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Dentaduras duplas

 

 

 

                                                    Dentaduras duplas

 

 

 

Carlos Drummond de Andrade

 

 

 

                                   Dentaduras duplas!

                                   Inda não sou bem velho

                                   para merecer-vos…

                                   Há que contentar-me

                                   com uma ponte móvel

                                   e esparsas coroas.

                                   (Coroas sem reino,

                                   os reinos protéticos

                                   de onde proviestes

                                   quando produzirão

                                   a tripla dentadura,

                                   dentadura múltipla,

                                   a serra mecânica,

                                   sempre desejada,

                                   jamais possuída,

                                   que acabará

                                   com o tédio da boca,

                                   a boca que beija,

                                   a boca romântica?…)

 

                                   Resovin! Hecolite!

                                   Nomes de países?

                                   Fantasmas femininos?

                                   Nunca: dentaduras,

                                   engenhos modernos,

                                   práticos, higiênicos,

                                   a vida habitável:

                                   a boca mordendo,

                                   os delirantes lábios

                                   apenas entreabertos

                                   num sorriso técnico,

                                   e a língua especiosa

                                   através dos dentes

                                   buscando outra língua,

                                   afinal sossegada…

                                   A serra mecânica

                                   não tritura amor.

                                   E todos os dentes

                                   extraídos sem dor.

                                   E a boca liberta

                                   das funções poético-

                                   -sofístico-dramáticas

                                   de que rezam filmes

                                   e velhos autores.

 

                                   Dentaduras duplas:

                                   dai-me enfim a calma

                                   que Bilac não teve

                                   para envelhecer.

                                   Desfibrarei convosco

                                   doces alimentos,

                                   serei casto, sóbrio,

                                   não vos aplicando

                                   na deleitação convulsa

                                   de uma carne triste

                                   em que tantas vezes

                                   eu me perdi.

 

                                   Largas dentaduras,

                                   vosso riso largo

                                   me consolará

                                   não sei quantas fomes

                                   ferozes, secretas

                                   no fundo de mim.

                                   Não sei quantas fomes

                                   jamais compensadas.

                                   Dentaduras alvas,

                                   antes amarelas

                                   e por que não cromadas

                                   e por que não de âmbar?

                                   de âmbar! de âmbar!

                                   feéricas dentaduras,

                                   admiráveis presas,

                                   mastigando lestas

                                   e indiferentes

                                   a carne da vida!

 

 

drummond sentado

 

 

 

 

Desfocado

 

 

 

 

 

 

            Nunca antes na história deste país houve tanta gente focada.

            Os jogadores de futebol, nem se diga. Além do “grupo fechado”, estão sempre focados no próximo jogo, no campeonato, na busca da classificação e do título de campeão, na convocação para a seleção. Mas, como se sabe, o futebol é uma caixinha de surpresas, algumas vezes se ganha, outras, não.

            Os jornalistas e repórteres também estão sempre focados, mesmo aqueles que já não são focas. Focados na matéria que publicarão, na investigação e no furo que darão, na pauta que haverão de cumprir para satisfação do patrão.

            O povo em geral vive focado em sobreviver, ganhar a cada dia o pão, no mensalão e na eleição (menos), na Carminha e no Tufão, no Mengão e no Curingão (muito mais).

            Pagodeiros e sertanejos universitários (seja lá o que isso signifique), de cavaco e violão na mão, focam no CD ou DVD que lançarão, na próxima apresentação, no sucesso da canção, no Domingão do Faustão. 

            Políticos e governantes nunca perdem o foco em construir uma grande nação, combater a corrupção, acabar com a inflação, melhorar o transporte, a segurança, saúde e educação.

            Pastores e bispos, de sacolinha na mão, focam na salvação, nos demônios que expulsarão, nos templos que edificarão, no novo canal de televisão que comprarão ou ganharão.

            Eu, da minha parte, se não desde que nasci, mas assim que me tornei petiz, tenho sido um desfocado na vida, de óculos no nariz, que nunca sabia onde pôr.

            Depois de muito tropeção, um oculista de devoção, desses que nos tiram da sombra, de uma só cajadada me livrou da catarata e corrigiu a visão: “Vai, Antonio! ser focado na vida”.

            Não chega a ser um homônimo. Nem sei se será uma solução.

 

 

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=UqtfjsvrptI[/youtube]

 

 

 

Dígito 9

 

 

 

 

  

               Conforme amplamente noticiado, a partir de domingo passado (29) implantou-se a inclusão do dígito 9 à frente de todos os números de telefones celulares da área 11, que engloba 64 municípios de São Paulo, incluindo a capital. Com isso, a capacidade de numeração de celular da região vai passar dos atuais 44 milhões para 90 milhões!

               Atualmente, já são utilizados mais de 42 milhões de números, o que estava próximo do limite da capacidade. Dentro de pouco tempo deverá ocorrer o mesmo no Rio de Janeiro.

               É gente demais telefonando, falando, e não se entendendo.

               No seu primeiro livro de prosa, Confissões de Minas, publicado originalmente em 1944 — a respeito do qual Cyro dos Anjos comentou à época do lançamento: “não acredito que se encontrem páginas mais belas na língua portuguesa” — Carlos Drummond de Andrade discorre sobre suas origens e a paisagem humana de sua época, marcada pela transformação do Brasil rural em urbano-industrial, pelas crises políticas, econômicas e ideológicas mundiais que culminaram na Segunda Grande Guerra.

