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Proseio

 

 

              Nilton Chiaretti

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                                                   VIVER

 

 

                                   Pois que eu vou por ali.

                                   Não andei até aqui por nada,

                                   e nada vai me acorçoar a volta.

                                   Lá só fui remoinho.

                                   Fiz muita poeira para pouca serventia.

                                   Nasci cipó enrolado em tronco,

                                   desses que encompridam passo sem percorrer distância,

                                   e vivi em segurança tão sombreada, que medrei do sol.

 

                                   Evitei olhares amorados

                                   como fossem olhos de cobra verde

                                   e não deixei quem lavrou meu corpo, colher minha alma.

                                   Temia que a dor de amor doesse mais que não tê-lo.

                                   Fechei-me igual bago de paina verde,

                                   mas sem a beleza do seu madurar.

                                   Não planei no vento como a paina aventa.

                                   Fui semente que apodreceu e secou no galho.

 

                                   Meu rio nunca tropeçou em pedras

                                   nem abocanhou barrancos.

                                   Meu rio corria manso e sem riscos,

                                   mas desrumado de porto.

                                   Lá eu nunca sonhei, pois o sonho tirava o sono

                                   e o sono era mais importante que sonhar.

                                   Fui demais cauteloso nas coisas da vivência

                                   e perdi sem jogar.

                                   Essas perdas me fizeram chegar até aqui.

                                   Estou desaprendendo o meu viver

                                   para desaprumar meu antigo rumo.

                                   Por isso é que eu vou por ali.

 

 

Proseio (Nilton Chiaretti)

 Dia 9 de junho, às 19h30, no Estúdio Kaiser de Cinema (Ribeirão Preto), lançamento do novo livro do poeta.

Vamos por lá, prosear com ele.

 

 

 

Livros

 

 

 

“Livros”, Caetano Veloso

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=AkPozzLSrsM[/youtube]

 

 

Tropeçavas nos astros desastrada 
Quase não tínhamos livros em casa 
E a cidade não tinha livraria 
Mas os livros que em nossa vida entraram 
São como a radiação de um corpo negro 
Apontando pra a expansão do Universo 
Porque a frase, o conceito, o enredo, o verso 
(E, sem dúvida, sobretudo o verso) 
É o que pode lançar mundos no mundo.

Tropeçavas nos astros desastrada 
Sem saber que a ventura e a desventura 
Dessa estrada que vai do nada ao nada 
São livros e o luar contra a cultura.

Os livros são objetos transcendentes 
Mas podemos amá-los do amor táctil 
Que votamos aos maços de cigarro 
Domá-los, cultivá-los em aquários, 
Em estantes, gaiolas, em fogueiras 
Ou lançá-los pra fora das janelas 
(Talvez isso nos livre de lançarmo-nos) 
Ou ­ o que é muito pior ­ por odiarmo-los 
Podemos simplesmente escrever um:

Encher de vãs palavras muitas páginas 
E de mais confusão as prateleiras. 
Tropeçavas nos astros desastrada 
Mas pra mim foste a estrela entre as estrelas.

 

 

 

O livro

 

             Annibal Augusto Gama

Annibal

 

 

 

 

 

 

Moisés, os escritores, com Deus, ou por ele, precisaram de cinco livros para dar início à Bíblia, o Pentateuco. Um deles, o primeiro, tem o título de Gênesis, quer dizer, a criação. Pode ser uma meditação de como se faz o mundo, ou de como se deve fazer um livro.

Cinco livros são um bom número para um escritor escrever, ou para um leitor começar a ler. Infância, adolescência, mocidade, maturidade, velhice. O caminho de uma vida.

