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Avenida Brasil X Avenida da Saudade

 

 

                                                                       

 

Em Ribeirão Preto, a Avenida Brasil encontra-se com a Avenida da Saudade, na qual se situa o velho cemitério.

Não é uma rima, tampouco uma solução, mas não deixa de ser emblemático.

Enquanto a Avenida Brasil continua um sucesso de crítica e de público, propagando-se pelas cidades do país, a Avenida da Saudade já teve melhores momentos e vai sendo esquecida, como a maioria dos defuntos no cemitério. Tanto que se precisa de um feriado para que os finados sejam lembrados. Mas quem aguenta um feriadão sem ir para a praia e se enterrar na areia?

A “saudade” já foi tida e havida como patrimônio nacional, melhor dizendo, da língua portuguesa, que segundo se dizia era a única a ter uma palavra própria para designar esse estranho sentimento.

Não mais temos tempo de sentir saudade, saudade é coisa de velho (jovem também tem saudade, mas apenas no slogan), é pra frente que se anda, sai da frente que atrás vem gente, o passado é uma roupa que não nos serve mais, o futuro nos espera!

Ao fim e ao cabo, a Avenida Brasil sempre desemboca na Avenida da Saudade.

 

 

                                                                               Finitude 

 

 

                                               No dia de finados

                                               lá se vão os semoventes

                                               com ares penitentes

                                               em visita aos residentes.

 

                                               Pelas aléias

                                               dos cemitérios

                                               sérios semblantes

                                               flores sequiosas

                                               que murcham ao sol

                                               velas vacilantes

                                               ardendo em prol

                                               preces e lamentos

                                               aos quatro ventos.

 

                                                Melhor deixar

                                                o morto em paz

                                                absorto

                                                no corpo que se desfaz.

 

                                                O morto mudo

                                                liberto

                                               enfim de tudo.

 

 

 

Prometeu

 

 

 

                                               O herói sói ser

                                               como o sol,

                                               a chama que ilumina

                                               é a mesma que

                                               destrói.

 

                                               Com o fogo divino

                                               tu libertas os homens

                                               e aos deuses os iguala,

                                               mas o dilema trágico

                                               assinala:

 

                                               ainda livre tu serias

                                               se a liberdade não usasses,

                                               posto que só a tenhas

                                               por usá-la.

 

 

 Tiziano. Prometeu Acorrentado. 1548-1549. Museo del Prado, Madrid

 

 

 

 

Canção do dia de ontem

 

 

A poesia de Selma Barcellos

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

(by Dennis Stock)

 

 

 

                                  Deste cais

                                  De revoos

                                  E migração

                                  Dos sonhos,

                                  Sob sol e azul

                                                  Em deslimite,

                                  O poema,

                                                   Em vertigens,

                                  Insiste.

 

 

                                  Anoiteço ali,

                                                  Em silêncio,

                                  Alumiando candeias.

                                  Ainda

                                  À espera

                                  De que versos

                                  Jorrem-me das veias

                                  E celebrem esta ânsia como finda.

 

 

Itacoatiara, primavera de 2011

 

 

 

 

Parceria em foco

 

 

 

 

 

 

 

Ele é bem mais velho do que eu.

Nasceu no mês de agosto de um longínquo ano…

Eu, no mês de novembro!

Natural, pois, que a catarata o pegasse primeiro (se bem que a dele foi causada por uma pancada que sofreu).

Mas isso pouco importa. 

O que importa (com ou sem catarata) é que desde os verdes anos observamos as mesmas estrelas, ainda que de navios diferentes (com sua licença, Aldir).

 

 

 

Em homenagem aos seus novos focos,

permita-me que lhe dedique novamente

esses flocos

de poesia:

 

 

                                      DEJÀ-VU

 

 

                                    De olho no olho que não vê

                                    já vejo tudo.

                                   Como um dejà-vu constante,

                                   tenho registrado cada instante

                                   de um tempo antecedente,

                                   quase oculto,

                                   por detrás das cataratas

                                   e das corredeiras.

                                   Onde ordeiras baratas

                                    e satânicos colibris

                                    faziam seu festim macabro…

                                    acabo já-já com esse passado!

                                    levado embora

                                   pela impávida aspiração

                                   que seca a neblina,

                                   que embaça a nitidez

                                   da paisagem cristalina.

 

                                    Mas as cortinas já se abrem

                                   para o segundo ato

                                   e o fato se submete

                                   ao enredo teatral.

