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Poeminha para o Conde Afonso Celso

 

              Annibal Augusto Gama

Annibal

 

 

 

 

 

 

 

                                   POEMINHA PARA O CONDE AFONSO CELSO

 

 

                                   Ufanares da minha pátria,

                                   mares bravios, pantanais,

                                   palmeiras, milharais,

                                   amazonas florestais,

                                   ouro das minas gerais,

                                   ufanuras de planuras

                                   criança, não verás jamais

                                   país nenhum como este.

 

                                   Pátria, latejo em ti,

                                   no ufofo dos teus biocos,

                                   nos teus templos barrocos,

                                   nos fofos dos teus ocos,

                                   nos caroços dos teus cocos,

                                   nos pouco a poucos

                                   do teu ócio luso-afro-tupiniquim.

 

                                   Ufanício dos teus carnavais,

                                   dos teus feriados nacionais,

                                   das tuas paradas marciais,

                                   as tuas bandas municipais,

                                   ufanando por toda parte

                                   nesta arte flamejante

                                   do que antes tarde que jamais.

 

                                   Ufa! Ufa! Ufa! Ufa!

                                   O gigante arquejante,

                                   neste calor de estufa,

                                   deita-se de preguiça ufante

                                   e adormece.

 

Porque me ufano do meu paísVeja  AQUI

 

 

 

Sucrilhos

 

      Claudia Pereira

Cláudia Pereira 2

 

          

 

 

 

 

 

                                                   SUCRILHOS

 

 

                                       Tem coisa mais tola

                                       que ser escancaradamente feliz?

 

                                       Leio que espermatozóides mostram

                                       predileção pelas gordas

                                       Leio que o simulacro

                                       é o princípio de uma cultura

                                       tecno-industrial.

 

                                       Em vão as instâncias da cultura…

 

                                       Serei mais um cérebro comercial?

                                       Talvez, adoro sucrilhos

                                       gibi, bulas e curas.

 

                                       Não conheço nenhum suíço

                                        chamado Le Corbusier

                                        apenas Joaquins.

                                       Enfim…

 

Sucrilhos

E que tal esse novo tipo de sucrilhos “vitaminado”?

 

 

 

Tabuame

 

 

“De tanto levar frechada

do teu olhar

Meu peito até parece sabe o quê

Tálbua de tiro ao Álvaro

Não tem mais onde furar (não tem mais)”

(Adoniran Barbosa, “Tiro ao Álvaro”)

 

“Cada tálbua que caía,

Duia no coração,”

(Adoniran Barbosa, “Saudosa Maloca”)

 

 

SAUDOSA-MALOCA

 

 

                                                              TABUAME

 

                                                 As Tábuas da Lei

                                                 A tábua sincrônica

                                                 A tábua de logaritmos

                                                 A tábua de ressonância

                                                 A tábua de matéria.

 

                                                 A tábua de marés

                                                 A tábua corrida

                                                 A tábua rasa

                                                 A tabuada

                                                 As tábuas do caixão.

 

                                                 Eis a nossa condição:

                                                 levar tábua da vida,

                                                 sem tábua de salvação.

 

 

 

O itinerário

 

      Adalberto de Oliveira Souza

Adalberto 2 (2)

 

 

 

 

 

 

 

                                   ITINÉRAIRE

 

 

                                   Bizarrement,

                                   soudain,

                                   tout me manque.

 

                                   Maintenant,

                                   je cultive un coquillage,

                                   j’entre et je sors

                                   de moi-même,

                                   en imitant

                                   l’escargot

                                   pour revenir.

 

 

                                                                       O ITINERÁRIO

 

 

                                                                       Surpreendentemente,

                                                                       fiquei com saudade de tudo.

 

                                                                       Agora,

                                                                       cultivo uma concha

                                                                       entro e saio de mim,

                                                                       imitando caracol

                                                                       para voltar.

