Em São Paulo a trabalho desde segunda-feira, enquanto fecham a minha conta, vou até o bar/restaurante do hotel tomar um café.
Assim que entro, vejo-o de costas, a farta cabeleira branca, o indefectível colete, e não tenho dúvida de que é ele.
Está sozinho numa mesa. Sento-me em outra, próxima, e hesito muito em abordá-lo e ser mais um chato ininterrupto.
Decido-me, afinal, ao imaginar como Manuela me agradecerá daqui a alguns anos, quando por certo vai adorar os livros dele.
Tenho na pasta dois exemplares de um livreto com alguns dos textos e das fotografias postados neste blog, que mandei imprimir para o aniversário de 2 anos de Manuela e distribuí apenas em família. Penso que será uma boa ideia pedir-lhe que autografe um deles para ela.
Ele me atende com solicitude e simpatia, folheia o livreto, diverte-se com o cognome Babu (“Ela chama você assim?”) e sorridente me diz:
─ É claro que autografo, mas me dá outro papel, que este livrinho agora é meu.
Passo-lhe então o outro exemplar (um dos últimos restantes) e ele o assina logo abaixo da minha dedicatória a ela.
Conversamos por mais alguns instantes, e ao me despedir ele pede o meu e-mail e o anota no livrinho, como se o artista fosse eu…
Saio de lá como um Babu Maluquinho, e nem precisaria ir ao aeroporto para o voo de volta.
Já estava nas nuvens…