Depois do fiat lux, o homem e a mulher são criados e postos no Paraíso, juntos dos pássaros, dos outros animais, da água, das árvores. Deverão se virar, e Deus passeia na brisa da tarde. Irão encontrar, o homem e a mulher, a inocência, a malícia, a alegria, a dor, a morte. E se, mais tarde, são expulsos do Éden, não os expulsam das bibliotecas. Apenas, fazem a lista, o Index Librorum Prohibitorum, que, por isso mesmo, é muito percorrido pelos leitores vorazes. A proibição, a censura, são um convite à leitura. E afinal, os leitores leem aqueles livros condenados, e dizem: “Nem tanto assim…”

Os cinco primeiros livros, com os anos, podem ser multiplicados por cem, trezentos, mil. Mas, no geral, eles se repetem, ou completam-se uns aos outros.

O problema é o espaço. Mil livros já demandam um bom espaço, e é preciso deslocar outros objetos. Que se dirá de dez mil, vinte mil, cem mil livros, de uma biblioteca? E é necessário ainda abrir lugares para os leitores. E os cuidados que os livros exigem, catalogação, fichários, limpeza, conservação, encadernação, restauração, dão ocupação para centenas de pessoas.

Bota-se fogo na Biblioteca de Alexandria, porque o único livro verdadeiro é o Corão e, se todos os demais o repetem, ou divergem dele, são inúteis ou deletérios.

Não seria preciso isso: os ratos, as baratas, o mofo, os insetos se encarregam de destruir os livros.

E eles se dispersam: vão para os alfarrabistas, para os sebos. Tristes mendigos que se juntam ao acaso.

O colecionador de livros, o bibliófilo, é um maníaco inofensivo. Está ali, com os óculos a escorrer pelo nariz, as falripas brancas dos cabelos espetadas para cima, a espirrar e a percorrer as prateleiras. O pó dos livros cobre-lhe os ombros do paletó. Fecha as portas, para não ser perturbado. E as suas saídas são para buscar outros livros, raros, primeiras edições.

É, porém, longevo. Vive até os oitenta, noventa anos, porque não se aventura para as ruas, onde seria esmagado pelos carros. É magro, curvado, só se alimenta para sobreviver. É sagaz, sardônico, e celibatário.

É capaz de falar sobre um livro horas e horas. Sabe da sua história, dos seus descaminhos, da sua impressão, das suas ilustrações, das ideias que agitou, das controvérsias que provocou.

O livro é matéria inflamável. Se não é, não vale a pena.

 

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Objeto Livro

 

 

                                                OBJETO LIVRO

 

 

                                                Palimpsesto

                                               cada camada

                                               superpõe ao texto

                                               todos os sentidos

                                               notadamente o sexto

                                               que não existe.

 

                                               Escreve-se

                                               com todos os erres

                                               mas com todos os erros

                                               leem-se só os esses

                                               desse plural singular.

 

                                               Veneno

                                               que se sorve sereno

                                               sabendo do reverso

                                               na página virada.

 

                                               Aberto

                                               é ave em voo pleno

                                               na esperança da aurora.

 

                                               Fechado

                                               sobre a mesa ensimesmado

                                               é a Caixa de Pandora.

 

 

 

 

 

Cogitam escrever um livro?

 

         Selma Barcellos

Selma (perfil)

 

 

 

 

 

 

 

 

“Só há uma coisa mais rara do que uma primeira edição de certos autores: uma segunda edição.” (Franklin P. Adams)

 

“Não há assuntos chatos, apenas escritores chatos.” (H.L. Mencken)

 

“Fiz um curso de leitura dinâmica e li Guerra e Paz em vinte minutos. Tem a ver com a Rússia.” (Woody Allen)

 

“Levei quinze anos para descobrir que não sabia escrever, mas aí já não podia parar – tinha ficado famoso demais.” (Robert Benchley)

 

“Alguns livros são do tipo que, quando você os larga, não consegue pegar mais.” (Millôr Fernandes)

 

“Se um jovem escritor conseguir abster-se de escrever, não deveria hesitar em fazer isso.” (André Gide)

 

‘Só se devem ler livros escritos há mais de cem anos.” (Jorge Luis Borges)

 

“Se quiser ficar rico escrevendo, escreva o tipo de coisa que é lida por pessoas que movem os lábios ao ler.” (Don Marquis)

 

