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Pelo buraco da fechadura

 

 

 

 

 

“Sou um menino que vê o amor pelo buraco da fechadura.

Nunca fui outra coisa. Nasci menino, hei de morrer menino.

E o buraco da fechadura é, realmente, a minha ótica de ficcionista. Sou (e sempre fui) um anjo pornográfico.”

 

 

         “Jovens: envelheçam rapidamente! 

          Já não me lembro se li ou vi pela televisão Nelson Rodrigues proferir essa sentença pela primeira vez.

          Lembro-me, porém, que eu era bem jovem, e mesmo assim achei muita graça e logo me encantei com ele, com seu destemor em não afagar ou bendizer a juventude como era praxe então (estávamos na plenitude da onda “hippie”, do “é proibido proibir”, do “poder para os jovens” ou da “jovem guarda”, segundo o gosto de cada qual).

          Ainda hoje os louvaminheiros dos jovens, em busca do seu aplauso fácil, formam a imensa maioria, como se a juventude fosse um dom e tudo o que dela provenha, um bem em si mesmo. Há, é claro, os que se colocam na posição totalmente oposta ― e igualmente equivocada ― de não aceitar ou dar valor a nada que seja jovem ou novo.

          “Toda unanimidade é burra. Quem pensa com a unanimidade não precisa pensar”, diria Nelson Rodrigues a esses “cretinos fundamentais”

          Fiel a si mesmo, Nelson nunca abdicou de pensar por si mesmo, e dizer o que pensava, sem preocupação de agradar ou desagradar. Por isso foi tachado de tarado a reacionário, execrado pela direita, pela esquerda e pelo centro, por crentes e ateus, pelos críticos e pela censura.

          Neste 23 de agosto, Nelson faz 100 anos.

          Não uso o verbo no futuro do pretérito porque homens como Nelson Rodrigues são sempre presentes na sua obra, que nunca envelhece.       

 

 

 

“A maioria das pessoas imagina que o importante, no diálogo, é a palavra. Engano, e repito: – o importante é a pausa. É na pausa que duas pessoas se entendem e entram em comunhão.”

 

“Não admito censura nem de Jesus Cristo.”

 

“No Brasil, quem não é canalha na véspera é canalha no dia seguinte.”

 

“Todo desejo é vil.”

 

“O brasileiro chamado de doutor treme em cima dos sapatos. Seja ele rei ou arquiteto, pau-de-arara, comerciário ou ministro, fica de lábio trêmulo e olho rútilo.”

 

“O asmático é o único que não trai.”

 

“Todo ginecologista devia ser casto. O ginecologista devia andar de batina, sandálias e coroinha na cabeça. Como um são Francisco de Assis, com a luva de borracha e um passarinho em cada ombro.”

 

“Tarado é toda pessoa normal pega em flagrante.”

 

“Em nosso século, o grande homem pode ser, ao mesmo tempo, uma besta!”

 

“O marido não deve ser o último a saber. O marido não deve saber nunca.”

 

“A companhia de um paulista é a pior forma de solidão.”

 

“O cardiologista não tem, como o analista, dez anos para curar o doente. Ou melhor: ― dez anos para não curar. Não há no enfarte a paciência das neuroses.”

 

“Copacabana vive, por semana, sete domingos.”

 

“O Natal já foi festa, já foi um profundo gesto de amor. Hoje, o Natal é um orçamento.”

 

“Muitas vezes é a falta de caráter que decide uma partida. Não se faz literatura, política e futebol com bons sentimentos.”

 

“A dúvida é autora das insônias mais cruéis. Ao passo que, inversamente, uma boa e sólida certeza vale como um barbitúrico irresistível.”

 

“Só não estamos de quatro, urrando no bosque, porque o sentimento de culpa nos salva.”

 

“Falta ao virtuoso a feérica, a irisada, a multicolorida variedade do vigarista.”