 

itinerário

 

 

 

Agosto

 

 

                                             AGOSTO

 

 

                                       Todas as cores

                                       da aquarela

                                       não valem

                                       uma pétala

                                       amarela

                                       do velho ipê

                                       ressequido

                                       que abre

                                       a umbela de flores

                                       quando agoniza

                                       agosto.

 

                                       Todos os amores

                                       encarnados

                                       não valem

                                       o amor

                                       calado

                                       que estiola

                                       apetalado

                                       no velho peito

                                       desterrado

                                       enquanto agoniza

                                       agosto.

 

ipe_amarelo21

 

 

 

Soneto épico

 

 

Brenno 4

Este fidalgo engenhoso

(e cavaleiro manhoso)

ostenta ultimamente

uma barbicha que mente

a sua vera idade

(que é a mesma deste confrade):

se a barba parece branca

a vida lhe segue franca.

 

 

                                               SONETO ÉPICO

 

 

Brenno Augusto Spinelli Martins

 

 

                                   Sexagenária sombra que me assombra,

                                   embranquecendo a têmpora e o bigode,

                                   fraquejando a têmpera do cipó de

                                   uma árvore que, frágil, quase tomba.

 

                                   Mas o sonho evanescente me acorda

                                   e o céu me mostra uma estrela brilhante

                                   chamando para a vida e, nesse instante,

                                   meu coração do grande amor recorda.

 

                                   Na fantasia de um engodo pélvico

                                   ressurge o falso herói de glória pouca.

                                   Como convém a um poema épico,

 

                                   desembainho a espada e num só golpe

                                   rompo os grilhões dessa masmorra louca

                                   e fujo para o último galope.

 

 Dom Quixote (Portinari)

 

 

                                               SONETO SOLIDÁRIO DE ANIVERSÁRIO

 

 

 Para o jovem ancião Brenno Augusto,

companheiro de jornada.

 

 

                                   Passem os dias, que é só o que eles fazem,

                                   findem utopias noutras que virão,

                                   prossiga a vida assim sua viagem

                                   que nenhum dia terá sido em vão.

 

                                   Que as esperanças não se esmoreçam

                                   e nem percam a ternura jamais,

                                   que todas as noites nos amanheçam

                                   com desejo de ser um pouco mais.

 

                                   À medida que o cabelo embranquece

                                   os fios de alegrias e desenganos

                                   dessa aventura que a ventura tece,

 

                                   somemos aquilo que foi perdido

                                   para o balanço de ganhos e danos

                                   multiplicar o que foi dividido.

 

 

 

Soneto

 

              Nuno Júdice

 nuno júdice

 

 

 

 

 

 

 

                                                                      SONETO

 

                                                                                                                      Nuno Júdice

 

                                               Lábios que encontram outros lábios

                                               num meio de caminho, como peregrinos

                                               interrompendo a devoção, nem pobres

                                               nem sábios numa embriaguez sem vinho:

 

                                               que silêncio os entontece quando

                                               de súbito se tocam e, cegos ainda,

                                               procuram a saída que o olhar esquece

                                               num murmúrio de vagos segredos?

 

                                               É de tarde, na melancolia turva

                                               dos poentes, ouvindo um tocar de sinos

                                               escorrer sob o azul dos céus quentes,

 

                                               que essa imagem desce de agosto, ou

                                               setembro, e se enrola sem desgosto

                                               no chão obscuro desse amor que lembro.

 

Labios

 

 

 

Escondido

 

Adalberto de Oliveira Souza

Adalberto 2 (2)

 

 

 

 

 

 

 

                              ESCONDIDO

 

 

                    Se prestássemos realmente atenção,

                    se percebêssemos com atenção e certeza,

                    poderíamos nos despertar.

                    Seria um tremor de terra!

                    Seria um maremoto!

                    Tudo treme!

                    Tudo desmorona!

                    E cai.

 

                    E recai

                    sobre nós-mesmos.

