TERNURA ANTIGA
A voz morreu
antes de explicar
a ternura sem fim
que eu trazia em mim.
As mãos perderam
o jeito do carinho
e eu me perdi
na busca do caminho.
A ânsia de dizer tudo
me fez dizer nada
e a emoção contida
o gesto incompleto
a palavra não dita
pairando no ar
ficaram para lembrar
a vida perdida
antes de começar.
“Ternura Antiga” (Dolores Duran / Ribamar), com Tito Madi
[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=h41JZGbdUwI[/youtube]
[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=lqtfa7vggtc[/youtube]
A MULHER QUE PASSA
Vinicius de Moraes
Meu Deus, eu quero a mulher que passa.
Seu dorso frio é um campo de lírios
Tem sete cores nos seus cabelos
Sete esperanças na boca fresca!
Oh! como és linda, mulher que passas
Que me sacias e suplicias
Dentro das noites, dentro dos dias!
Teus sentimentos são poesia
Teus sofrimentos, melancolia.
Teus pelos leves são relva boa
Fresca e macia.
Teus belos braços são cisnes mansos
Longe das vozes da ventania.
Meu Deus, eu quero a mulher que passa!
Como te adoro, mulher que passas
Que vens e passas, que me sacias
Dentro das noites, dentro dos dias!
Por que me faltas, se te procuro?
Por que me odeias quando te juro
Que te perdia se me encontravas
E me encontrava se te perdias?
Por que não voltas, mulher que passas?
Por que não enches a minha vida?
Por que não voltas, mulher querida
Sempre perdida, nunca encontrada?
Por que não voltas à minha vida?
Para o que sofro não ser desgraça?
Meu Deus, eu quero a mulher que passa!
Eu quero-a agora, sem mais demora
A minha amada mulher que passa!
No santo nome do teu martírio
Do teu martírio que nunca cessa
Meu Deus, eu quero, quero depressa
A minha amada mulher que passa!
Que fica e passa, que pacifica
Que é tanto pura como devassa
Que boia leve como a cortiça
E tem raízes como a fumaça.
Um bom dia para me confessar…
CONFITEOR
Eu pecador me confesso
a todos os poderosos que de apoderar não se cansam,
a todas as virgens desconsoladas,
aos mal aventurados Miguéis, Joões, Pedros e Paulos,
que desfiam nossas misérias por todos os cantos,
a todos que não são santos
e a vós, irmãos,
porque pequei muitas vezes,
pelo que penso e não digo e não faço,
por minhas desculpas, minhas tantas desculpas
minhas máximas desculpas.
Nada vos rogo ou irrogo,
nem me penitencio por cometer todos os pecados,
menos o pecado de não ter pecado.
Nilton Chiaretti
Sei pouco de Nilton Chiaretti.
Não nos conhecemos pessoalmente (ainda).
Pela foto, sei que é comercialiano e gosta de cachorro (como eu).
Sei que tem um livro publicado, “Rabiscos na Roça”, e um blog com este mesmo nome.
Sei que é poeta, e seus poemas me sabem muito bem.
A bem de ver, sei muito de Nilton Chiaretti.
PEQUENO MANUAL DE BEBER CACHAÇA
Nilton Chiaretti
Beba com morosidade
Use copo de vidro
com fundo grosso
Nada de jogar pro santo,
Santo não bebe
Por precaução deixe
um fundinho da primeira dose,
Nunca se sabe
A primeira é a que
acorda a alma
e aquece o corpo
Beba sem pressa
Essa fase é prestimosa
A segunda dose
prepara o pensar
Cachaça não ajuda a esquecer
não se esqueça disso
A terceira dose
futuca o encantamento,
desenterra o passado,
embeleza amores
e descontrola os quereres
Atordoa
Nesse remoinho
de sonhos de fácil captura,
palavras tropicativas e fugidias,
certezas de alcançar o impossível,
você estará quase bêbado
ou quase poeta
É quase a mesma coisa.