 

 

P.S.    Somente com a leitura muitos anos atrás do esplêndido livro de Ruy Castro (como tudo o que ele escreve) O Anjo Pornográfico ― A vida de Nelson Rodrigues, é que tomei conhecimento da real grandeza de Nelson Rodrigues, do que é e representa, da sua vida “mais trágica e rocambolesca do que qualquer uma de suas histórias, e tão fascinante quanto”.

 

 

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“Amar é ser fiel a quem nos trai.”

 

 

 

Ex-caras-velhos

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                                       Paul McCartney ontem,

                                                                       setentão!

 

                                                                       Chico Burque hoje,

                                                                       sessenta e oitão!

 

                                                                       Ex-caras-velhos

                                                                       mais moços a cada dia

 

                                                                       entornando poesia

                                                                       sopram as velhinhas

 

                                                                       e comem as mocinhas…

 

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[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=21qVqKZxE3Y]

 

 

 

Não tô, não vou!

 

 

 

 

 

               Dorival Caymmi é uma figura singular na música brasileira, com estilo inconfundível e inimitável, incluindo a voz e o jeito de cantar, como assinala Chico Buarque no vídeo abaixo.

               Rivalizou com o igualmente grande Ary Barroso compondo pérolas que se tornaram clássicos definitivos como O Samba da Minha Terra, Doralice, Saudade da Bahia, O que será que a baiana tem?, Você já foi na Bahia?, Marina, João Valentão, Só Louco, Sábado em Copacabana, Nem Eu, e tantos outros, além das antológicas baladas praieiras, celebrando o mar e os pescadores que nele se aventuram. A versão em inglês da canção Das Rosas (And Roses and Roses) foi gravada por diversos astros internacionais e se transformou num standard à altura de Cole Porter e dos irmãos Gershwin.

               Filho de uma baiana negra e neto de imigrantes italianos por parte de pai, tornou-se no imaginário popular o arquétipo da Bahia e do seu povo, embora desde a década de 1930, quando pegou um ita no norte e veio no Rio morar, tenha se fixado na Cidade Maravilhosa, até morrer na glória de seus 94 anos muito bem vividos, deixando-nos, além da sua obra extraordinária, o legado dos filhos Nana, Dory e Danilo, artistas excepcionais, como ele e a sua amada Stella Maris (Adelaide Tostes).

               Fez pouco mais de 100 canções, o que pode ser considerado pouco para o seu enorme talento, e talvez por isso tenha ganhado a fama de preguiçoso, que ele assumia e até gostava de propagar. Consta que demorou nove anos para concluir a estrofe final de João Valentão: ”E assim adormece este homem / Que nunca precisa dormir pra sonhar / Porque não há sonho mais lindo / Do que sua terra não há”. Valeu cada minuto de espera!

               A malemolência e a brejeirice sapientes, de quem soube sorver a vida como um refinado connaisseur, estão deliciosamente estampadas na canção Maricotinha, cuja melodia e letra, na sua singeleza circular, são um primor de savoir-faire e savoir-vivre.

               Que maravilha saber — e poder — dizer sem dores de consciência: Não tô, não vou!

 

 

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                                                                          Maricotinha

                                                                           

                                                           Se fizer bom tempo amanhã

                                                           Se fizer bom tempo amanhã

                                                           Eu vou!…

                                                           Mas se por exemplo chover

                                                           Mas se por exemplo chover

                                                           Não vou!…

 

                                                           Diga a Maricotinha

                                                           Que eu mandei dizer

                                                           Que eu não tô

                                                           Não tô!

                                                           Não vou!

                                                           Não tô!

                                                           Não vou!

 

                                                           Se fizer bom tempo amanhã

                                                           Se fizer bom tempo amanhã

                                                           Eu vou!

                                                           Mas se por exemplo chover

                                                           Mas se por exemplo chover

                                                           Não vou!…

 

                                                           Uma chuvinha, redinha

                                                           Cotinha

                                                           Aí, piorou!

                                                           Nem tô!

                                                           Nem vou!

                                                           Nem tô!

                                                           Nem vou!

 

                                                           Se fizer bom tempo amanhã

                                                           Se fizer bom tempo amanhã

                                                            Eu vou!