 

                    Ninguém sabe

                    se é possível

                    escapar

                    dessa catástrofe.

 

                    Mas aparentemente

                    tudo está calmo,

                    mesmo se contudo

                    pode-se sentir

                    sutilmente

                    um odor ácido e

                    destrutivo.

 

                    Alguma coisa está podre.

 

 

escombros 2

 

 

                                                 CACHETTE

 

 

                                       Si l`on faisait vraiment attention,

                                       si l`on se rendait assurément compte,

                                       on pourrait se secouer.

                                       Ce serait un tremblement de terre!

                                       Ce serait un raz-de-marée!

                                       Tout bouge!

                                       Tout s` écroule!

                                       Et tombe!

 

                                       Et ça tombe

                                       sur nous- mêmes.

 

                                       Personne ne sait

                                       s`il est possible

                                       d`échapper

                                       à cette catastrophe.

 

                                       Apparemment

                                       tout est calme,

                                       même si cependant,

                                       on peut sentir

                                       subtilement

                                       une odeur acide et

                                       destructive.

 

                                       Quelque chose est pourrie.

 

 

 

 

Primeira Chuva

 

 Brenno Augusto Spinelli Martins

 Brenno 4

 

 

 

 

 

 

                                                 PRIMEIRA CHUVA

 

                                       Quero te ver agora

                                       limpa e branca

                                       branca como a folha

                                       de papel em branco

                                       onde os versos

                                       ainda não foram escritos.

 

                                       Quero te ver agora

                                       branca e limpa

                                       limpa como a primeira gota

                                       de chuva que chove

                                       na nuvem

                                       e evapora antes

                                       de tocar o chão.

 

                                       Quero te ver branca e limpa

                                       e feita de agora

                                       que o agora é puro

                                       e branco e limpo

                                       e não traz nada

                                       do ontem ou do amanhã

                                       para embaçar seu brilho.

 

                                       Quero te ver assim

                                       como primeira vez

                                       e escrever verso novo

                                       no papel em branco

                                       e lavar dos olhos

                                       as lágrimas contidas…

 

                                       com a água pura

                                       da primeira chuva.

gotas de chuva

 

 

 

O Poeta e a Lua

 

 

lua e nuvens

 

                                                           O POETA E A LUA

 

                                                                                                          Vinicius de Moraes

 

                                               Em meio a um cristal de ecos

                                               O poeta vai pela rua

                                               Seus olhos verdes de éter

                                               Abrem cavernas na lua.

                                               A lua volta de flanco

                                               Eriçada de luxúria

                                               O poeta, aloucado e branco

                                               Palpa as nádegas da lua.

                                               Entre as esferas nitentes

                                               Tremeluzem pêlos fulvos

                                               O poeta, de olhar dormente

                                               Entreabre o pente da lua.

                                               Em frouxos de luz e água

                                               Palpita a ferida crua

                                                O poeta todo se lava

                                               De palidez e doçura.

                                               Ardente e desesperada

                                               A lua vira em decúbito

                                               A vinda lenta do espasmo

                                               Aguça as pontas da lua.

                                               O poeta afaga-lhe os braços

                                               E o ventre que se menstrua

                                               A lua se curva em arco

                                               Num delírio de volúpia.

                                               O gozo aumenta de súbito

                                                Em frêmitos que perduram

                                                A lua vira o outro quarto

                                               E fica de frente, nua.

                                               O orgasmo desce do espaço

                                               Desfeito em estrelas e nuvens

                                               Nos ventos do mar perspassa

                                               Um salso cheiro de lua

                                               E a lua, no êxtase, cresce

                                               Se dilata e alteia e estua

                                               O poeta se deixa em prece

                                               Ante a beleza da lua.

                                               Depois a lua adormece

                                               E míngua e se apazigua…

                                               O poeta desaparece

                                               Envolto em cantos e plumas

                                               Enquanto a noite enlouquece

                                                No seu claustro de ciúmes.