 

                                   E a verdade aparece na revista

                                   mesmo vista

                                   com olho artificial.

 

 

(mas um pouco de miopia é bom, porque permite não se ver as coisas como de fato são…

 e deixa ver outras como gostaríamos que fossem. Lembra?)

 

                                                                                                                                                                                       Brenno Augusto Spinelli Martins

 

 

 

 

 

 

 

Por que Poesia em tempos de indigência?

 

 

 

 

 

Os que costumam orbitar por aqui certamente já conhecem e admiram Selma Couri Barcellos pelos seus comentários deliciosos, pela sua sensibilidade e cultura, por sua delicadeza e irradiante luz.

Agora essa luz passará a aquecer e rebrilhar esta Estrela com intensidade ainda maior, pois consegui convencê-la (quase obrigá-la) a se tornar colaboradora permanente do blog.

Conhecemo-nos pela internet, no Bloghetto da Maria Helena, do qual, após o encerramento, ela e o blog que mantinha havia algum tempo tornaram-se os únicos sucessores possíveis, com a benção da própria Maria Helena. 

Desde o primeiro encontro, muitas têm sido nossas conversas, trocas e parcerias, afinidades surpreendentes e complementares.

É ela a minha Estrela Binária, que doravante passamos a dividir e reduplicar.

Assim, singelamente, ela se apresenta no seu adorável Bloghetto:

 

 

“Fui menina em  Niterói (RJ), cidade à beira-mar plantada.

Desde sempre me fascinou a palavra, a redação a partir daquelas imensas e coloridas gravuras postadas à frente da classe (ainda as guardo, todas, na retina e na memória), a leitura do texto pronto em voz alta…

Moleca ainda, mal chegavam as visitas,  vestia correndo a bailarina e recitava poesias. A bem da verdade,  algumas visitas nunca mais voltavam, mas eu ficava em estado de graça…

Formei-me em Jornalismo e Relações Públicas pela PUC/RJ e UnB/DF.

Porém, seguindo um pensamento de Confúcio, escolhi um trabalho que amei. E não precisei trabalhar um só dia de minha vida.

Sim, exerci o magistério por mais de 25 anos.  Por puro prazer, de forma apaixonada, respirando poesia porque lidei com crianças, criaturas poéticas em sua essência, viajando e acreditando na força encantatória e transformadora da palavra.

Em 2004, fui agraciada com o 1º lugar no Concurso de Redação para Professores da Academia Brasileira de Letras e do jornal Folha Dirigida. O tema, sugerido pelo poeta Ivan Junqueira, então presidente da ABL, foi “Por que Poesia em tempos de indigência?”.

Atualmente, enquanto aguardo os netos que me darão os dois filhos, seres adoráveis, tão diversos quanto únicos, escrevo crônicas, ensaios, poemas, pinto quadros…

E agora, com este blog, irei partilhar memórias, experiências, reflexões.

Vem comigo?”

 

 

Vamos todos…

 

 

 

Por que Poesia em tempos de indigência?

 

 

“Repetir, repetir – até ficar diferente.”

(Manoel de Barros)

 

 

Porque precisamos, mais que nunca, de lirismo que é libertação, delírio do verbo. De tocar tango argentino e dançar sobre um palco iluminado até o sapato pedir pra parar. De ser gauche na vida e ouvir estrelas, que felicidade aparece mesmo é em horinhas de descuido.

Porque temos visto demais o beco. E no meio do caminho, pedras. E rostos assim tristes, assim magros, olhos tão vazios. Temos tido febre, dispnéia, suores noturnos. Diante de nossas retinas fatigadas, o horizonte é apenas o da fotografia na parede. Isso dói. Navegar é preciso e nosso barco, estranho barco, navega a remo, a dor de braço; de vela é rico, de vento é escasso.

Porque nos têm sufocado a mediocridade pachorrenta; a miopia displicente das elites, mudas telepáticas; o vazio absoluto das ideias, falácias que não sabem de rima, nem de solução.

Porque José nunca tivera querido dizer palavras tão loucas a sua Fulô. Mas a mão que afaga também apedreja. E agora José, sem carinho, em total solidão, fim de quem ama, vai viver da poesia que entorna no chão, inventar o cais, se lançar. Ainda que o Tejo não seja o rio de sua aldeia. O resto é mar.

