Posts from outubro, 2013

Namorados da Noite

 

           Selma Barcellos

 Selma-no-Jardim-de-Luxumburgp

 

 

 

 

 

 

 

 

(ilustração do blog A pelada como ela é)

 

 

Começo a crer que deveríamos ter dado a largada para as comemorações do centenário de Vinicius de Moraes muito mais do que um ano antes. Há tanto o que relembrar e até mesmo descobrir sobre o poeta…

Leiam que delícia de pesquisa realizou o jornalista Sérgio Pugliese sobre o passado peladeiro de Vininha. Claro está que “peladas para o Poetinha só mesmo as musas inspiradoras e nessa arte ele certamente superou os mil gols, desbancando consagrados artilheiros” , mas há novidades sobre outra arte – a do encontro de “um pontinha individualista”, como ele se autoproclamava em campo, com os amigos e o prazer de viver. Crônica imperdível, queridos!

Petiscos:

[…] Nesse dia, decidiram oficializar o time, batizá-lo, criar um estatuto, um escudo, um uniforme, um hino e convidar Vinicius para técnico. Sabe-se lá quantos barris de chope depois, nascia o Namorados da Noite, o azulão estrelado.

– Ele topou, claro, afinal o importante era estar entre amigos. E com um nome desses, Namorados da Noite, ele tinha que estar dentro – brincou Carlinhos Vergueiro.

[…] Em sua partida de estreia como técnico, nenhuma estratégia e apenas um pedido aos craques do Namorados da Noite: “Entrem e vençam!”. Nas vitórias, claro, as resenhas eram mais divertidas e o uísque descia redondo.

[…] – Consta que Vinicius quando jovem jogava futebol, lutava boxe e jiu-jítsu e nadava muito bem, porém não há nada que comprove isso e quem viu já não está por aqui. O certo é que torcia pelo Botafogo e isso está registrado numa de suas crônicas, na qual ele chama a atenção de um bilionário americano, Mr.Buster: “…O senhor sabe lá, Mr. Buster, o que é um choro de Pixinguinha? O senhor sabe lá, Mr. Buster, o que é ter uma jabuticabeira no quintal? O senhor sabe lá, Mr. Buster, o que é torcer pelo Botafogo?” – divertiu-se Toquinho.

O prato cheio aqui. Deliciem-se.

 

E o hino do glorioso Namorados da Noite? “Com raça, elegância e galhardia” é tudo de bom… (já está no CD de Toquinho “Quem Viver, Verá” )

 

 [youtube]http://www.youtube.com/watch?v=Wf3uRzEUQnc[/youtube]

 

 

Semana Vinicius de Moraes (Primavera)

 

 

 

“É que eu gosto tanto dela

Que é capaz dela gostar de mim

E acontece que eu estou mais longe dela

Que da estrela a reluzir na tarde.

 

Estrela, eu lhe diria,

Desce à terra, o amor existe

E a poesia só espera ver

Nascer a primavera

Para não morrer.”

 

 

“Primavera” (Vinicius de Moraes / Carlos Lyra), com Paula Morelenbaum

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=-vU631PiJLM[/youtube]

 

 

 

O farol

 

         Adalberto de Oliveira Souza

Adalberto 2 (2)

 

                                

 

 

 

 

 

                                                                  O FAROL

 

                                                           Farol é condão,

                                                           Cordão desatado,

                                                           Revelação.

 

                                                           Farol é empurrão

                                                           Para um lado só,

                                                           Seguro toque em vão.

 

                                                           Farol é momento,

                                                           Assento com ímã,

                                                           Prisão,

                                                           Guerra fria.

 

                                                           Farol é lei?

                                                           Estático êxtase

                                                           Feroz.

 

farol 2

 

 

 

Amarcord

 

 

Eu menino

 

 

 

 

 

 

 

 

                                               RECORDO AINDA…

 

                                                           VIII

 

                                                                                                          Mário Quintana

                                                                                                          (Para Dyonelio Machado)

 

 

                                   Recordo ainda… e nada mais me importa…

                                   Aqueles dias de uma luz tão mansa

                                   Que me deixavam, sempre, de lembrança,

                                   Algum brinquedo novo à minha porta…

 

                                   Mas veio um vento de Desesperança

                                   Soprando cinzas pela noite morta!

                                   E eu pendurei na galharia torta

                                   Todos os meus brinquedos de criança…

 

                                   Estrada afora após segui… Mas, ai,

                                   Embora idade e senso eu aparente

                                   Não vos iluda o velho que aqui vai:

 

                                   Eu quero os meus brinquedos novamente!

                                   Sou um pobre menino… acreditai…

                                   Que envelheceu, um dia, de repente!

 

 

Manu e Babu (Paris)

Para aquela que me trouxe de volta a criança de mim.

 

 

 

As quatro estações

 

 

 Edição e narração de José Márcio Castro Alves

[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=TIM2J7MRKC0&feature=BFa&list=ULpjo7ew_ySEE]

 

 

 

                                                         As quatro estações

 

 

                                             Eis que afinal, mansamente,

                                            o outono se entranha com seus tons

                                            de marrons, beges, vermelhos breves,

                                            que não são do outono em Paris,

                                            mas daquele em que me fiz.

