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Soneto

 

              Nuno Júdice

 nuno júdice

 

 

 

 

 

 

 

                                                                      SONETO

 

                                                                                                                      Nuno Júdice

 

                                               Lábios que encontram outros lábios

                                               num meio de caminho, como peregrinos

                                               interrompendo a devoção, nem pobres

                                               nem sábios numa embriaguez sem vinho:

 

                                               que silêncio os entontece quando

                                               de súbito se tocam e, cegos ainda,

                                               procuram a saída que o olhar esquece

                                               num murmúrio de vagos segredos?

 

                                               É de tarde, na melancolia turva

                                               dos poentes, ouvindo um tocar de sinos

                                               escorrer sob o azul dos céus quentes,

 

                                               que essa imagem desce de agosto, ou

                                               setembro, e se enrola sem desgosto

                                               no chão obscuro desse amor que lembro.

 

Labios

 

 

 

 

 

 

“The best is yet to come” (Cy Coleman / Carolyn Leigh), com Laura Fygi

[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=DiIGl-Yuw5A]

 

 

 

O Poeta e a Lua

 

 

lua e nuvens

 

                                                           O POETA E A LUA

 

                                                                                                          Vinicius de Moraes

 

                                               Em meio a um cristal de ecos

                                               O poeta vai pela rua

                                               Seus olhos verdes de éter

                                               Abrem cavernas na lua.

                                               A lua volta de flanco

                                               Eriçada de luxúria

                                               O poeta, aloucado e branco

                                               Palpa as nádegas da lua.

                                               Entre as esferas nitentes

                                               Tremeluzem pêlos fulvos

                                               O poeta, de olhar dormente

                                               Entreabre o pente da lua.

                                               Em frouxos de luz e água

                                               Palpita a ferida crua

                                                O poeta todo se lava

                                               De palidez e doçura.

                                               Ardente e desesperada

                                               A lua vira em decúbito

                                               A vinda lenta do espasmo

                                               Aguça as pontas da lua.

                                               O poeta afaga-lhe os braços

                                               E o ventre que se menstrua

                                               A lua se curva em arco

                                               Num delírio de volúpia.

                                               O gozo aumenta de súbito

                                                Em frêmitos que perduram

                                                A lua vira o outro quarto

                                               E fica de frente, nua.

                                               O orgasmo desce do espaço

                                               Desfeito em estrelas e nuvens

                                               Nos ventos do mar perspassa

                                               Um salso cheiro de lua

                                               E a lua, no êxtase, cresce

                                               Se dilata e alteia e estua

                                               O poeta se deixa em prece

                                               Ante a beleza da lua.

                                               Depois a lua adormece

                                               E míngua e se apazigua…

                                               O poeta desaparece

                                               Envolto em cantos e plumas

                                               Enquanto a noite enlouquece

                                                No seu claustro de ciúmes.

 

 

 

Prioridades

 

 

Som de batimentos cardíacos, que pouco a pouco começam a falhar.

Um homem grisalho caminha trôpego por uma planície enregelada e plúmbea, no limite da exaustão (participa de uma maratona ou outra prova de resistência?).

Ajoelha-se arfante, refletindo gravemente: “Ah… Eu devia ter ido mais ao shopping!”

Outro homem, ainda jovem, prostrado ao chão sob a chuva, enquanto se aproximam a maca e os paramédicos, lastima: “Bem agora que eu ganhei um aumento…”

Na sala ampla e vazia, a senhora presa às recordações e à cadeira de rodas contempla uma sapatilha de balé que tem nas mãos e medita: “Podia ter feito um closet maior!”

A mulher de trinta e poucos, no elevador, deixa cair a bolsa e desfalece lentamente, recriminando-se: “Por que não eu comprei mais sapatos?”

No leito de morte, velado por familiares e pelo cachorro, o velho faz a contrição: “Eu devia ter passado mais tempo no escritório!”

É o sublime comercial de um banco, que em seguida nos adverte e cobra (os bancos são bons disso): “Em que momento vamos parar de pensar tanto em dinheiro?”

E, finalmente, nos conforta: “O importante não é ter mais dinheiro, é saber o que ele pode fazer por você”.

Deixemos, pois, nosso suado dinheirinho com eles que, muito melhor do que nós, saberão o que fazer.

Ao assistir a um comercial como esse e lembrar daqueles ferrabrases quebrando vidraças de agências bancárias, Brecht ressoa mais atual do que nunca: “O que é roubar um banco comparado a fundar um?”

 

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=y0pnSuF-SlY[/youtube]

 

 

Loisir

 

       Adalberto de Oliveira Souza

Adalberto 2 (2)

 

 

 

 

 

 

 

                                                           LOISIR

 

 

                                               Si par hasard tu entends

                                               un bruit dans le grenier

                                               pour de bon

                                               ne bouge pas.

 

                                               Peut-être,

                                               c’est un peu de toi

                                               qui se plaint d’un rejet.

 

                                               Peut-être,

                                               c’est un rat, un larron,

                                               un crapaud.

 

                                               Si ce n’est rien,

                                               dors traquillement,

                                               rêve des anges.

 

 

sótão 2

 

 

                                   ÓCIO

 

 

                        Se você ouvir

                        um ruído no sótão,

                        de forma alguma se mova.

 

                        Talvez seja

                        um pouco de você

                        reclamando da rejeição.

 

                        Talvez rato larápio

                        sapo.

 

                        Se não for nada disso,

                        durma em paz.

                        Se não conseguir

                        imagine bons sonhos.

 

sonhos 2