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O nascimento do poeta

 

vinicius (logo centenário)

 

Nasce, em meio a forte temporal, na madrugada de 19 de outubro de 1913 , no antigo nº 114 (casa já demolida) da rua Lopes Quintas, no Jardim Botânico, ao lado da chácara de seu avô materno, Antônio Burlamaqui dos Santos Cruz. São seus pais d. Lydia Cruz de Moraes e Clodoaldo Pereira da Silva Moraes, este, sobrinho do poeta, cronista e folclorista Mello Moraes Filho e neto do historiador Alexandre José de Mello Moraes.

 

 

Vinicius bebê 

[…]

 

“E assim pelo ciclo negro da pálida esfera através do tempo 
Ao clarão imortal dos pássaros de fogo cruzando o céu noturno 
As mulheres, aos gritos agudos da carne rompida de dentro 
Iam se fecundando ao amor puríssimo do espaço. 

E às cores da manhã elas voltavam vagarosas 
Pelas estradas frescas, através dos vastos bosques de pinheiros 
E ao chegar, no feno onde o homem sereno inda dormia 
Em preces rituais e cantos místicos velavam. 

Um dia mordiam-lhes o ventre, nas entranhas – entre raios de sol vinha tormenta… 
Sofriam… e ao estridor dos elementos confundidos 
Deitavam à terra o fruto maldito de cuja face transtornada 
As primeiras e mais tristes lágrimas desciam.

Tinha nascido o poeta. Sua face é bela, seu coração é trágico 
Seu destino é atroz; ao triste materno beijo mudo e ausente 
Ele parte! Busca ainda as viagens eternas da origem 
Sonha ainda a música um dia ouvida em sua essência.

 

(“O nascimento do homem”, Vinicius de Moraes, excerto)

 

 

“Dele disse Carlos Drummond de Andrade: “Vinicius é o único poeta brasileiro que ousou viver sob o signo da paixão. Quer dizer, da poesia em estado natural”. Eu queria ter sido Vinicius de Moraes”. Otto Lara Resende assim o definiu: “Manuel Bandeira viveu e morreu com as raízes enterradas no Recife. João Cabral continua ligado à cana-de-açúcar. Drummond nunca deixou de ser mineiro. Vinicius é um poeta em paz com a sua cidade, o Rio. É o único poeta carioca”. Mas ele dizia nada mais ser que “um labirinto em busca de uma saída”.

 

 

 

De poeta para poeta

 

  

Brenno 4

 

 

 

 

 

 

Brenno Augusto Spinelli Martins

 

 

                                                               Estivestes comigo em todos os inícios

                                                               mas me abandonastes nos finais.

                                                               Repartistes comigo todos os vícios,

                                                               mas me deixastes sozinho

                                                               nas ressacas dos meus carnavais.

 

                                                               Por que demorastes tanto, ó Poeta?

                                                               por que ainda demorais

                                                               pra me ensinar vosso canto,

                                                               elegias,

                                                               desencantos,

                                                               poesias,

                                                               acalantos

                                                               e o tanto que sois capaz?

 

                                                               Chegastes tarde, ó Poeta!

                                                               agora é tarde demais:

                                                               não tenho mais bala na agulha…

                                                               Por que me influenciais?

                                                               estando sempre presente

                                                               na retina dos meus eyes…

                                                               na rotina dos meus ais.

 

 

 vinicius de cavanhaque

 

 

 

 

 

 

 

 

 

O farol

 

         Adalberto de Oliveira Souza

Adalberto 2 (2)

 

                                

 

 

 

 

 

                                                                  O FAROL

 

                                                           Farol é condão,

                                                           Cordão desatado,

                                                           Revelação.

 

                                                           Farol é empurrão

                                                           Para um lado só,

                                                           Seguro toque em vão.

 

                                                           Farol é momento,

                                                           Assento com ímã,

                                                           Prisão,

                                                           Guerra fria.

 

                                                           Farol é lei?

                                                           Estático êxtase

                                                           Feroz.

 

farol 2

 

 

 

Amarcord

 

 

Eu menino

 

 

 

 

 

 

 

 

                                               RECORDO AINDA…

 

                                                           VIII

 

                                                                                                          Mário Quintana

                                                                                                          (Para Dyonelio Machado)

 

 

                                   Recordo ainda… e nada mais me importa…

                                   Aqueles dias de uma luz tão mansa

                                   Que me deixavam, sempre, de lembrança,

                                   Algum brinquedo novo à minha porta…

 

                                   Mas veio um vento de Desesperança

                                   Soprando cinzas pela noite morta!

                                   E eu pendurei na galharia torta

                                   Todos os meus brinquedos de criança…

 

                                   Estrada afora após segui… Mas, ai,

                                   Embora idade e senso eu aparente

                                   Não vos iluda o velho que aqui vai:

 

                                   Eu quero os meus brinquedos novamente!

                                   Sou um pobre menino… acreditai…

                                   Que envelheceu, um dia, de repente!

 

 

Manu e Babu (Paris)

Para aquela que me trouxe de volta a criança de mim.