                                                           Mas se por exemplo chover

                                                           Mas se por exemplo chover

                                                           Não vou!…

 

                                                           Diga a Maricotinha

                                                           Que eu mandei dizer

                                                           Que eu não tô, hum!

                                                           Não tô!

                                                           Não vou!

                                                           Não tô!

                                                           Não vou!

 

 

(A rima de “bom tempo” com “por exemplo” é exemplar…)

 

 

 

Presente de Páscoa

 

 

 

 

  

               Jose Costa, ou Zsoze Kósta, protagonista do romance Budapeste de Chico Buarque, afirma que o húngaro é a “única língua do mundo que, segundo as más línguas, o diabo respeita”.

               Para nós, latinos, a língua polonesa com sua sopa de letrinhas não fica atrás na dificuldade.

               Se bem que talvez muito em breve o português escrito abandone as inúteis vogais, a persistir o modo de redigir do internetês. Ainda hoje, na sua crônica na Folha de S. Paulo, Tatibitatês, Ruy Castro (que, felizmente, parece recuperado sem sequelas da crise convulsiva), conta sobre a intrigante mensagem que recebeu de uma amiga: “Pq vc tb ñ vai la em ksa nesse fds comer krambola?”. Diz, a final, que entendeu tudo, menos “krambola”.

               Se a língua é uma barreira, a poesia pode ser outra, embora alguns gostem de poesia.

               Nenhum espanto, pois, de que Wisława Szymborska (segundo a excelente tradutora Regina Przybycien pronuncia-se mais ou menos Vissuáva Chembórska) seja pouco conhecida no Brasil, mesmo tendo recebido o prêmio Nobel de Literatura em 1996.

               Até então havia lido alguns poucos poemas dela, que muito me impressionaram, mas faltava-me uma visão geral da sua obra, que não é extensa. Falecida em fevereiro deste ano, aos 88 anos, Wisława Szymborska, ainda segundo Regina Przybycien, sempre foi muito discreta, zelosa de sua vida privada, e nunca se dispôs a desempenhar “[…] o papel de celebridade literária, dessas que aparecem na televisão e opinam sobre os mais diversos assuntos. Também não gosta de dar entrevistas. Uma vez declarou: Minha vida está nos meus versos”.

               Foi, portanto, com doce e expectante estremecimento que tomei nas mãos o pequeno livro de poemas de Wisława Szymborska, ainda mais porque a fotografia da capa — ela por trás da fumaça do cigarro que tem entre os dedos, olhos semicerrados, a xícara de chá ou café defronte — lembrou-me de imediato minha mãe, que também se foi, levada pelo cigarro.

               A começar pelo precioso prefácio da tradutora Regina Przybycien, o livrinho tem me encantado com a seleta de 44 poemas escritos por Wisława Szymborska de 1957 a 2002.

               Um dos poemas mais conhecidos dela é Alguns gostam de poesia, e com esses divido parte do meu encantamento por meio dos três poemas que se seguem (muito difícil escolher entre tantas maravilhas).

               É o meu presente de Páscoa, surrupiado da poeta. Mas quem furta (ou recepta) poemas, tem cem anos de perdão.

 

 

Alguns gostam de poesia

 

Alguns —

ou seja nem todos.

Nem mesmo a maioria de todos, mas a minoria.

Sem contar a escola onde é obrigatório

e os próprios poetas

seriam talvez uns dois em mil.

 

Gostam —

mas também se gosta de canja de galinha,

gosta-se de galanteios e da cor azul,

gosta-se de um xale velho,

gosta-se de fazer o que se tem vontade

gosta-se de afagar um cão.

 

De poesia —

mas o que é isso, poesia.

Muita resposta vaga

já foi dada a essa pergunta.

Pois eu não sei e não sei e me agarro a isso

como a uma tábua de salvação.

 

 

Escrevendo um currículo

 

O que é preciso?

É preciso fazer um requerimento

e ao requerimento anexar um currículo.

 

O currículo tem que ser curto

mesmo que a vida seja longa.