Porque é mentira que basta de lero-lero, vida noves fora zero e um dia estaremos mudos – mais nada. A alquimia do verbo sempre irá nos lembrar de nunca morrer assim, num dia assim, de um sol assim! Pois para isso fomos feitos: para a esperança no milagre, para vermos a face da morte e, de repente, nunca mais esperarmos. Apenas nascermos, imensamente. E, na medida do impossível, renascermos. A cada dia, Fênix. A cada dia. Vida é para ser reinventada.

Assim, que poesia é voar fora da asa, migrando ao sabor dos voos e vertigens das redondilhas, pedirei à cotovia que leve aos céus este avigrama redentor:

Senhor, poupai os poetas! Eles abriram janelas, salvaram afogados. Teceram as palavras em poesia, oráculo pelo qual rompestes Vosso silêncio. Deixai que flutuem para o Amanhã, livres de correntes, remidas, suas almas nuas!

Em tempos de carências, bem-vinda a poesia, louvados os magos-poetas que nutrem nosso espírito e nos afagam os sentidos. Jamais seres acima do bem e do mal. Tampouco o novo homem. Apenas vetores de sentimentos, emoções e ideias e por isso mesmo, de mudanças onde toda indigência se dilui.

Seja-lhes sempre fontana a inspiração, pois daqueles a quem deu o dom de conceber ideias ou emoções especiais e exprimi-las de forma estética, parece claro que Deus espera algo. Quem dá os meios, dá a missão. 

“Não me acorde, se estou sonhando” ─ disse Dom Quixote, o maior dos sonhadores, ensinando-nos que a utopia, da qual nasce a esperança, é parte da condição humana, assim como transcender, superar ou modificar essa mesma condição é necessidade indispensável ao homem, justo porque essa condição é imanente.

A cada um de nós é dado ver as coisas como são e perguntar-nos: por quê? E sonhar como as queremos ver e perguntar-nos: por que não?- refletiu Bernard Shaw.

Assim também, em tempos tais que vivemos, sejam abençoados os magos-professores, esses desdobráveis de pés no chão e olhos nas estrelas, a quem cabe o cotidiano desafio de soltar amarras, romper margens, dissipar sombras e conduzir barcos a ultramares onde a Educação, plasmada em novo código genético, há de diluir indigências e tecer mais luminosas manhãs.

 

 

 

É preciso deixar sempre um pouco de desejo

 

 

 

 

 

            É preciso deixar sempre um pouco de desejo na ponta dos dedos

            para tocar o corpo da mulher amada quando ela se foi

            mas ficaram o cheiro do seu suor nas dobras do lençol,

            seu sorriso que espia do espelho, a escova e o batom na pia

            esquecidos para nos lembrar.

 

            É preciso deixar sempre um pouco de desejo na ponta dos dedos

            para beliscar as cordas do violoncelo adormecido no canto da sala

            e arrancar seus gemidos plangentes e outonais

            que não são olvidos nunca mais.

 

            É preciso deixar sempre um pouco de desejo na ponta dos dedos

            para na ilha naufragada afagar a capa de couro do livro

            levado na algibeira, cheirá-lo, repassar suas folhas uma a uma

            e não ler a última jamais.

 

            É preciso deixar sempre um pouco de desejo na ponta dos dedos

            para alçar voo do chão cativo, palmilhar um pedacinho de inferno

            e um pedacinho de paraíso.

 

 

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=LY08poPk7mU[/youtube]

 

 

Por linhas tortas

 

 

 

 

                                   Com quantas linhas se escreve um conto?

                                   Com quantos contos me conto?

                                   Em que ponto dessa tortuosa linha

                                   paralela do infinito me encontro?

 

                                   Só quando saio da linha

                                   e salto fora da pauta

                                   é que sinto o sobressalto da vida

                                   ao compasso de mim mesmo.

 

                                   Passo a passo me repasso

                                   traço a traço me escrevo

                                   até que a linha se apague

                                   e acabe o conto sem ponto final

 

 

 

  

 

 

Olhos de ver

 

 

 

            Primeiro a obrigação, depois a devoção. Cumprida a primeira, resolvo aproveitar o resto do dia na Mostra dos Impressionistas, no belíssimo prédio do Centro Cultural Banco do Brasil, bem no miolinho da velha cidade, ou o que restou dela.

            Após a chuva da noite anterior, São Paulo amanheceu cinza, com um vento cortante e um frio de rachar. Eu apenas com um paletó de lã fina. Apanho emprestado um cachecol da Júlia, e lá me vou, um estrangeiro nessa São Paulo parisiense. 