 

 

 

As quatro estações

 

 

 Edição e narração de José Márcio Castro Alves

[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=TIM2J7MRKC0&feature=BFa&list=ULpjo7ew_ySEE]

 

 

 

                                                         As quatro estações

 

 

                                             Eis que afinal, mansamente,

                                            o outono se entranha com seus tons

                                            de marrons, beges, vermelhos breves,

                                            que não são do outono em Paris,

                                            mas daquele em que me fiz.

 

                                            A primavera longeva da infância,

                                            com sua ânsia de florescer,

                                            sua volúpia multicor e inebriante, estiolou,

                                            e se acomodou no pequeno jardim

                                            num canto esconso de mim.

 

                                            O verão suarento da juventude,

                                            com seus rompantes sóis,

                                            ardores, falsas dores, ruídos rudes,

                                            parecia que nunca se acabava

                                            e a agitação ofegante do dia invadia a noite e a madrugada.

 

                                            Os dias são tépidos agora

                                            e se encurtam na longa noite

                                            que esfria e prenuncia

                                            o inverno álgido que virá

                                            com sua verdade de pedra:

                                            a primavera que houvera outrora,

                                            outra nunca mais haverá.

 

 

 

Canção do Outono

 

 

CHANSON D`AUTOMNE

 

Paul Verlaine

 

                                                                         Les sanglots longs
                                                                         Des violons
                                                                         De l’automne
                                                                         Blessent mon coeur
                                                                         D’une langueur
                                                                         Monotone.

                                                                         Tout suffocant
                                                                         Et blême, quand
                                                                         Sonne l’heure,
                                                                         Je me souviens
                                                                         Des jours anciens
                                                                         Et je pleure.

                                                                         Et je m’en vais
                                                                         Au vent mauvais
                                                                         Qui m’emporte
                                                                         Deçà, delà,
                                                                         Pareil à la
                                                                         Feuille morte.

 

 

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=Wtx6o7o3-W0[/youtube]

 

 

Quando tinha uns cinco anos, ouvia meu pai declamar em voz alta este poema de Verlaine e, mesmo sem compreender bem, a sonoridade e a cadência me deixavam absolutamente enlevado.

“Isso é poesia”,  me disse ele um dia após tentar me explicar o que as palavras  significavam.

“Como é possível fazer isso com as palavras?”, pensava comigo.

Mal sabia que um dia estaria num outono em Paris, e traria comigo a poesia.

 

 

Promenade à Paris

 

      Adalberto de Oliveira Souza

Adalberto 2 (2)

 

 

 

 

 

 

 

PROMENADE À PARIS

 

à Nicolas Sauvage

 

                                  boulevards,

                                  avenues,

                                  rues,

                                  passerelles,

                                  une allée, allez-y,

                                  une ruelle,

                                  une impasse.

                                  des culs-de-sac

                                  des ponts,

                                  des carrefours,

                                  des routes,

                                  des autoroutes,

                                  des sentiers,

                                  des sentiers battus,

                                  et inconnus.

 

                                  des chemins.

 

                                   et il y a tellement

                                  d`autres chemins

                                  à parcourir.

 

 

 

PASSEIO EM PARIS

 

 

                                                                                                            avenidas arborizadas,

                                                                                                            avenidas,

                                                                                                            ruas,

                                                                                                            passarelas,

                                                                                                            uma alameda, vamos,

                                                                                                            uma ruela,

                                                                                                            uma travessa,

                                                                                                            becos sem saída.

                                                                                                            pontes,

                                                                                                            encruzilhadas,

                                                                                                            estradas,

                                                                                                            auto-estradas,

                                                                                                            atalhos,

                                                                                                            sendas conhecidas.

 

                                                                                                            caminhos.

 

                                                                                                            e há tantos

                                                                                                            outros caminhos

                                                                                                            a percorrer.

 

 

richard-avedon-carmen-veste-cardin-pelas-ruas-de-paris

 

 

 

Espantos

 

 

estrelas 4

 

                                                 ESPANTOS

 

 

                                       Ao que não alcanço me lanço.

 

                                       Quasares pulsares

                                       Lugares luares

                                       Amares mares

                                       (nunca dantes navegados).

 

                                       Momentos intangíveis

                                       de tontos encantos.

 

                                       Vivo-me de espantos.

 

 

 

País que me habita

              

              Lúcia Dibo

 Lúcia Dibo

 

 

 

 

 

 

 

                                               PAÍS QUE ME HABITA

 

                                               criança,

                                               uns olhos de adulto

 

                                               solenes

 

                                               entregou-me com as mãos

                                               em concha

                                               emocionado presente

 

                                               um navio de papel

                                               um mapa imaginário

                                               um chapéu para a viagem

 

                                               desde então

 

                                                sigo a bússola

                                               da batida do meu pulso.

 

criança e barco

 

 

 

Anima

 

            Selma Barcellos

Selma no Jardim de Luxemburgo

 

 

 

 

 

 

 

 

Coffee cup and croissant on a table

 

                                               Siga assim:

                                               A cama por fazer, a pintura,

                                               English tea latté

                                               Em mesa de arabescos…

                                               Turbilhão.

                                               Um para sempre feriado,

                                               Independência da alma

                                               Que sorve cada instante

                                               Entre batidas aceleradas

                                               E repouso, calmaria.

                                               Porque vida:

                                               Descompasso, sintonia.

 

                                                                 Santa Monica (CA), 4 de julho de 2008, Urth Caffe