“Do momento em que o peguei, até a hora em que o larguei, seu livro me fez rolar de rir. Um dia pretendo lê-lo.” (Groucho Marx)

 

“Basta ler meia página de certos escritores para perceber que eles estão despontando para o anonimato.” (Stanislaw Ponte Preta)

 

“Quando Jean-Paul Sartre morreu, era Simone de Beauvoir quem eles deviam ter enterrado.” (Tomi Ungerer)

 

“Que homem teria sido Balzac se ele soubesse escrever!” (Gustave Flaubert)

 

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Metamorfoses

 

      Adalberto de Oliveira Souza

Adalberto 2 (2)

 

 

 

 

 

 

 

                                               METAMORFORSES

 

 

                                               Muito escapa.

                                               Muito é retido.

 

                                               Pouco se livra.

                                               Muito é restrito.

 

                                               Muito subtrai-se.

                                               Pouco é contido.

 

                                               Pouco é detido.

                                               Nada é refreado.

 

                                               Tudo se esvai,

                                               transformado

 

                                               em novas formas

                                               informes.

 

O impossível (Maria Martins)

“O impossível” (Maria Martins)

 

 

LEMBRETE

Hoje, no Centro Cultural São Paulo

Rua Vergueiro, 1000, Sala Adoniran Barbosa, 19h30

Lançamento do livro de poemas “Corrosão”

 

 

 

Convite do Poeta

 

      Adalberto de Oliveira Souza

Adalberto 2 (2)

 

 

 

 

 

 

 

Para você e todos de Estrela Binária: Brenno, Selma, Lúcia Dibo, André.
O lançamento será no Centro Cultural São Paulo, Rua Vergueiro, 1000
Sala Adoniran Barbosa, dia 25 de março, às 19:30h
O nome do livro é “Corrosão”, Editora Lumme.
Estendo o convite a todos os amigos de Estrela Binária.
Até mais.
 
 
 
 
 
corrosão
 
 
 
 
 
 

Instruções para ler um livro

 

             Annibal Augusto Gama

Annibal

 

 

 

 

 

 

Achei muito interessantes e úteis as “instruções para ler o livro”, que estavam nas primeiras páginas de uma obra do renomado Rolando Barates, e lembrei-me de que elas, mutatis mutandis (1), talvez pudessem ser aproveitadas por você, que há anos vem tentando ler o livro que está em sua mão esquerda (2). Vou, portanto, transcrever algumas das instruções:

Em primeiro lugar, abra o livro da direita para a esquerda, na folha de rosto (3). Este livro foi escrito em português e, portanto, deve ser lido da esquerda para a direita, o que não acontece com os livros escritos em árabe, ou em japonês. Vá lendo a primeira linha e, quando ela acabar, salte para a segunda, e assim sucessivamente.

Em segundo lugar, o que foi indicado (“salte para a segunda linha”), não impede que você salte da primeira para décima oitava linha, ou vire logo a página para outra, se você estiver com pressa, ou não lhe interessar a segunda linha nem as demais. Só faço uma observação: Como é que você vai saber que não lhe interessa a segunda linha ou as demais, se não as leu? Não interessa, pronto, e você está com pressa.

Em terceiro lugar, não engula muitas vírgulas. As vírgulas têm a tendência de ser enjoativas e, se você engolir todas, é certo que o seu estômago se embrulhará, e você terá de ir até a pia mais próxima, para as vomitar. Dispense também os pontos de exclamação e os de interrogação, pois alguns autores são muito admirativos e interrogativos, e você não é. As reticências, ou três pontos seguidos, são também dispensáveis, para quê esta mania de esbanjar pontos?

Em quarto lugar, se você encontrar parentes, ou parênteses, bote-os logo para fora, porque parente só os dentes, ou parente é serpente, como alerta aquele filme italiano.

Prossigo:

Se encontrar adjetivos, você que é jurista e sabe o que é “pacto adjeto”, e não ignora que o objeto é que leva a carga, dejete-os.