            Defronte do Centro Cultural, a fila dá voltas no quarteirão. De duas a três horas de espera para entrar, me dizem.

            Estou prestes a desistir. Entro pela porta ao lado na cafeteria do saguão e avisto um pequeno cartaz com uma seta indicativa de “fila preferencial” para idosos e pessoas com deficiência, com direito a um acompanhante. Na fila, apenas cinco senhorinhas, muito bem vestidas, joviais, rindo e conversando animadamente. Meio cabreiro, num ímpeto de ousadia e despudor, decido invocar pela primeira vez os meus direitos de idoso (é a mãe!) e entro na fila, atrás das garotas. Por via das dúvidas, saco minha carteira de identidade de advogado sênior e fico com ela na mão.

            Em menos de cinco minutos as moçoilas são convidadas a entrar, recebendo um pequeno carimbo no dorso da mão. Avanço junto e o porteiro, sem bem me olhar ou esperar pela resposta, enquanto pespega o carimbo na minha mão esquerda, diz: “O senhor está com elas?” 

            Alvíssaras! (Que consolo…)

            Fico mais de três horas percorrendo os andares da exposição, de início próximo das minhas companheiras, mas logo elas me ganham a dianteira e somem, serelepes. 

            A exposição está muito bem montada, com boas informações sobre a época, os pintores e os quadros, um ótimo audiovisual de pouco mais de cinco minutos, narrado pelo grande Antônio Abujamra. 

            Vários quadros de Monet (em diferentes fases, com predominância da inicial), Renoir, Cézanne, Pissarro, Sisley, Manet (O tocador de pífaro se destaca), Gauguin, Degas e suas bailarinas, dois ou três de Toulouse-Lautrec, apenas um Van Gogh (“O Salão de Dança em Arles”). Há diversos outros, são mais de oitenta obras do extraordinário acervo do Museu D’Orsay! 

            Ao sair, enquanto tomo um café, com os olhos transbordantes dos encantos vistos, ocorre-me que se minha alma é barroca, meus olhos são impressionistas. Meus sonhos, muita vez, são surrealistas, e meu coração, quiçá, seja romântico.

            O frio, a tarde caindo, as sensações borbulhando, fizeram-me recordar a exposição de Monet a que fui muitos anos atrás, no MASP. Após a visita, já de noite, enquanto caminhava pela Paulista, me veio inteiro à cabeça, em borbotões , este poeminha de circunstância, que finalizei e escrevi logo em seguida no guardanapo de um bar próximo, onde entrei para tomar um uísque.

 

 

  MONET no MASP

 

 

  A meu pai, companheiro de viagem

 

 

                                                                   Rever Monet

                                                                   nunca é coisa vã

                                                                   mesmo para quem

                                                                   já esteve no Marmottan

                                                                   cujo acervo — zasp —

                                                                   cruzou o Atlântico

                                                                   e se alojou no nosso Masp.

 

                                                                   Ninfeias e glicínias

                                                                   A ponte japonesa

                                                                   A aleia das roseiras

                                                                   O salgueiro chorão

                                                                   O jardim em Giverny

                                                                   estão logo ali

                                                                   quase ao alcance da mão

                                                                   e mais outros quadros

                                                                   de amigos do artista

                                                                   que também me encantam a vista.

 

                                                                   São Paulo amanheceu

                                                                   com ar europeu 

                                                                   invernal, chuvosa, vestida de gris,

                                                                   mas nem mesmo

                                                                   a capa de gabardine

                                                                   me redime

                                                                   da saudade de Paris.

 

                                                                   Sombra fugidia

                                                                   caminho incauto

                                                                   pela noite vazia

                                                                   com os olhos replenos

                                                                   de tanta cor e luz

                                                                   e num bar de esquina

                                                                   antes que se apague

                                                                   a vaga estrela fria

                                                                   brindo ao companheiro de viagem

                                                                   que pela vida me guia

                                                                   muito além das paragens

                                                                   de Oropa, França e Bahia.

 

 

 

 

 Minha mão de idoso (segundo o carimbo afirma)

 

 

 

Deus lhe pague

 

 

 

 

                                   ─ Dá uma moeda pra comprar um pão?

                                   Dou-lhe.

                                   E lá vai ele com o tostão furado

                                   comer o pão que o diabo amassou.

 

 

 

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=pODeQioMGRU[/youtube]