Se ordenar as visagens
palavras e sentimentos
e colocá-las no papel
estará poeta
Se não conseguir, estará bêbado
ou poeta querendo poetar
Tem pouca diferença
entre um e outro
A principal é a dor da ressaca
no bêbado dói o corpo
No poeta,
a alma.
Adalberto de Oliveira Souza
LE POÈME
Dans cette opportunité,
il ne suffit pas d’un mot,
il faut creuser
pas un puits
plutôt le thorax,
l’abdomen
jusqu’aux viscères,
les extraire tous et
les offrir aux enchères.
Perdre,
gagner un espace
et le remplir.
Sans absolution,
sans pacte.
O POEMA
Nesta oportunidade,
não basta uma palavra,
é preciso cavar
não um poço
o tórax,
o abdômen,
as vísceras até,
extraí-las
todas e
ofertá-las em leilão.
Perder,
ganhar um espaço
e preenchê-lo.
Sem absolvição,
sem pacto.
Adalberto de Oliveira Souza
O AQUÁRIO
dentro do aquário
o peixe nos olha,
nós de fora
o observamos
(imperturbavelmente)
L´AQUARIUM
dans l`aquarium
le poisson nous regarde,
nous dehors
l`observons
(impertubablement)
FINITUDE
No dia de finados
lá se vão os semoventes
com ares penitentes
em visita aos residentes.
Pelas aléias
dos cemitérios
sérios semblantes
flores sequiosas
que murcham ao sol
velas vacilantes
ardendo em prol
preces e lamentos
aos quatro ventos.
Melhor deixar
o morto em paz
absorto
no corpo que se desfaz.
O morto mudo
liberto
enfim de tudo.
“Declaração de Amor”, Carlos Drummond de Andrade
[youtube]https://www.youtube.com/watch?v=aOJRX-Cy5pA[/youtube]
DECLARAÇÃO DE AMOR
Minha flor, minha flor, minha flor, minha flor.
Minha prímula, meu pelargônio, meu gladíolo, meu botão-de-ouro.
Minha peônia, minha cinerária, minha calêndula, minha boca-de-leão.
Minha gérbera.
Minha clívia.
Meu cimbídio.
Flor, flor, flor.
Floramarílis, floranêmona, florazálea.
Clematite minha.
Catléia, delfínio, estrelítzia.
Minha hortensegerânea.
Ah, meu nenúfar, rododendro e crisântemo e junquilho meus.
Meu ciclâmen, macieira-minha-do-japão.
Calceolária minha.
Daliabegônia minha, forsitiaíris, tuliparrosa minhas.
Violeta… Amor-mais-que-perfeito.
Minha urze.
Meu cravo-pessoal-de-defunto.
Minha corola sem cor e nome no chão de minha morte.
Selma Barcellos
“O homem atrás do bigode
é sério, simples e forte.
Quase não conversa.
Tem poucos, raros amigos
o homem atrás dos óculos e do bigode.”
Já sem o bigode da mocidade, alguns imbecis insistem em também tirar os óculos da estátua de bronze do poeta, em Copacabana.
O que ele (ou a estátua) diria?
O poema de Selminha diz.
MAS COMO DÓI!
Se me chateio? Demais.
Choram meus olhos inúteis
e minhas retinas fatigadas
já nem perguntam nada.
Minhas pupilas estão gastas
pela visão contínua de anjos tortos,
desses que vivem na sombra,
à espreita, no meio do caminho.
Fosse esse gauche de óculos
a estátua de uma bunda,
a vasta bunda da Raimunda,
engraçada, sempre sorrindo,
haveria rima e solução.
Eis que mais vasto é meu coração.
E aqui de onde escrevo
estamos todos vivos
(mais que vivos, alegres) —
eu, o poetinha, o Braga, o Jobim…
Nada devia dizer
sobre tristes fatos, ao cabo.
Mas essa lua, mas esse conhaque
botam a gente comovido como o diabo.
Fruto da espera
Incomensurável
Meu canto tardo
Efêmero paira
Etéreo jaz.