 

                                            A primavera longeva da infância,

                                            com sua ânsia de florescer,

                                            sua volúpia multicor e inebriante, estiolou,

                                            e se acomodou no pequeno jardim

                                            num canto esconso de mim.

 

                                            O verão suarento da juventude,

                                            com seus rompantes sóis,

                                            ardores, falsas dores, ruídos rudes,

                                            parecia que nunca se acabava

                                            e a agitação ofegante do dia invadia a noite e a madrugada.

 

                                            Os dias são tépidos agora

                                            e se encurtam na longa noite

                                            que esfria e prenuncia

                                            o inverno álgido que virá

                                            com sua verdade de pedra:

                                            a primavera que houvera outrora,

                                            outra nunca mais haverá.

 

 

 

Canção do Outono

 

 

CHANSON D`AUTOMNE

 

Paul Verlaine

 

                                                                         Les sanglots longs
                                                                         Des violons
                                                                         De l’automne
                                                                         Blessent mon coeur
                                                                         D’une langueur
                                                                         Monotone.

                                                                         Tout suffocant
                                                                         Et blême, quand
                                                                         Sonne l’heure,
                                                                         Je me souviens
                                                                         Des jours anciens
                                                                         Et je pleure.

                                                                         Et je m’en vais
                                                                         Au vent mauvais
                                                                         Qui m’emporte
                                                                         Deçà, delà,
                                                                         Pareil à la
                                                                         Feuille morte.

 

 

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=Wtx6o7o3-W0[/youtube]

 

 

Quando tinha uns cinco anos, ouvia meu pai declamar em voz alta este poema de Verlaine e, mesmo sem compreender bem, a sonoridade e a cadência me deixavam absolutamente enlevado.

“Isso é poesia”,  me disse ele um dia após tentar me explicar o que as palavras  significavam.

“Como é possível fazer isso com as palavras?”, pensava comigo.

Mal sabia que um dia estaria num outono em Paris, e traria comigo a poesia.

 

 

Promenade à Paris

 

      Adalberto de Oliveira Souza

Adalberto 2 (2)

 

 

 

 

 

 

 

PROMENADE À PARIS

 

à Nicolas Sauvage

 

                                  boulevards,

                                  avenues,

                                  rues,

                                  passerelles,

                                  une allée, allez-y,

                                  une ruelle,

                                  une impasse.

                                  des culs-de-sac

                                  des ponts,

                                  des carrefours,

                                  des routes,

                                  des autoroutes,

                                  des sentiers,

                                  des sentiers battus,

                                  et inconnus.

 

                                  des chemins.

 

                                   et il y a tellement

                                  d`autres chemins

                                  à parcourir.

 

 

 

PASSEIO EM PARIS

 

 

                                                                                                            avenidas arborizadas,

                                                                                                            avenidas,

                                                                                                            ruas,

                                                                                                            passarelas,

                                                                                                            uma alameda, vamos,

                                                                                                            uma ruela,

                                                                                                            uma travessa,

                                                                                                            becos sem saída.

                                                                                                            pontes,

                                                                                                            encruzilhadas,

                                                                                                            estradas,

                                                                                                            auto-estradas,

                                                                                                            atalhos,

                                                                                                            sendas conhecidas.

 

                                                                                                            caminhos.

 

                                                                                                            e há tantos

                                                                                                            outros caminhos

                                                                                                            a percorrer.

 

 

richard-avedon-carmen-veste-cardin-pelas-ruas-de-paris

 

 

 

Paris imortal

 

 

Não me lembra agora se li em algum lugar ou se me contaram, sei que me ficou na cabeça a ideia.

O pai de Gwyneth Paltrow levou-a ainda adolescente para lhe apresentar Paris, dizendo: “Queria que o primeiro homem que te levasse a Paris fosse alguém que nunca te decepcionasse”.

Carolina e Isabella conheceram Paris sem mim. E não se decepcionaram, felizmente.

Júlia veio comigo pela primeira vez. Espero que não a decepcione nunca, para que Paris lhe seja sempre uma festa, como tem sido nestes dias.

Manuela, aos três, também veio pela primeira vez.

Não veio apenas com Babu, mas veio também com Babu, que pela primeira vez vê Paris encantando-se pelos olhos dela.

De alumbramento em alumbramento, nenhum vão momento.

Como destacar apenas um?

Talvez pela minha fixação pelas palavras, escolho a descoberta de outras línguas, que não a dela.

Veio preparada para dizer as duas palavrinhas mágicas em Paris, “bonjour” e “merci”, mas num parquinho se encontra, e confronta, com outras crianças, que falam francês, inglês, japonês e alemão.

Desperta para tantas outros idiomas, mas não se aperta.

Inventa o próprio o idioma, cheio de sonoridades.

A palavra mais repetida, e divertida, desse javanês manuelino é “záyom”, que serve como uma espécie de argumento de autoridade ou comando definitivo.

A menininha lhe diz em inglês, “jump” ou “no” e ela retruca com um inquestionável e fulminante “záyom”!

Na Pont des Arts, ela ficou maravilhada com os cadeados encadeados para que as pessoas que se amam nunca se separem.

Todos colocamos um, e é ela quem joga as chaves de cada um nas águas do Sena.

Depois, sorridente, me diz: “Babu, agora mamãe, papai, você, todo mundo nunca mais vai morrer”.

Como não morrer?

 

foto

 

Manu

 

 

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