“Asteriscos” são sinais em forma de estrelas que remetem para baixo, para o rodapé, a explicação que o autor já devia ter dado antes e não deu. Se não deu antes, por que dar depois? Além disso, você não é barata para estar se enfiando nas frestas dos rodapés, nem astrônomo, para estar olhando o céu.

Todo livro traz, em cima de cada página par, o nome do autor e, em cima das páginas ímpares, o seu título. Ora, se o nome do autor já está na capa e no frontispício, por que o repetir centenas de vezes? Só se o autor for sujeito muito vaidoso, e está sempre com o próprio nome da boca. Se assim é, não merece a leitura do livro que escreveu (4).

No princípio do livro, você encontrará um índice, ou um sumário. O índice é aquele ovo que sempre se deixa no ninho da galinha, para que ela volte ali a botar outro ovo. Mas você, leitor, não é galinha nem bota ovo. Ou é, e bota? Aconselho-o a dispensar sumariamente o índice e o sumário.

Alguns livros trazem, ao fim, outro índice, denominado “índice onomástico”. Este sim, é útil, se você estiver à procura de um nome para dar ao seu filho recentemente nascido. Embora os nomes do tal índice onomástico sejam quase sempre estrangeiros, e não sirvam para você, que é brasileiro.

As páginas de iconografia ou de ilustrações (principalmente de mulheres peladas) são as melhores do livro. Detenha-se nelas atentamente.

No fim do livro você pode encontrar a palavra FIM. Arre! Você chegou até o fim, ainda que tenha saltado muitas páginas.

 

(1) “Mutatis mutandis” é latim, e significa “montado no mutango. – (2) Talvez você seja canhoto. Se não for, não importa, segure o livro com qualquer uma das mãos, a menos que você seja maneta. – (3) “Folha de rosto” é aquela folha que você encosta no rosto. – (4) “Que escreveu”, em termos. Há autores que são analfabetos, e alguém escreve por eles.

 

livros (think) 

 

 

Todas as cartas de amor são ridículas…

 

 

Fernando Pessoa e Ofélia de Queiroz 2

 

Por artes de Cupido ─ ou quem sabe de Santo Antônio, meu santo xará e casamenteiro ─ chega-me exatamente no “Dia dos Namorados” — e na véspera dos 125 anos de Fernando Pessoa, que também era Antônio e nasceu em 13 de junho de 1888 — o livro que encomendara à Livraria Cultura, “Fernando Pessoa & Ofélia Queiroz”, pelo qual havia sido capturado desde a entrevista a que assisti com a escritora e jornalista Bia Corrêa do Lago, umas das organizadoras da edição (veja AQUI)

O livro é primoroso, em todos os sentidos, edição, conteúdo, material iconográfico. Pela primeira vez se tem a correspondência completa trocada entre Fernando Pessoa e Ofélia Queiroz ao longo do seu relacionamento conturbado, de 1919 a 1935. São 348 cartas transcritas integralmente, das quais 156 inéditas, e no final a reprodução de excelente qualidade dos manuscritos de Pessoa.

Bia e o marido, Pedro Corrêa do Lago, arremataram num leilão em Londres, no ano de 2002, sem disputa alguma, as 48 cartas de Fernando Pessoa dirigidas a Ofélia, e depois, já apaixonados pela história dos dois, arremataram a outra parte da correspondência amorosa, constituída pelas cartas de Ofélia, em número muito maior, quase 300!

Dou-lhes a palavra, na ótima introdução que assinam em conjunto, “Memória viva de um passado morto”:

 

“A leitura da correspondência agora completa revela plenamente tanto a ansiedade amorosa da jovem lisboeta quanto a distância crescente que vai se estabelecendo por parte de Pessoa, numa relação que talvez só pode ser realmente tida como namoro na chamada “primeira fase” do romance, que dura um ano (novembro de 1919 a dezembro de 1920). Seguem-se quase nove anos de afastamento quando ocorre o reencontro em 1929. O relacionamento, agora requentado, evidencia desde a retomada que nenhuma das partes guarda as mesmas ilusões da década anterior. Muitos contatos são feitos agora por telefone e, a partir de janeiro de 1930, o diálogo epistolar — já desigual — é rompido por Pessoa e torna-se praticamente um monólogo de Ofélia.

