A outra

 

 

 

               Ela era mais velha do que eu, então nos meus verdes 19 anos, quando se tornou minha.

               Estava ali, entre outras do mesmo tipo, mas era de longe a mais bonita e bem conservada de todas.

               No leilão que se seguiu, dei-lhe um lance. Ninguém ofereceu mais. E ela ficou comigo.

               Conclui a faculdade, advoguei brevemente, ingressei no Ministério Público de São Paulo, fiz duas pós-graduações, ela sempre me acompanhando, auxiliando nos estudos e no trabalho.

               Namorei, noivei, casei, a primeira filha nasceu, e continuamos inseparáveis.

               Quantas noites varamos juntos, quantos cafés e alvoreceres, ela por vezes assentada no meu colo (como Clarice), a me amparar nos contos e poemas claudicantes.

               Logo após o nascimento da segunda filha, um amigo que viria a batizá-la e se tornar meu compadre, apresentou-me outra, falou-me dos seus dotes, da seu beleza, do seu desempenho, e de tanto insistir conseguiu que eu a trocasse por uma novinha, o que me custou os olhos da cara.

               Não lhe fui ingrato, porém, nem a deixei ao léu.

               Guardei zelosamente a minha querida Olympia portátil, e passei a usar a novíssima e moderna IBM elétrica, que possibilitava, entre outras maravilhas, apagar erros e mudar as esferas, alterando as letras para negrito, itálico e outras fontes!

               Anos depois, aquela minha segunda filha, já meninota, resolveu aprender datilografia e voltou a usá-la para se exercitar.

               Há pouco mais de um mês, a mesma filha encontrou-a guardada num canto do meu pequeno escritório de casa, ainda em perfeito estado.

               Pediu-me, dizendo que era uma lembrança da infância e que iria colocá-la em destaque na prateleira da sala do seu apartamento.

               Como negar-lhe?

               Só então nos separamos. Lá se foi ela para São Paulo, nas boas mãos da Bell.

               Passou por uma plástica (embora não precisasse) e ganhou nova cor (apesar dos protestos do velho restaurador da Praça da Sé, que preferia manter a original).

               Ela era verde, como meus verdes 19 anos de quando nos conhecemos.

               Agora, rebrilha amarela na prateleira da minha Isabella, como o sol do meu amor por ela.