas, esperando que eu desse pela coisa e partisse para cima dele com a sapatada voadora. Que nunca acertei, diga-se.
Estou sozinha em minha aversão e percepção do agravamento do problema?
Selma Barcellos
Adalberto de Oliveira Souza
LEMBRANÇAS
Doces e amargas.
Lembranças silentes,
eloquentes e loquazes.
Lembranças insistentes,
vagas e sutis.
Lembranças inúteis?
Lembranças pertinentes e outras adequadas,
ponderáveis e imponderáveis,
lembranças áridas
e desérticas.
Lembranças populosas,
lembranças eróticas
e erráticas.
Lembranças ressaibos
de arrependimentos,
puras lembranças
insaciáveis,
indissociáveis
ao cotidiano.
Lembranças reclusas
e escusas.
Lembranças sórdidas e
inconfessáveis.
Lembranças caroáveis,
duras e determinantes.
Lembranças inassociáveis
à alguma realidade.
Lembranças constantes
e sem importância nenhuma e,
às vezes, exorbitantes.
Lembranças remotas e
recentes.
Lembranças imprescindíveis,
cruéis e amenas,
felizes ou infelizes
afeitas à saudade ou
ao esquecimento.
Lembranças insolentes,
ou carentes.
Lembranças aparentemente
neutras, mas fatais.
Lembranças,
meramente lembranças.
Annibal Augusto Gama
De vez em quando o meu telefone toca e dizem-me que desejam falar com a Dra. Mônica. Não conheço a Dra. Mônica, mas presumo que ela seja clínica geral. E recorro aqui à Dra. Mônica para vir me tratar de dor do cotovelo e de uma coceira nas costas, em lugar que os meus dedos não podem alcançar. Ela me encontrará encostado do umbral da porta, esfregando-me. E prometo-lhe que mandarei aviar a sua receita e tomarei escrupulosamente as pílulas que me recomendar. Prefiro, porém, que me receite placebos.
A vida é feita de falsos remédios, que são tão eficazes como os verdadeiros. E já se dizia que o que não mata cura.
De enganos e verdades vamos vivendo. A soma dos enganos e das verdades equivale-se.
Nestes meados de setembro, o calorão já chegou. As árvores ainda não se despiram das folhas, mas alguns ipês já estão florindo. O meu filho Antonio Carlos trouxe-me a fotografia que tirou de um ipê amarelo, à porta da sua casa, todo garrido.
Se a Dra. Mônica me curar, prometo-lhe uma gorda recompensa. Mas acho que sou incurável.
Diz Pascal que é preciso fazer bom uso das doenças. E que se permanecemos reclusos em nossas casas, nada nos acontecerá. Quanto a isso, contesto-o. Dentro das casas tudo pode acontecer.
Sucede-me que abro uma porta e olho para fora. Lá vem aquela loiraça rebolante. Digo-lhe: “Fique ai, parada, para que eu te contemple, ipê florido”.
Mas ela vai embora, e suas flores despetalam, caindo na calçada.
Aguardo a noite, que é outra mulher, com os seus cabelos negros.
No escuro do quarto, acendo uma velinha para os meus santos de barro. Eles cochilam, e perturbo-os com os meus pedidos.
O que me falta é você, você, você, minha amada…
E outra vez que me telefonarem chamando a Dra. Mônica, direi que ela não atende mais.
Ah, as mulheres não atendem nunca!
Se me atendessem, eu não estaria tão sozinho.
Dra. Mônica, por favor, receite-me um placebo que substitua a vida!
Mas a Dra. Mônica faz ouvidos moucos. O bom é que ainda me restam as pílulas de vida do Dr. Ross, que fazem bem ao fígado de todos nós.
[youtube] http://www.youtube.com/watch?v=U6WLeqktFK4[/youtube]
Selma Barcellos
no muro caiado
marcas do giz
no verso inacabado
o jasmim reflorido
(como na tarde em
que me chegaste)
as luas da varanda
as canções no vento
de primaveras tantas:
murmúrios inconclusos
Questão de fuso?