Quando começam sua relação, em 1919, Fernando Pessoa tem 31 anos e Ofélia 19 para 20. Alegre e viva, além de graciosa e elegante, Ofélia revela-se nas cartas como uma típica moça romântica de sua época, iludida pela vida que ainda não conhece. Apesar de inteligente e articulada, partilha da desinformação e de preconceitos característicos de moças de classe média portuguesa no começo do século. Seu sonho é óbvio. Casar e constituir família, e manter com o eleito a relação privilegiada que lhe parece o único caminho seguro para a felicidade.

A postura de Fernando é muito diferente. É possível que se iluda, ainda jovem, com a hipótese de formar um par tradicional com uma moça virgem e casadoira, que lhe traga não apenas a satisfação sexual que imagina como uma bem regrada vida doméstica, semelhante à que de certa forma conheceu em sua própria família. Verdadeiramente atraído pelo frescor de uma moça ingênua, conserva esperança de adequação a um relacionamento amoroso como aqueles que pensa que os outros têm.

Não cabe aqui estender-se novamente em especulações — como muitas vezes ocorrido — sobre as preferências sexuais ou as fantasias do poeta, exercício inútil após todo tipo de afirmação ter sido aventada nas últimas décadas a partir dos mais tênues indícios. Um fato parece, no entanto, incontestável: o da extrema timidez de Fernando Pessoa com mulheres fora de sua família. O fato de seus poucos íntimos não lhe terem conhecido nenhuma outra senão Ofélia demonstra, no mínimo, que, com raiz num possível interesse reduzido por mulheres ou ainda uma timidez causada por variados complexos, Fernando Pessoa não parece ter devotado muito tempo e energia à procura amorosa. Tampouco são conhecidas quaisquer ligações homessexuais, e muitos supõem que tenha morrido virgem aos 47 anos.”

 

A arte e os heterônimos de Pessoa interferem no relacionamento. Álvaro de Campos — que assinaria depois o célebre poema “Todas as cartas de amor são ridículas”, escrito em 1935, apenas um mês antes da morte de Fernando Pessoa, e cujo recorte da publicação em jornal, no ano 1937, foi conservado por Ofélia junto com suas cartas — não gostava de Ofélia. E ela, entrando no jogo, diz que também não gostava do engenheiro e não o queria frequentando-lhes a casa depois que Fernando e ela se casassem!

Quando rompem definitivamente, é Ricardo Reis quem liga para Ofélia para lhe comunicar, em nome do Sr. Fernando Pessoa, que este estará incomunicável durante algum tempo.

Sempre achei Bia Corrêa do Lago uma mulher fascinante. Inteligente, simpática, graciosa, como revelam as entrevistas literárias que conduz com grande brilho no canal “Futura”.

Numa delas, o galante António Lobo Antunes lhe disse no encerramento que era encantadora e que o marido dela devia ser um homem feliz.

Disso não tenho nenhuma dúvida.

“(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas.)”

 

 

Paulo Leminski, todo poesia

 

 

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                                                  ler pelo não

 

                                        Ler pelo não, quem dera!

                                Em cada ausência, sentir o cheiro forte

                                        do corpo que se foi,

                                a coisa que se espera.

                                       Ler pelo não, além da letra,

                                ver, em cada rima vera, a prima pedra,

                                       onde a forma perdida

                                procura seus etcéteras.

                                       Desler, tresler, contraler,

                                enlear-se nos ritmos da matéria,

                                       no fora, ver o dentro e, no dentro, o fora,

                                navegar em direção às Índias

                                       e descobrir a América.

 

                                               

 

                                   objeto

                                   do meu mais desesperado desejo

                                   não seja aquilo

                                   por quem ardo e não vejo

 

                                   seja a estrela que me beija

                                   oriente que me reja

                                   azul amor beleza

 

                                   faça qualquer coisa

                                   mas pelo amor de deus

                                   ou de nós dois

                                   seja