 

Obrigatória a concisão e seleção dos fatos.

Trocam-se as paisagens pelos endereços

e a memória vacilante pelas datas imóveis.

 

De todos os amores basta o casamento,

e dos filhos só os nascidos.

 

Melhor quem te conhece do que o teu conhecido.

Viagens só se for para fora.

Associações a quê, mas sem por quê.

Distinções sem a razão.

 

Escreva como se nunca falasse consigo

e se mantivesse à distância.

 

Passe ao largo de cães, gatos e pássaros,

de trastes empoeirados, amigos e sonhos.

 

Antes o preço que o valor

e o título que o conteúdo.

Antes o número do sapato que aonde vai,

esse por quem você se passa.

 

Acrescente uma foto com a orelha de fora.

O que conta é o seu formato, não o que se ouve.

O que se ouve?

O matraquear das máquinas picotando papel.

 

 

A alegria da escrita

  

Para onde corre essa corça escrita pelo bosque escrito?

Vai beber da água escrita

que lhe copia o focinho como papel-carbono?

Por que ergue a cabeça, será que ouve algo?

Apoiada sobre as quatro patas emprestadas da verdade

sob meus dedos apura o ouvido.

Silêncio — também essa palavra ressoa pelo papel

e afasta

os ramos que a palavra “bosque” originou.

 

Na folha branca se aprontam para o salto

as letras que podem se alojar mal

as frases acossantes,

perante as quais não haverá saída.

 

Numa gota de tinta há um bom estoque

de caçadores de olho semicerrado

prontos a correr pena abaixo,

rodear a corça, preparar o tiro.

 

Esquecem-se de que isso não é a vida.

Outras leis, preto no branco aqui vigoram.

Um pestanejar vai durar quanto eu quiser,

e se deixar dividir em pequenas eternidades

cheias de balas suspensas no voo.

 

Para sempre se eu assim dispuser nada aqui acontece.

Sem meu querer nem uma folha cai

nem um caniço se curva sob o ponto final de um casco.

 

Existe então um mundo assim

sobre o qual exerço um destino independente?

Um tempo que enlaço com correntes de signos?

Uma existência perene por meu comando?

 

A alegria da escrita.

O poder de preservar.

A vingança da mão mortal.

 

 

 

Estrada branca

 

 

  

            “Estrada Branca” é o exemplo acabado do encontro de dois talentos na sua plenitude e exata completude.

            A fina melodia de Tom Jobim é uma ária à altura de qualquer um dos maiores compositores clássicos, e a letra de Vinicius de Moraes, na sua aparente simplicidade, é um poema de grande sofisticação e absoluto domínio técnico (rimas internas, aliterações, jogo de palavras), em perfeita harmonia com a melodia de Tom.

            A interpretação de Chico Buarque (que muitos desconsideram como cantor) nada deve a de mestres como Frank Sinatra, Caetano Veloso, Gal Costa, e até mesmo a divina Elizeth Cardoso, entre outros, que gravaram a canção.

  

 

                                    Estrada branca, lua branca, noite alta, tua falta,

                                    caminhando, caminhando, caminhando, ao lado meu.

                                    Uma saudade, uma vontade tão doída,

                                    de uma vida, vida que morreu.

                                    Estrada, passarada, noite clara,

                                    meu caminho é tão sozinho, tão sozinho, a percorrer,

                                    que mesmo andando para a frente,

                                    olhando a lua tristemente

                                    quanto mais ando, mais estou perto de você.

                                    Se em vez de noite fosse dia,

                                    e o sol brilhasse e a poesia

                                    em vez de triste fosse alegre de partir.

                                   Se em vez de eu ver só minha sombra nessa estrada

                                   eu visse ao longo dessa estrada, uma outra sombra a me seguir.

                                   Mas a verdade é que a cidade ficou longe, ficou longe

                                   na cidade, se deixou meu bem-querer,

                                   eu vou sozinho sem carinho,

                                   vou caminhando meu caminho,

                                   vou caminhando com vontade de morrer.

 

 

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