Itacoatiara, outra vez setembro
Adalberto de Oliveira Souza
O SONHO E O SONO
Numa curva
cacos ferem passos
travam o horizonte.
Traços
sabem amargos
o expoente
do sonho e, no sono,
dura certeza
cifrada em duas,
dois tempos somados.
Um, ocorrido na respiração
deitado no sono.
Outro,
golpe contínuo,
ou graça passageira,
ou pesadelo preciso,
livro multicor,
ligando ressoante
sonho e sono
por uma cicatriz
ardente,
invisível
por um triz e
distante do cais da manhã.
Annibal Augusto Gama
Que diabo de língua é esta, em que “retreta” significa “formatura de soldados ao fim do dia para se verificar se todos estão presentes”, “criada de serviço particular da rainha”, “concerto popular de uma banda de música em praça pública” e “latrina”?
Dirão que em todos os idiomas é a mesma coisa, que um vocábulo pode significar muitas coisas, diversas umas das outras, e até contraditórias. E é verdade.
No entanto, os dicionários têm duzentas, trezentas mil palavras. Certo é, porém, que não usamos senão umas seiscentas palavras para nossa comunicação cotidiana, e olhe lá. Há variações, como quando dizemos para uma mulher: “Eu te amo”, “eu te adoro”, “eu te quero”, “sou capaz da matar por você”, conforme o grau da paixão ou da mentira. À minha amada eu vou buscar a Lua, e ponho as estrelas no seu colo.
E ainda há aqueles que inventam palavras, os neologismos, e outros que vão buscar as mais arcaicas palavras, ou usam da gíria, como se usava “o tufo do mufurufo”.
Não bastasse isso, enxertamos palavras e expressões francesas, inglesas, italianas, espanholas, em nossos textos e em nossos diálogos. E nem me refiro ao latim, com os seus conceitos lapidares.
No entanto, no entanto, estamos, de uns setenta anos para cá, diante das gerações sem palavras, em que um cara diz para outro: “Ô bicho, me dá essa coisa aí para fazer uma coisa”.
A perversão da língua e da linguagem, nos canais de televisão, no comércio, na publicidade, é também uma realidade. Ou o estropiamento da pronúncia das palavras e os pontapés na gramática.
Vai ainda que, cada profissão tem o seu vocabulário próprio. Escutem uma conversa entre dois médicos, ou entre dois advogados.
O idioma universal, artificialmente criado, como o esperanto, ou o volapute, foi um ideal que malogrou.
Achamo-nos no pleno reinado da Torre de Babel.
Não é difícil, com isto tudo, verificar que estamos constantemente enganados, fraudados, furtados, principalmente pelos políticos e pelos economistas.
Há ainda uma linguagem supostamente técnica, para nos confundir
O meio não é a mensagem, é a massagem e o ruído.
E que se falar da linguagem dos gestos, da chamada linguagem corporal, dos sinais, dos símbolos?
Que é que eu hei de te dizer, minha amada? Deito a cabeça no teu colo e te contemplo em silêncio.
Selma Barcellos
Sempre achei que a partir da análise de parábolas iniciais é possível saber se o sistema será estocástico ou não. E que o Conjunto de Cantor, abstração em que na sua forma ideal o terço do meio de uma linha no valor entre 0 e 1 é removido ao infinito, deixando para trás uma população de pontos de corte não concentrados em valor especial, é a solução.
De forma que aplausos tardios para o merecidamente contemplado Artur Avila, aquele moço formidável da Matemática. Cá de minha parte, permaneço em total contemplação com a entidade, inatingível desde os bancos escolares.
Jamais gostei de matemática, gente. Era pura e aplicada, isso eu era. Nunca entreguei prova só assinada, como fazia Quintana em sua igual ojeriza à matéria, nem fui reprovada. Mas, balão cativo, sonhava em me evadir daquelas aulas.
Minha paixão sempre foi português. Adorava calcular a raiz etimológica de palavras primas, decifrar frações próprias e ordinárias da alma dos poetas…
Álgebra, sim, me encantava. Tinha letrinhas.