               Na quinta e última parte de Confissões de Minas, intitulada Caderno de Notas, Drummond diz a certa altura:

 

“Às vezes tenho vontade de discar o número dez mil.

O número dez mil, como a hora H, existe, mas ninguém o conhece. Não consta da lista telefônica; os tratados de matemática não o registram; os mais perfeitos contabilistas o ignoram. Entretanto, o número dez mil é aquele que, uma vez discado, oferece a você a voz mais harmoniosa que já se ouviu desde a aurora do mundo; voz que você pressentia devesse andar por aí perdida numa garganta, como certas vezes pressentimos que um anjo passou no ar: em sigilo, sem que os melhores de nós chegassem a vislumbrar-lhe a ponta dos vestidos.”

 

               É sabido que Drummond gostava de telefonar e até mesmo de passar trotes em amigos. Sua última entrevista, pouco antes de morrer, foi por telefone, a Geneton Moraes Neto.

               No trecho acima, ele fala em “discar”, mas da minha infância de muito tempo depois, ainda me lembram os telefones com manivela das casas de meus avós, cujas ligações eram feitas com a intervenção da telefonista, a quem se dizia o número pretendido.

               O que diria o poeta agora?

               De minha parte, e por causa dele, às vezes ainda tenho vontade de discar o número dez mil…

 

 

 

Tardes de maio

 

 

 

 

                        Já de algum tempo, a estação do ano que mais me agrada é o outono, em que estamos agora, segundo o calendário.

                        É que abaixo da linha do Equador, além de se permitirem todos os pecados, as estações se enroscam e confundem. Parece, às vezes, que continuamos em pleno verão, com o calorão e as águas de março jobinianas se estendendo além do fim do caminho e da enchente das goiabas do dia de São José.

                        Mesmo assim, por aqui os meses de abril e maio são para mim os mais bonitos do ano, com a luminosidade de seus límpidos céus azuis.  As temperaturas arrefecem, os dias se encurtam e nos enternecem com seus poentes e alvoreceres. Com aquele abuso de lua do sábado passado então, explode coração!

                        Da primeira minha vez em que estive na Europa, peguei o começo do outono em Paris, que é muito mais do que se diz ou possa dizer, mas o outono no Rio também é indizível.

                        O outono é considerado por muitos uma estação melancólica, com seus entretons de marrons e vermelhos, as árvores que se despem e nos acenam seus galhos secos como se dessem adeuses, até o bulício da primavera, quando reflorescerão e veramente árvores serão.

                        “Abril é o mais cruel dos meses”, diz o conhecido e sempre lembrado verso do poeta norte-americano T. S. Eliot, que foi também crítico, ensaísta e dramaturgo, e uma das maiores referências literárias para a sua própria geração e para todas as demais que se sucederam.

                        Sua obra, permeada da tradição cultural do passado, é ao mesmo tempo clássica e moderna, na busca do sentido do tempo presente, em que se encerra o porvir.

                        Assim também o outono transita do verão que se foi para o inverno que já vem, com a promessa da primavera que virá.

                        Se no hemisfério norte abril é primavera, como pode parecer o mais cruel dos meses para o poeta? Talvez por isso mesmo.

                        Não tentemos explicações racionais para os poemas, que têm uma lógica própria, ou lógica alguma.

                        O poema, como um quadro, é feito para sentir e não para ser entendido ou explicado, e talvez o sintamos de um modo inteiramente diverso do autor, como dizia Pessoa.

                        Se abril é o mais cruel dos meses para Eliot, o nosso Drummond carrega consigo uma tarde de maio, num dos mais belos versos já escritos em língua portuguesa, ou em qualquer outra língua:

 

“Como esses primitivos que carregam por toda parte o maxilar inferior de seus mortos,

 assim de levo comigo, tarde de maio,”.

 

 

 

As casas do(s) Tom(s)

 

 

 

                                   […]

 

                                   Quero a casa em lugar alto

                                   Ventilado e soalheiro

                                   Quero da minha varanda

                                   Contemplar o mundo inteiro.

 

                                   Vou fazer o meu retiro

                                   Na grota do chororão

                                   A minha casa será

                                   Uma casa de oração.

 

                                   Vou me esquecer do pecado

                                   Entrar em meditação

                                   E não saio mais de casa

                                   Só saio de rabecão.

 

                                    […]

 

                                   (Tom Jobim, “Chapadão”, excerto)

 

 

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                                   Modestamente, sem o piano soberano,

                                   mas algumas vezes com um charuto,

                                   uma taça de vinho, meus livros,

                                   pedindo um cafezinho,

                                   escrevinhando minhas tolices,

                                   resmungando com o vizinho,

                                   o canto dele na vitrola,

                                   Manuela a ir e vir

                                   derramando seu encanto,

                                   assim também (e cada vez mais)

                                   gosto de estar em casa

                                   bem-composto no meu canto.

 

                                   Será isso a velhice?

                                   As dentaduras duplas que não tenho?

   

 

                              […]

                              Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?

                              Teus ombros suportam o mundo

                              e ele não pesa mais que a mão de uma criança.

                              As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios

                              provam apenas que a vida prossege

                              e nem todos se libertaram ainda.

                              Alguns, achando bárbaro o espetáculo,

                              prefeririam (os delicados) morrer.

                              Chegou um tempo em que não adianta morrer.

                              Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.

                              A vida apenas, sem mistificação.

 

(Carlos Drummond de Andrade, “Os ombros suportam o mundo”, excerto)

 

 

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