Brenno Augusto Spnelli Martins
É como se fosse um link
o amor curtido à distância.
Se não deu certo um lance,
não precisa nem xilique…
basta apenas um click
e o amor se desmancha.
E agora?
Mas…
e depois?
Como arquivar a ilusão?
Onde postar a emoção?
Compartilhar a paixão?
Onde baixar essa dor?
Cadê o download do amor?
Como excluir a saudade?
Como salvar a verdade?
Em Ribeirão Preto, a Avenida Brasil encontra-se com a Avenida da Saudade, na qual se situa o velho cemitério.
Não é uma rima, tampouco uma solução, mas não deixa de ser emblemático.
Enquanto a Avenida Brasil continua um sucesso de crítica e de público, propagando-se pelas cidades do país, a Avenida da Saudade já teve melhores momentos e vai sendo esquecida, como a maioria dos defuntos no cemitério. Tanto que se precisa de um feriado para que os finados sejam lembrados. Mas quem aguenta um feriadão sem ir para a praia e se enterrar na areia?
A “saudade” já foi tida e havida como patrimônio nacional, melhor dizendo, da língua portuguesa, que segundo se dizia era a única a ter uma palavra própria para designar esse estranho sentimento.
Não mais temos tempo de sentir saudade, saudade é coisa de velho (jovem também tem saudade, mas apenas no slogan), é pra frente que se anda, sai da frente que atrás vem gente, o passado é uma roupa que não nos serve mais, o futuro nos espera!
Ao fim e ao cabo, a Avenida Brasil sempre desemboca na Avenida da Saudade.
Finitude
No dia de finados
lá se vão os semoventes
com ares penitentes
em visita aos residentes.
Pelas aléias
dos cemitérios
sérios semblantes
flores sequiosas
que murcham ao sol
velas vacilantes
ardendo em prol
preces e lamentos
aos quatro ventos.
Melhor deixar
o morto em paz
absorto
no corpo que se desfaz.
O morto mudo
liberto
enfim de tudo.
O herói sói ser
como o sol,
a chama que ilumina
é a mesma que
destrói.
Com o fogo divino
tu libertas os homens
e aos deuses os iguala,
mas o dilema trágico
assinala:
ainda livre tu serias
se a liberdade não usasses,
posto que só a tenhas
por usá-la.
Tiziano. Prometeu Acorrentado. 1548-1549. Museo del Prado, Madrid
A poesia de Selma Barcellos
(by Dennis Stock)
Deste cais
De revoos
E migração
Dos sonhos,
Sob sol e azul
Em deslimite,
O poema,
Em vertigens,
Insiste.
Anoiteço ali,
Em silêncio,
Alumiando candeias.
Ainda
À espera
De que versos
Jorrem-me das veias
E celebrem esta ânsia como finda.
Itacoatiara, primavera de 2011
É preciso deixar sempre um pouco de desejo na ponta dos dedos
para tocar o corpo da mulher amada quando ela se foi
mas ficaram o cheiro do seu suor nas dobras do lençol,
seu sorriso que espia do espelho, a escova e o batom na pia
esquecidos para nos lembrar.
É preciso deixar sempre um pouco de desejo na ponta dos dedos
para beliscar as cordas do violoncelo adormecido no canto da sala
e arrancar seus gemidos plangentes e outonais
que não são olvidos nunca mais.
É preciso deixar sempre um pouco de desejo na ponta dos dedos
para na ilha naufragada afagar a capa de couro do livro
levado na algibeira, cheirá-lo, repassar suas folhas uma a uma
e não ler a última jamais.
É preciso deixar sempre um pouco de desejo na ponta dos dedos
para alçar voo do chão cativo, palmilhar um pedacinho de inferno
e um pedacinho de paraíso.
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A lua tua
Para a Manuela
Bailarina nua
flutua e ilumina
teu riso de menina
meu céu e meu chão
de estrelas.
Antonios e Marias
gregos e troianos
russos e americanos
Oropa França e Bahia
querem só pra si
a luz serena e fria.
Mas não é deles
nem de São Jorge
ou do dragão
da cidade
ou do sertão.
É tua
toda tua
apenas tua
que te dei a lua
e com ela
meu coração.
O silêncio de fora
é um pássaro volátil
que a qualquer hora
abre o bico, bate as asas
e vai embora.
O silêncio de dentro
é a vaga gaiola
em que se encerra
o canto do pássaro
que não há lá fora.
